расцветает, забыв про
тщетность себя, безумие
прекрасным упрёком
в стезе поцелуев
от жизни, преверженной
только лишь тому, что
исключительно внешне
походит на кучность
идей и эмоций, цифр и
слов, а на деле -
такое же циркулирование
ругани по стенам,
какое и раньше;
может, чуть изменённое.
а глаз, в конец уставший,
тянет взгляд в минное поле,
целое сборище
взрывов ранами и ложью -
и куда больше стоит ещё,
нежели снять с себя кожу...