Этот мир - суета и порок, этот мир далеко не подарок,
Но он есть, что поделать, бессмысленная кутерьма.
Я гляжу на тебя, как глядят на последний горящий огарок,
За которым на голову рухнет могильная тьма.

Сколько сброшено шкур до последней, навеки приросшей личины,
Сколько брошено слов, что калечат и лечат легко,
И все кажется мне, будто кроме тебя нет надежной причины
Быть в миру, где и грязи и яда досталось с лихвой.

И ведь как ни верти, все, что сказано, сказано раньше и лучше,
И вся правда лишь та, что гуляет в ночи с кистенем,
Но заливистый посвист над лесом все реже, все тише и глуше - 
Мы все учимся ровно дышать и с опаской живем.

Как обычно, сказал, чем хотел, я намного и громче, и больше,
Как-то мне не с руки просто брякнуть, что я заскучал,
Пустота в этот раз длится глубже, настырнее, злее и дольше.
Я пишу в никуда. Потому лишь, что долго молчал.