Ирке Шаманке

Роди мне дочь.
С душою темной, как моя - 
Не надо.
Пусть заберет мои остатки дня
И что осталось там от выжженного сада,
А остальное - ад, а не награда, 
А остальное - только для меня, 
На свете мало спин такое уволочь - 
Тут нечем хвастаться, увы, простая правда,
Ты поняла, что взять, а что откинуть прочь?
Без этой ярости, что рвет рассудок в клочья,
Без этого стремленья бить в одну и ту же точку
Не отступая, даже если точно 
Уверен - там на кладбище тропа.
Без этого уменья - знать заранее, что выкинет вокруг застывшая толпа...

Ты знаешь, этот стих однажды 
Искал приюта на листе бумажном,
Предназначаясь, вроде как, другой - 
Но не родился, а исчез, мой стих всегда прямой,
Мои стихи честны и не идут туда, где слова нет волшебного: "Домой!",
От сердца к сердцу... Сгинул, словом пыхнув, как старый "дымовик" под лешего ногой...

Роди мне дочь. 

Я так хочу увидеть,
Какой была б душа, когда б пошел туда, где учатся любить, любить, не ненавидеть,
Как могут жить, ступая осторожно, чтобы чужого сердца не обидеть,
Как учатся беречь, хранить, светить и верить, без моего умения предвидеть...

Без этого стремления дожать, вцепившись, доломать, дорвать, не думая при этом, что люблю,
Без этого убогого гранита вместо сердца, что холодеет лишь, когда кричат: "Молю!"

Без осознанья пустоты и темноты,
Без осознанья глухоты и немоты, 
Без осознанья равнодушья, слепоты - 
От мира ко всему, что в мире - "ты",

Без этого! Я многих ненавидел, иных уж нет, а те далече, как Саади задумчиво сказал,
Но в мире нет такой отвратной твари, которой я б такого пожелал...

Я сам однажды выбрал этот путь, меня исправить можно пулей между глаз,
Но я прошу. Тебя. Пусть повезет мне только в этот раз - 
Взгляни в меня. И если там еще чего хорошего осталось,
Наивности, добра, доверчивости малость - 
Бери лишь это, больше ничего. Ты женщина и мысль твоя проворна -
Да повитуха поседеет враз приняв дитя с глазами старшей Норны...

...Мне надоела нескончаемая ночь,
Не время суток - темнота и тишина. И я прошу тебя. Прошу. 
Роди мне дочь.