А ветер все носит нас - черную пену войны, 
Оставляя ошметками на чужих берегах.
Они исчезают под плач нашей общей жены,
Той, что честно любила нас всех в примятых кустах.

И все, что пугает, - это отбиться от ветра,
На шлюп опоздать, что идет к фламандским болотам.
Кто помнит сейчас, кем был Ахиллес или Гектор?
Мы же здесь - воины грозной испанской пехоты.

На полях европейских или Нового Света
Мы сильно подвинули линии старых границ.
Будет день, напоит нас всех холодная Лета,
Но не смоет гордость и пыль со щетинистых лиц.

Мы торговцы, купцы, купите нашей отваги!
Никто из дворян не займется грязной работой -
Поденщина наша висит на кончике шпаги,
Мы - рядовые тяжелой испанской пехоты.