А Радуга - это деревянный мост, 
всегда новый, только что смастерённый,
чудно пахнущий стружкой, 
над белыми облаками -
похожими на дым из печи с пирогами, 
на плывущее поле белого клевера и ромашек.
 
Мне можно только до середины. 
Держусь за дугу перил, волнуюсь.
И вот ты - не старенькая и больная, 
а несущаяся со всех лап - 
кажется, даже взлетающая.
 
-  Да я умею летать, 
так здорово - с дерева на дерево! -  
Кричишь ты на каком-то языке, и я понимаю.
-  А вот смотри (лапу вниз) - молочные реки! Это такое! - 
 
Я хватаю тебя - 
лёгкая-лёгкая, но не от болезни, а от нездешнего невесомого воздуха. 
 
- Прости меня, милая моя, милая! Тебе ведь тут хорошо? 
- Очень! - 
 
И улыбается: не маленькой пастью, 
а глазами, и вскинутыми лапами -  всей собой целиком.
 
Прижимаю, целую мордочку - 
и раз, и десять, и глажу, и плачу, плачу...
Тяжкий гнёт на сердце истончается, тает, 
становится как светлое дерево моста,
облачная река, 
воздух, наполненный прощением и счастьем,
как навсегда юная - ты.