изнашивай образы
до логических дыр, дорогая:
для чего ещё они созданы
в пустых к тебе головах?
а я, а я
опять закинусь за плечи
твоими руками,
чтобы шептать, как с ними легче
дышать
и глотать день ото дня
себя в кишащие
злобой лёгкие, повторяясь
в действиях,
в движениях.
дорогая, я посредственно
изранена и заливаюсь вином и женщинами,
которые мне заменяют
живопись.
и, хотя картины - за тебя,
я люблю себя в них выводить.