А ты был прав, мой старый друг
Вийон, -
Хожденья нет монете стертой.
Жизнь без любви - та самая монета,
Протертая от "решки" до "орла". 
И этою убогою монеткой я откупиться
Силюсь от судьбы.

Да что я все: "Да я, да у меня!", 
Как ты-то там, 
Оставшееся в прошлом Alter ego?
Французские суды все так же щедро
Снабжают мылом и веревкой ловкачей?
А женщины все так же, не чинясь,
Там задирают юбки к подбородку?

Здесь то же самое, мой друг, 
За сотни лет и лье, 
Вийон, здесь ничего не изменилось.
(Ну, разве что тебя признали здесь титаном!)
Но наша шутка все же удалась - 
С парижских улиц ты пропал бесследно,
А я годков с шестнадцати с ножом 
Здесь даже и на день не расставался.  

Да сохранилась тяга к рифмоплетству,
И дар для всех мне вечно быть чужим.

А что до писем... Дорогого стоит
Писать себе, по сути,
Ответы ж получая от тебя, и на столе держать, 
Не пряча, переписку - и дерзко, и смешно!
Но я тебя прошу - стащи у писаря бумаги
Поприличней и впредь, будь добр,
В нее не заворачивай ты рыбу!

Но до чего ты все-таки был прав
(тогда это был ты) - 
Хожденья нет монете стертой...
И вот она лежит никчемной на столе.