Апрель не прост. Он выжига и плут.
Ему подснежник разве что поверит,
ну и сморчки, что радостно попрут
в открытые проталинами двери.

Не даст обманщик щедрого тепла,
чтоб сердце отогрелось от разлуки.
В какую даль уводят вас дела,
мои по жизни истинные други?

Где та черта, откуда нет вестей,
куда друзья уходят без возврата,
и души там не в качестве гостей
и каждая хоть в чём-то виновата?

Чуток пригреет прохиндей-апрель,
ну а потом больней ударит стужей,
а те, кто жив - за тридевять земель,
и, как всегда, ты никому не нужен.

Осталось мне влачить свою печаль
до края дней, всё всматриваясь в тени.
...Как вдруг апрель проявит невзначай
благую весть на веточке сирени...