Брожу по лужам босиком,
  года оставив за спиною.
  Любовь, отрезанным куском,
  уже не кажется святою.

  Спешит куда-то летний дождь,
  мы с ним задумчиво небрежны.
  Не потревожит сердце дрожь
  вином искрящейся надежды.

  Вернулась на круги своя
  моя потёртая страница.
  Под жёсткой плетью бытия
  совсем другие вижу лица.

  Прозренья тоненькая нить
  прошла сквозь цепи заблужденья.
  Что прожито - не воскресить,
  но долгожданно воскресенье.

  21.10.2011