|
|
||
Все ругают... горькие стихи.
Сколько можно об одном и том же.
За какие, Господи, грехи
наградил меня ты бездорожьем?
Что направо, что налево - боль
тянется измученною клячей.
Наболевшие стихи - мозоль,
а хотелось бы писать - иначе.
03.09.2012
|