Вкус вечера -  это немного горчащий чай.
Цвет вечера -  это цвет души человека - тьма.
Голос вечера - шепот, услышанный невзначай.
Сердце вечера - это мысли серебряная тесьма,

Которой выткано темное безграничное небо,
Которой созданы и разрушены мириады миров,
Которая брошена нам россыпью крошек хлеба,
Ты получаешь столько, сколько поднять готов.

"Чья мысль?" Непросто глупее задать вопрос.
Это ветер, ветер вселенной несется над нами,
И цепляется шлейфом за самый высокий утес,
И его наделяет знаками, образами и именами.

Для большинства его нет, после них хоть потоп,
Также много подле утесов кормящихся грифов.
И есть еще те, кто этот ветер встречает в лоб,
Те, кто упорядочит хаос, его обрамляя рифмой.