Аннотация: Ну, стихи... Чо, ётунам нельзя стихи писать?
Это - не стихи, а просто бред. Специально писать стихи у меня не получается - нет того особого поэтического чувства, которое отличает настоящего поэта от рифмователя строчек. К тому же я совершенно не понимаю, что значит "работать" над стихами. Суета все это. От лукавого. Но как вариант ЖЖ стихи очень даже хороши. Раньше разбрасывала их по коммам, потому как ломы было заводить новый файл. Теперь возникла идея - а чо бы не завести ОДИН файл, и в него дописывать? Ведь стихи и форматировать не надо - они и без тэгов прекрасно выглядят.
13.02.07
Это - по поводу конкурсных рассказов "Прогнозов третьего тысячелетия". Прочитано две с лишним тысячи килобайт текста, содержащего одну-единственную мысль: "Все плохо, а будет еще хуже!"
Тоска...
В реале зло - не зло, а так - паскудство трусов. В реале тьма - не тьма, но жидкий полумрак. От радужной мечты девОчки сладко прутся, А мальчики кричат, что в мире все не так,
И что пора разрушить, разбить и в прах развеять, И что реал задрал их, и сердце рвется в бой... А ты сидишь и буквы в сети зачем-то сеешь, Надеясь, что хоть кто-то разделит сплин с тобой...
15.02.07
Поразвелись на СИ, понимаешь ли, всякие драконы...
Летят над волнами драконы
Сливаясь с отблеском заката,
Прекрасны в ярости крылатой -
Летят, презрев земли законы.
И те, в чьих душах плещет море,
Подобное огню в коварстве,
Спешат им вслед себе на горе,
За тайным златом злого царства.
А мне мой стылый холм милее,
Мне камни крепью греют душу.
Я старой клятвы не нарушу,
А злато я и так имею!
:0)
20.02.07.
За ним, словно большая собака, бежала лохматая тень.
12.04.07
Это из бог знает какой давности в какой-то ленте коммов у лорда Арка. Котяра умудряется будить мое вдохновение в самое неподходящее время
Эх, беда, беда...
Колокольцы льда...
Острых лезвий лучи -
Туча в синей ночи.
Заметет следы,
Разобьет труды,
Только тихий звон
Да со всех сторон,
Только льдистый склон,
Только Дикий Гон
Налетит непрошенно
Занесет порошею,
Эх, беда, беда...
Переселено из "Таверны" 07_06_07
Во избежании
Мы так долго учились не поганить реальностью души,
Что забыли, какая она для тех, кто не видел наш дивный сад.
Мы разучились этих, реальных, но честных слушать,
Которые могут лишь "сквозь" и не могут "над".
Они прорываются сквозь дерьмо и штыки повседневности.
Они страдают всерьез, не зная миров иных.
Но именно эта серьезность их бережет от лености,
И именно эта серьезность порою смертельна для них.
Кто-то смирится, ломаясь.
Будет считать счастье в долларах,
В "зайчиках", гривнах, шекелях...
Может, в теньге иль в рублях...
Кто-то сорвется в истерику.
Кого-то сгорит, словно птица.
Кто-то с толпою слился.
Кого-то сломает страх.
А мы приводим лодьи свои к тихому берегу сказки,
Порой забывая о тех, кто раньше считался в друзьях...
Но все-таки стоит помнить, что наши миры творятся
Для тех, кто еще не научен быть в этой реальности "над".
28.08.07
Мыху понравилось. Коту тоже
На веселом карнавале, демонически безумном,
Маски людям продавали, да не всем, а самым умным,
Тем, кто нацепив личину, сам гротеском становился,
Кто не стал искать причины, просто в танце закружился,
Закружился, разбежался, мимо - рыла, морды, хари,
Не но хмельной не испугался, когда когти заблистали.
Это ночь безумной пляски, это песни до рассвета,
Тот, кто слаб, не вынес встряски, утром - хладный труп поэта...
А который посмелее, кто взглянул в глаза андэдам,
И, от страха чуть трезвея, все же пел и пил при этом,
С нежитью плясалдо света... Весел он, и дышит грудь.
Только вот теперь при этом он уже, как все, - нелЮдь.