Д Ы М   О Т Е Ч Е С Т В А


       Как  дым  Отечества  нам  сладок  и  приятен,
       Хоть  всё  пропахло  им  и  катится  слеза,
       А  на  одежде  столько  бурых  пятен,
       Что  отстирать  уже  никак  нельзя.
       Но  дом  есть  дом,  в  котором  жил  и  вырос,
       Его  не  выбирают  как  наряд.
       Пусть  неуютный,  небольшой  и  сирый,
       Но  дети  не  рождаются  назад.
       А  потому,  он  наш  до  самой  смерти.
       Всегда,  везде,  вблизи  и  далеко.
       И  даже  если  нас  по  свету  вертит, 
       Он  на  губах,  как  в  детстве  молоко.