пластика -
целуешь свой ластик,
что трёт память до дыр,
трёт до искры в кварт-тире.
что огнём кусает и лижет,
не окажется лишним:
между делом как заденет,
так и день со своей тенью
рассорится, подерётся,
будто есть что в этом солнце,
кроме пыли в глаза;
но как бы ещё себя наказать?