обувается в листву трава,
обуреваема смертью,
а время обрывается и обратно
лезет срастись с километрами
своего отсутствия.
скажи, где все мои, все мои
немые, но настоящие чувства?
семенить
буквами - пусто,
взращивать идеи - бесцельно...
брошенные леса во мне крутятся
тёрном, как волосы с целыми
сутками одинаковых
образов людей;
а у моего нет лица, каким
он мог бы показать действенной
свою любовь.
я не вижу расплывающимися
глазами ничего в любом
из моих демонов, что уже даже каются
на словах и всхлипами,
моим же голосом, поубитым
дымом и слабостью, рвения позатихшие
тянут тёплой грязью в палитру серого дня.
но голос увязнул в лабиринтах меня.
и мокрый хворост рёбрами только серым
огарком и повиснет в картинке
крайних воспоминаний, колющих сердце.