одинокие
строки
отчаянно лепятся
но ничего не понять
itself
и всё это грязь
десять лет хтони
любого отражения в виде боли
любого человека и чувства
как страха присутствия
хотя на деле
.
.
.
я боюсь заблудиться в постели
в которой
ничего, кроме горя
и горечи крови
.
.
поцелуй меня, найдя во мне ровню
мне же
той, что под одеждой
той, что под рёбрами
той, для какой я - только образ
.