Лазарева Евгения Михайловна : другие произведения.

Тишина, глава 12

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Ветер чужих пространств толкнул потайную дверь

 []
  Глава 12
  -----------------------------------------
  Метрах в тридцати от себя вижу чей-то силуэт. В пестром переливающемся балахоне, так отличающемся от одноцветных бежевых стен.
  
  Застываю, ведь за все время я не видел здесь никого. Кроме собственной персоны, разумеется. И что-то движущееся тут настолько необычно, как... Ну, не знаю - как живой птеродактиль, например, в двадцатом веке.
  
  Но затем я делаю несколько шагов вперед.
  
  - Стой, - кричу я. - Стой, погоди!
  
  Не получив ответа, устремляюсь вслед. Перехожу на бег, стараясь догнать незнакомца.
  
  - Стой! Да стой же ты. Оглянись.
  
  Цветной балахон по-прежнему маячит в том конце коридора. Не приближаясь ни на йоту, сколько бы я ни старался.
  
  Дыхание сбивается. Сердце стучит совсем у горла. Я давно не тренировался. Давно не бегал, да еще так быстро.
  
  Останавливаюсь и, чтобы не упасть, опираюсь на руку. И тут же начинаю двигаться - срабатывает доставка.
  
  Вот ведь дурак, ей богу! Надо было сразу об этом подумать, а не нестись во всю прыть, словно заслуженный спринтер.
  
  Чуть оттягиваю ладонь, и скорость увеличивается. Однако к преследуемому мною человеку это меня не приближает нисколько. Такое впечатление, что между нами сохраняется постоянная дистанция. С какой бы скоростью я ни двигался - ускоряюсь я, ускоряется он, замедляюсь я, он замедляется тоже.
  
  - Кто ты? Стой! Давай поговорим, - делаю я еще одну попытку.
  
  Но добиваюсь только того, что костюм незнакомца начинает переливаться еще сильнее. Словно именно таким образом он реагирует на мои речи.
  
  Увеличиваю скорость так, как никогда не делал раньше. Если бы мои ноги и рука не были приклеены к доставке, меня уже бы снесло вихрем, который я сам же вызываю собственным движением.
  
  При такой скорости балахон незнакомца должен бы развеваться, как парус. Но этого нет и в помине. Словно он закапсулирован, изолирован от окружающего пространства и находится где-то в своем.
  
  - Кто ты?? Откуда ты здесь?
  
  Он будто замирает перед одной из дверей. И словно оборачивается. По крайней мере я вижу белый овал в цветном ореоле одежды. А затем скрывается.
  
  Несколько секунд спустя я останавливаюсь в том же самом месте. Это вход в столовую.
  
  Соскочив, заглядываю внутрь. Никого. Столики, кресла, диванчики. Пустота, как и обычно. Здорово.
  
  - Добро пожаловать, - возвещает кухонный комбайн. - Мы всегда рады видеть вас в нашем заведении.
  - Слушай, - ору я ему. - Сюда сейчас никто не заходил?
  - Мы рады вашему приходу.
  - Так заходил или нет? Ты что, не слышал вопроса?
  - Наша столовая в данный момент имеет честь принимать вас у себя. Добро пожаловать! - торжественно заявляет он.
  - Что ты имеешь в виду?
  - Я имею в виду, что вы зашли и без вкусного и сытного обеда ни за что не выйдете. Сегодня у нас в меню...
  - Хорошо, ладно. А кроме меня заходил кто-нибудь?
  - Нет информации.
  
  Вот черт! Как же я забыл, что болван не хранит сведения о посетителях после их ухода. Так я ничерта не добьюсь. Надо переформулировать вопрос.
  
  - Слушай, а есть ли сейчас в столовой другие клиенты, кроме меня? - вот, так правильно будет.
  - В текущий отрезок времени мы имеем честь принимать только одного клиента - вас. Смею предложить...
  
  Ага, если он говорит правду, то мои глаза не врут. Тут действительно нет никого. Но неужели тот незнакомец успел выйти? Но куда? Я видел, как он скрылся здесь, но чтобы показывался обратно - нет.
  
  - ... Галямский холодняк тоже очень хорош. Особенно с мичячьими потрошками.
  - А скажи, пожалуйста, - прерываю я его словесный поток. - Есть ли из столовой другой выход?
  - Не тот, в котором вы стоите? - уточняет комбайн.
  - Ну да. Ты все понял верно.
  - Нет, - солидно отвечает он. - Наша столовая обладает столь высокой репутацией, что не нуждается в нескольких выходах.
  
  Интересно, как это связано? Болван не перестает удивлять меня причудливыми логическими взаимосвязями и выводами. Но с подобными вопросами к нему лучше не соваться - умучает вусмерть.
  
  Что же получается тогда? Получается, что я перепутал?
  
  Выглядываю в коридор. Смотрю направо, налево.
  
  А ведь в местном коридоре двери натыканы довольно густо. Судя по моей конурке, и остальные столь же невелики. С расстояния пары десятков метров вполне можно промахнуться конкретной дверью. Правда, не слишком сильно - это либо та, что предшествует столовой, либо - следующая за ней.
  
  Двери, как двери. Обычные такие. Стандартные для этого коридора. С отпечатком ладони на стене. Я их не проверял - замучаешься их тут все проверять.
  
  Прикладываю ладонь к той, что ближе. Отпечаток явно не мой - видно, что принадлежит здоровому мужику с руками, что твои лопаты. Жду. Прикладываю повторно. Результат нулевой.
  
  Иду к следующей. Тоже дверь - как дверь. И отпечаток среднего размера. Но и он не срабатывает. То есть, доступа в эти помещения у меня нет. Что, впрочем, и следовало ожидать - не зря я их тут не проверял, когда понял, что все это личные комнаты. Ладно.
  
  - Есть тут кто-нибудь? - кричу через перегородку.
  
  Жду. Ответ никакой. Нету, короче, ответа. Замечательно. Ну и что же мне теперь делать? Что думать?
  
  Дурацкая какая-то картина вырисовывается на повестке дня. Сначала битый час меня всяко-разно вызывают, привлекают внимание - голову даю на отсечение, что если бы я не вышел, то и по сей бы момент возле моей комнаты гукали бы да шлепали.
  
  А как только показался - бросились удирать, да так быстро, что и не угнаться. Словно для того только, чтобы я ни за что не увидел владельца голоса. Непонятным образом соизмеряя, кстати, собственную скорость с моей.
  
  Конечно, можно предположить, что меня вызывали специально - чтобы что-то показать. Но показать что? Вокруг все, как обычно. Никаких изменений. Автоматический болван - тоже как всегда.
  
  Или, может, выманивали? Ну, чтобы проникнуть в комнату в мое отсутствие?
  
  Вот это предположение - самое дурацкое, честно говоря. Дверь после выхода закрывается сразу, а открыть ее никому, кроме меня, в любом случае не удастся.
  
  Да и чего там делать-то, в моей конурке? Засаду ставить, что ли? Ха-ха. Ничего не понимаю, короче. Бессмысленное какое-то поведение - выманить, помаячить да и скрыться бесследно. Глупее не придумать.
  
  Или у меня опять глюки? Господи, ну их, к черту! Не может такого быть. Хотя, что я знаю о глюках у психов? Да ничего. Тьфу!
  
  - Как там насчет стандартного обеда? - интересуюсь я, входя в столовую.
  - Со штрюдликами? Или без? - немедленно отзывается комбайн.
  - Со штрюдликами, со штрюдликами, - милостиво разрешаю я.
  
  В столовой по-прежнему никого. Посверкивают блестки на потолке. Бегают по стенам цветные полосы бледных тонов. Сажусь за столик напротив входа. Чтобы видеть - если что - часть коридора. Это на тот случай, если там опять кто-то начнет слоняться.
  
  От нечего делать принимаюсь барабанить пальцами по столу.
  
  - Сейчас будет подано, - тут же заявляет автомат.
  - Да ничего, ничего. Я не спешу, - еще бы мне было куда спешить, ага.
  - Может быть, пока музыку? Что-нибудь классическое?
  - Вот это правильно. Вот это неплохо бы.
  
  Раздается негромкая музыка. Ненавязчивая, но такая странная, что у меня брови ползут вверх. Даже не знаю, с чем сравнить. И на электронную непохоже, а уж стандартные инструменты точно таких звуков не издают.
  
  Нельзя сказать, что в ней нет гармонии, гармония-то как раз есть, только она какая-то нечеловеческая, что ли. Совершенно непривычная по крайней мере для моего уха.
  
  - И что, - интересуюсь я. - Это классика?
  - А вы незнакомы с этим произведением? - с четко читаемым удивлением произносит автомат. - Это же группа Брюэна.
  - Э-э, это название? Или автор?
  
  Между тем передо мной появляется странно выглядящий салат, не менее странный суп, а парой секунд позже - стандартное второе. Причем стандартное второе стандартнее не бывает - жареная картошка с котлетой.
  
  Втягиваю носом воздух - запах от первых двух блюд не менее странный, чем их внешний вид.
  
  - Группа авторов, разумеется, - отвечает комбайн. - Удивительно, что вы о них ничего не знаете. Популярная классика. Ветер пространства.
  
  Ну надо же, он уже и до поэтических сравнений дошел - умора. Скоро стихи декламировать начнет. Нужно будет не забыть подсунуть ему в нужный момент свой блокнот.
  
  - Хорошая аналогия, - поощряю я, нерешительно пододвигая к себе фиолетовый салат с белыми прослойками, больше всего напоминающий колючую проволоку, намотанную на бельевую веревку.
  - Где?
  - Что "где"? Слушай, а это можно есть? - на всякий случай уточняю я. - Ну, я имею в виду человеку.
  - Обижаете. В нашем заведении просроченную или некачественную еду не подают, - с апломбом заявляет комбайн. - Всегда все с пылу, с жару. Приготовленное индивидуально для конкретного посетителя.
  
  Переворачиваю вилкой проволоку. Стараюсь отодвинуть ее в сторону - чтобы если уж начинать, то с более безопасного на вид - с бельевой веревки.
  
  Но оказывается, что колючки намертво вмурованы в эту белую штуковину.
  
  - Если вы, как это ни удивительно, ранее не ели штрюдликов, то имею честь подсказать, что их наматывают на вилку, отправляют в рот, и там сначала посасывают, впивая, так сказать, весь вкус. И только затем - жуют.
  
  Круто. Если останусь жив, век не забуду.
  
  - А я не поранюсь? - продолжаю осторожничать я.
  - В каком смысле?
  - Ну, в смысле штрюдликов.
  
  Он затыкается, видимо, не в силах переварить сказанное мною.
  
  - Не понял вопроса, - наконец говорит автомат.
  - Ну, они выглядят, прямо как колючая проволока, - я рассматриваю намотанный на вилку фиолетовый моток.
  - А, - добродушно замечает он. - Вы, наверное, шутите. Ха-ха-ха, - заливается он смехом. - Мне нравится обслуживать клиентов с чувством юмора.
  
  Осторожно втягиваю конец проволоки в рот. И рот этот самый тут же наполняется действительно восхитительным вкусом. А проволока на поверку оказывается нежной и терпкой.
  
  - Повторить ветер пространства? Или включить что-нибудь другое - для разнообразия?
  - Это еще что такое? - невнятно говорю я, смакуя вкуснейшую в мире вещь.
  - Где?
  - И правда, слушай, вкусная штука. Ты о чем? - штрюдлики заканчиваются, и меня так и подмывает заказать еще.
  - О вашем вопросе. А штрюдлики - деликатес высшего класса. Удивительно, что вы их раньше не пробовали.
  
  Одергиваю себя от желания вылизать тарелку и всерьез раздумываю, а не навернуть ли еще порцию. Странно, что так тихо. Интересная такая музыка была. Будоражащая и успокаивающая одновременно. Зовущая, я бы даже сказал.
  
  - А чего ты музыку-то выключил? - нет, не буду заказывать вторую порцию, пока желудок не привыкнет к незнакомой пище.
  - Композиция закончилась, - в голосе автомата появляется насильно терпеливая нотка.
  - Включи тогда дальше, - несколько раздраженно замечаю я. - У вас ведь должны быть музыкальные подборки.
  - Значит, не повторять ветер пространства? Мне показалось, вам нравится.
  - Нравится что? - суп пахнет чем-то острым и выглядит не привычнее салата.
  - Композиция "Ветер пространства" группы Брюена, - как для идиота поясняет комбайн.
  - А-а, - удивляюсь я. - Так это название такое - "Ветер пространства"...
  - Конечно. А вы что думали?
  
  Хмыкаю. Выразительно смотрю в потолок. Потом подмигиваю тому, кто по моим представлениям скрывается там.
  
  - А я решил, что тебя в поэтические дали потянуло, - тут я принимаюсь хихикать самым неприличным образом.
  
  Так и видится, как он обиженно поджимает губы и морщит нос. Хотя, конечно, ясно, что ничего такого у него и в помине нет - обычная железяка железякой.
  
  - Этого нет в моей программе, - наконец соизволяет он ответить. - Так включить музыку?
  - Да, обязательно даже, - я с хлюпаньем пожираю суп, и мне не до развернутых ответов.
  
  И тут вновь возникает удивительная мелодия. И я поражаюсь, насколько точно название соответствует содержанию. Как же это я сам-то не догадался?
  
  Поднимаю чашку ближе к лицу и в это мгновение вижу, как что-то цветное мелькает в проеме двери.
  
  Столбняк длится пару секунд, не больше. Бросив ложку и чуть не свалив тарелки, я с грохотом выволакиваюсь из-за стола и бросаюсь в коридор.
  
  Посверкивающее нечто удаляется вдоль тоннеля со стремительной быстротой. Не долго думая, прижимаю ладонь к стене, и меня тут же несет вперед.
  
  На автомате я все увеличиваю и увеличиваю скорость, пока не понимаю, что этот-то объект вовсе не старается скрыться. Напротив - заметив мои ухищрения - он замирает, переливаясь всеми цветами радуги.
  
  И у меня появляется возможность рассмотреть его. А рассмотрев, я останавливаюсь тоже - метрах в пятнадцати.
  
  Этот похож на гирлянду шаров разного размера. Соединенных чем-то вроде бесцветной гибкой ленты. Шары раздуваются и опадают, становясь то больше, то меньше. А вокруг самого крупного пульсирует ореол яркого белого света.
  
  - Что за хрень? - шепчу я.
  - Хрень, хрень, хрень, - отвечают мне на кучу голосов. - Что за, что за, что за. Хрень за что. За хрень, хрень, хрень что.
  
  Здорово. Просто замечательно. Но лучше отойти на пару шагов.
  
  - Кто ты? - уже чуть громче спрашиваю я.
  - Ты, ты, ты, ты. Кто, кто, кто. Ты - кто?
  
  Голоса самые разные - словно одновременно говорят много человек от мала до велика. И девочка лет пяти, и древний старик - а между ними штук двадцать взрослых.
  
  Фигура, вся колыхаясь, сдвигается по направлению ко мне. Совершенно бесшумно и без использования каких-либо средств передвижения. Ни тебе ног, ни крыльев, ни плавников.
  
  На меня веет горячим душистым ветром.
  
  У существа нет ни глаз, ни рта. Однако оно говорит. И совершенно точно - смотрит.
  
  - Не подходи, - выставляю я руки и делаю еще несколько шагов назад.
  - Не. Не. Не. Не! - тут же отзываются со стороны шаров. - Подхо. Хопод. Дипод!
  - Кхе, - откашливаюсь я и понимаю, что пора валить, что это совсем даже не то, чего я ожидал тут встретить. И вообще - что мне оно нафиг не нужно.
  
  Но стоило только подумать об этом, как мои ноги буквально прирастают к полу. А спина - приклеивается к стене. Причем не фигурально выражаясь, а самым настоящим образом - так, что я не могу сдвинуться с места.
  
  Глаза мои тут же вылезают из орбит, ведь чудо-юдо неуклонно приближается. И одновременно с его приближением я чувствую и ужас и восторг. И все это в одном флаконе.
  
  - Что тебе нужно?? - выкрикиваю, и голос мой истерически дрожит. - Кто ты? И что тебе нужно?
  - Что, что, что, - на все лады повторяет гирлянда. - Кто, кто, кто.
  
  Господи, надо же было так идиотски бросаться вслед за этой штукой? На это способен только такой отупевший от безделья и одиночества болван, как я. Ну вот что стоило бы остаться в столовой, поедать свой обед и с умным видом беседовать с тем автоматом, что в потолке?
  
  О боже, какой же я идиот!!
  
  Становится еще теплее, грудь словно жжет изнутри. А это нечто останавливается прямо передо мной. И так и висит, покачивая всеми своими шарами и колыхая лентами. Глаз у него нет, но чувствую, что смотрит оно в упор. Не отрываясь. Что за дурацкое ощущение!
  
  - Что тебе нужно? - разлепляю я губы.
  
  Оно по-прежнему покачивается - будто иронизирует. Не насмехается, а именно иронизирует. Неровный нимб то выпускает протуберанцы, то прячет их.
  
  Теперь нас разделяют буквально сантиметры, и я оказываюсь в зоне его света. Виски сдавливает, словно кто-то сжимает их ладонями, чтобы я не дергался.
  
  Господи, да что же это??
  
  Нечто подходит вплотную, невесомо касаясь меня, и жар становится почти невыносимым. И одновременно оно буравит меня взглядом, будто проникает внутрь.
  
  А затем, рывком, сливается со мной. И тут же исчезает.
  
  Только слабый запах свежескошенного сена. И муть в голове. Такая сильная, что все плывет, а ноги подкашиваются.
  
  Когда открываю глаза, первое, что вижу - это пол. Значит, я все-таки упал, не устоял. И если бы не упругость материала, то сильно расшибся бы.
  
  Здорово. Просто замечательно. Вполне в местном духе. В смысле - появиться из ниоткуда в никуда и уйти.
  
  Так, давай-ка поднимемся. Хотя бы сядем. Руки-ноги на месте. Все, вроде бы, цело. Только голова все еще немного кружится. И как-то подташнивает - но, может, это от штрюдликов?
  
  Что же это было? И зачем? Неужели хозяева этого мертвого здания наконец вступили со мной в контакт?
  
  Если да, то он странный какой-то вышел. Чего они добивались и что получили - непонятно вовсе. И если именно для этого меня выманивали из комнаты, то непонятно вдвойне - то же самое со мной могли сделать и в ней. Ведь весь корабль полностью в их власти.
  
  Надо же, я говорю - сделали, но что именно они сделали? И сделали ли что-то вообще? Вопрос крайне спорный.
  
  Существо - по моему субъективному восприятию - как бы просочилось сквозь меня. Просочилось и сгинуло. Можно, конечно, поистерить - и предположить, что оно просочилось не сквозь, а в. Это, естественно, самый крайний вариант. Есть и послабее - не столь будоражащий воображение - при просачивании во мне, как в сите, остались некие вкрапления инородного характера. Иными словами - частицы этого существа.
  
  В этом мало приятного, но все же лучше, чем то, что существо осело во мне полностью. Это, если уж честно, было бы вообще ни в какие ворота.
  
  Я прислушиваюсь к себе, стараясь ощутить изменения - если таковые, конечно, имеются.
  
  Вроде все, как всегда. От долгого сидения затекла спина. Зато тошнота и головокружение ушли вовсе. Пробую встать и поднимаюсь неожиданно легко. Головокружения нет по-прежнему.
  
  Ладно. Нельзя ведь исключить, что все произошедшее является просто-напросто обычной галлюцинацией. Причем исключить нельзя ни в коем случае - слуховые у меня были уже неоднократно, кто поручится, что это - не следующий этап разбалансировки мозгов?
  
  Оглядываюсь вокруг. Никаких следов присутствия кого-то еще. И даже запах уже выветрился. Если, конечно, он вообще был.
  
  Главное, ни спросить, ни посоветоваться не с кем. Можно, без сомнения, поинтересоваться у моего давнего приятеля - кухонного комбайна - ни видел ли он кого-то в последние два часа. Только мне доподлинно известно, что именно он ответит.
  
  Ведь если этот болван кого-то и видел, то информация не была зафиксирована в его памяти. Более того, данные о моем так внезапно прерванном визите наверняка тоже уже стерты - так как клиент убыл. А недоеденный суп и котлета с картошкой - давно аннигилированы. Ну, или что они там со всем этим хозяйством делают? Не суть.
  
  Вот интересно так - ждешь, ждешь хоть каких-нибудь событий, хоть чего-нибудь, что прояснило бы ситуацию. И вот происходит нечто, а я по-прежнему остаюсь в той же самой ситуации. Все так же никакой информации и никаких зацепок. Взявшись за которые, можно было бы раскрутить если не весь клубок, то хотя бы его часть.
  
  А в дополнении ко всему - теперь еще и опасения, что я уже не совсем тот, кем был раньше. Вот какого черта этому не понять кому приспичило проходить сквозь меня? Растворился бы где-нибудь в другом месте - и вопросов нет. Вот первый-то сгинул и сгинул. А тут - ломай себе голову, я это или уже не я. Или, может, я, да не совсем.
  
  Мало мне было забот со всеми этими объяснениями, так нет ведь - понадобилось еще навалить кучу.
  
  Блин, ну до чего все-таки унылый коридор. Просто катакомбы какие-то. Выйти бы сейчас, прогуляться. Подышать свежим воздухом. Проветрить мозги. Да хоть бы растение какое увидеть, дерево - и то вперед.
  
  Ну не верится мне, что на такой громадине для такого количества людей нет какой-нибудь прогулочной зоны. Если путешествие занимает несколько недель, а уж тем более - месяцев, то такие зоны должны быть обязательно. Ведь иначе тут с ума сойти можно. А массовое помешательство - вообще страшная штука. На такой махине - и подавно.
  
  Наверняка на корабле дочерта либо оружия, либо какого-нибудь вещества. Ну, жутко, например, опасного - типа антиматерии или еще чего-то в этом духе. И если представить, что хотя бы часть людей рехнулась - то последствия могут быть просто невообразимыми.
  
  Правда... Правда, если люди эти имеют физическую оболочку и похожи на людей. Ну, в смысле - на хомо сапиенсов.
  
  А вот если они абсолютно иные существа, то тогда, вполне вероятно, что им и не надо ничего такого. Они могут быть от природы настолько уравновешенны, что ничего не выведет их из состояния равновесия. Ну, либо и природы-то у них никакой нет вовсе, ха-ха. Тогда она им не нужна ни так, ни сяк.
  
  Надо придти в себя, успокоиться. Причем в таком месте, в котором я уверен. И это - без сомнений - только моя комната. По крайней мере, там со мной никогда ничего этакого не происходило. Может, это, конечно, случайность. Может, меня намеренно убеждают, что это самой безопасное место в здании. Все это, конечно, может быть, но другого такого убежища у меня здесь просто нет.
  
  Прижимаю ладонь к стене. Немедленно срабатывает доставка. И я в который раз думаю - до чего же все-таки это хорошая вещь. Особенно, когда устал или просто ослаб - как я сейчас.
  
  Ну, вот и моя дверь. Ну вот и комната. Где все по-прежнему. Где все как всегда.
  
  Тру лицо, которое словно занемело. Плюхаюсь в кресло и вытягиваю ноги. Заказываю крепкий черный чай с лимоном - в горле жутко пересохло. И так и представляю, как там все потрескалось и почернело от жажды.
  
  Но с каждым глотком ткани оживают, расправляются - прямо как травы под летним дождем. И теперь мне не хватает только камина с горящими поленьями да открытого в прохладу весенней ночи окна.
  
  Плохо, что нет зеркала - нигде и никак. И я не могу увидеть, разглядеть, изменилось ли мое лицо после проникновения того существа. И если изменилось, то как.
  
  Вроде бы все осталось так, как было. Нос не вырос и не уменьшился, не выгнулся крючком. Глаза не выпучились, а рот не стал безобразной воронкой. Однако на ощупь не уловить, что выражение, допустим, стало иным. Или, например, неуловимо изменилось что-то еще. Ну, как если бы через одно лицо проглядывает совсем другое. Да.
  
  Кисти рук вот стали какими-то беспокойными. Только их, вроде, положишь на колени, а чуть отвлечешься - они начинают то потирать одна другую, то пальцы дергать, то подлокотники ощупывать. Но ведь это ненормально. И лучше бы, наверное, лечь поспать. Да вот только спать совершенно не хочется. Ну, ни в какую.
  
  Сижу. Расслабленный, умиротворенный. В удобном кресле. Гляжу в стену напротив. И это скучно. Однако передвигать кресло, чтобы видеть окно - не хочется тоже. Не хочется вообще ничего. Сижу себе и сижу. Как болван.
  
  Ну и сижу. Ну и ладно. Делать-то все равно нечего. Хоть так сиди, хоть этак - какая разница? Да даже если и проник в меня кто-то, ну и что? Все равно жизнь здесь - словно и не жизнь вовсе. А какое-то ожидание, что ли. Да пусть даже и наказание за бог весть что, но все равно - ожидание. Ожидание того, когда наказание закончится. Ведь не бывает бесконечных наказаний. Это только в дурацких религиях таким могут запугивать. А в реальности такого не бывает. Иначе - какой прок от наказания? Какая польза?
  
  Бесконечные страдания - предел мечтаний извращенцев, наверное. Но никакого смысла в них нет. Смысл может быть только тогда, когда индивидуум понял и раскаялся. И теперь открыт для новой жизни. А если раскаяться ему не удается вовсе, то к чему его изводить и мучать? Лучше уж сразу прикончить.
  
  Не будет ни пустого перевода харчей, ни удовлетворения извращенцев. Да и воздух тут же станет чище.
  
  Ну, хорошо - жду. Но чего я жду-то? Если мое тело действительно только контейнер, то понятно - чего. Тогда я жду окончания путешествия. Прибытия в конечный пункт. Неважно, где он. Главное - что он есть.
  
  И тогда, выходит, вот эти руки, ноги, тело - и не мои вовсе? А просто оболочка. Управляемая вещь. И тогда, выходит, ей и правда не нужны никакие события, никакая информация - ничего. Оболочку просто отключат, когда придет время. Отключат, и все.
  
  Но что, если не так все просто? Что, если наоборот - это тело мое. Мое собственное. И мозги. И все вместе. А как раз чужое - то, что внутри. Что вложено и зашито до времени.
  
  Да, да - вот так. Вот так именно. Что - если?
  
  Ой, да какая разница, черт побери. Все равно, что так, что этак - одно и то же. Торчу здесь и торчу. Как таракан за печкой, честное слово. Заперт. Ничего не знаю. Ничего не помню. Не понимаю. Строю, как дурак, догадки - одну другой чище. Вот и все.
  
  Громадное пространство, замкнутое коридорами. И нигде мне нет доступа. Корабль - хорошо. Пусть корабль. Но почему я тут совсем один? Разве могут посылать такой транспорт ради единственного пассажира?
  
  С моей - человеческой - точки зрения - это верх нецелесообразности. Глупости даже, я бы сказал. И не проще ли было бы предположить, что никто его за мной и не посылал. А что просто здесь все вымерли в результате ошибки или эпидемии. Или срочно эвакуировались. А меня забыли. Просто забыли. Или специально оставили - из-за мести, например.
  
  Но тогда тоже не состыкуется - почему я ничего не помню? Почему то, что я знаю, никак не вяжется с окружающей действительностью?
  
  Или это последствия болезни?
  
  Стискиваю виски, словно стремлюсь их раздавить - выдавить свои бесполезные мозги сюда, наружу. Чтобы потекли, наконец ушли раздирающие меня мысли. Когда ищешь, ищешь ответа. Копаешься в скудных фактах. Складываешь их и так, и сяк, стараясь по нескольким элементам представить всю мозаику. Сложить, понять, представить.
  
  Как я устал, господи. Как надоело. Слоняешься, слоняешься по этим коридорам. Беседуешь с придурком кухонным автоматом. Плодишь иллюзии. Сам же в них веришь. Бесишься и споришь до хрипоты. Но споришь-то сам с собой. Ведь кроме меня тут никого нет.
  
  То голоса слышишь, то видения видишь. Заняться абсолютно нечем, это так. Однако чем бы я мог заняться-то, если бы появилась возможность? В чем я мастер? К чему у меня способности, навыки, умения?
  
  Черт его знает. Черт... Ладно, что ничего не помню. Но я не вижу ничего, к чему бы меня тянуло. Что исподволь занимало бы мозги или руки. Ничего.
  
  Пусть бы даже я был каким-нибудь мелким служащим, всю дорогу перекладывающим бумаги из одной папки в другую. Но ведь если бы я занимался этим хотя бы лет пять-шесть, то и здесь меня бы тянуло перекладывать эти самые бумаги. Исподволь. На уровне подсознания. Но ведь этого же всего нет. Я просто слоняюсь и просто не знаю, чем себя занять. Словно на Земле я вел себя в точности так же.
  
  Но это тоже неправда. Иначе не удивляли бы меня шелковистость и выделка простыней и белья, комфорт, качество блюд. Ведь в моем мире ничего не делать может позволить себе только тот, кто богат. А богатым там я очевидно не был.
  
  Открываю блокнот. Рассматриваю свои смешные рисунки. Совсем детские.
  
  Говорят, что когда человек рисует просто так - для себя, он раскрывает то, что запрятано, скрыто в глубинах его души. И по рисункам моим получается, что наказывать меня было не за что. Потому, что в рисунках этих - я сам. Со стремлением к тому прекрасному, что есть в жизни. И нет в них ничего черного. И ничего грязного или подлого.
  
  Так почему же я здесь? За что??
  
  Словно капля воды падает на каменный холодный пол. Падает и разбивается на тысячи мельчайших осколков.
  
  Поднимаю глаза.
  
  На светло-бежевой до этого стене теперь кружат, пляшут сотни разноцветных солнц. Образуют невероятные по красоте узоры. Сходятся, расходятся, танцуют.
  
  Чувствую, как глаза вылезают из орбит, а рот открывается. На свете нет ничего невозможного, но невозможное-то есть.
  
  Представление продолжается, наверное, несколько минут. А затем, так же внезапно, как и началось, заканчивается. Все пятна, все ярчайшие солнца просто пропадают, словно их тут никогда и не было. И перед моим взором предстает прежняя, обычная бежевая стена. Без какой-либо точки иного цвета.
  Чудеса, да и только. Будто сегодня меня это дурацкое здание решило добить. Привести, так сказать, в состояние полнейшей некондиции и охренения. Причем сегодня превалируют именно визуальные эффекты. Слуховых как-то не наблюдается. Видимо, день для них выдался не тот. Не их, черт побери, день.
  
  И сидеть-то я теперь не в состоянии. Хочется какого-нибудь движения, разрядки. Да и тут, в этой клетушке и не разгуляешься - несколько шагов туда, несколько - сюда. Не зря при мысли о ней сразу же представляется собачья конура.
  
  Тьфу, как они меня сегодня достали. Ну просто дальше некуда.
  
  В коридоре по-прежнему пусто. Бесконечность что вправо, что влево. Ну, я им сейчас покажу, ну, они у меня сейчас узнают.
  
  Вою. Издаю охрененный вопль. Снова вою. Подпрыгиваю, что есть мочи, стараясь достать потолок - но не преуспеваю в этом. А и плевать. Подпрыгиваю еще раз - уже просто так. И несусь, словно бешеный, вперед.
  
  А сам вою.
  
  Думаю, со стороны смотрится бесподобно. Жаль сам не вижу.
  
  Несусь и вою. Вою и несусь. Пока задыхаться не начинаю. И вот только тогда останавливаюсь. Упираюсь ладонями в колени и стараюсь отдышаться.
  
  Нет, я явно не андроид - либо клон, либо просто человек. Андроиду была бы неведома усталость. И все его искусственно созданные органы работали бы в идеальном порядке и согласованности вне зависимости от прилагаемых усилий.
  
  Думаю, можно было бы сделать модель, неотличимую от человека. За одним исключением - он бы не уставал, не болел и не блевал. Хотя, последнее - под вопросом. Да, лучше последнее исключить - не уставал и не болел. Точка.
  
  Ф-фу. Коридор этот дурацкий. И прежняя тишина - ни звука. Как вырубил я собственный вопль, так и навалилась. Как подушка удушителя.
  
  И хоть бы что изменилось, что ли. Ведь сколько бежал. Сколько орал - во всю силу легких и голосовых связок. И хоть бы что...
  
  Да чтоб их всех к чертовой матери, честное слово! Что им всем от меня нужно?
  
  Мало того, что похитили, так еще и мозги очистили. Так мало того, что очистили, так еще и поместили хрен знает куда. В какой-то мавзолей мертвее некуда. Бесконечный. Лабиринтный. И абсолютно пустой. Где если что-то и бывает, то только собственные глюки. Глюки да недоделанный автомат из столовой. Чтоб вас всех!
  
  Самих бы сюда засунуть. Чтобы на своей шкуре почувствовали, каково это так. Ведь этак рехнуться можно. С катушек съехать.
  
  - Что ты такое говоришь, милый?
  - Что?? - отшатываюсь я. - Где??
  - Как где? Здесь. Здесь и сейчас.
  
  Гляжу туда, сюда. Никого. Черт! Неужели я правда сбрендил?
  
  - Не думаю, - голос более мелодичный и высокий, чем тот, вчерашний. Словно это другой человек - юноша или женщина.
  
  Упираюсь локтями в стену - чтобы не упасть. Снова оглядываюсь по сторонам. Двери направо, двери налево. Кишка коридора по-прежнему уныло пуста и кажется бесконечной.
  
  - Кто ты? - бросаю я пробный камень.
  - Дурацкий вопрос, не находишь? Другого-то нет?
  - Не более дурацкий, чем прятаться и разговаривать из укрытия.
  - Ну, я же не виноват, что ты такой дурак.
  
  Вот как, выходит? Вот как, получается? Я же еще и дурак.
  
  - Ага, значит, я дурак. А ты нет? - все эти игрушки в прятки достали уже, ей богу.
  - Я нет, - смешок.
  - Замечательно. Вот и вали тогда отсюда, понял?! Чего ж ты с дураком-то разговариваешь? Вали!
  - А вот это уж не тебе решать, милый, - голос снова приобретает сюсюкающие интонации, словно говорящий издевается.
  - Проваливай! Я не собираюсь с тобой общаться!
  - Зато я - собираюсь, - продолжительное хихиканье.
  
  Вот ведь сволочи. Видимо, действительно решили с ума свести. Если от голосов нельзя отделаться, то можно реально чокнуться. Как радио постоянное в голове. Только радио к тебе нейтрально - пофиг этому радио-то на тебя, а голоса ведь докапываются, провоцируют. Сволочи!
  
  - Ой-ё-ёй, какие у нас страсти, - иронизирует невидимка. - Какие мордасти.
  - Да пошел ты! - ору я.
  
  И срываюсь с места, бегу, что есть мочи. Стараясь, если не оторваться, то заглушить противный голос.
  
  - Подожди, - несется вслед вместе со смехом. - Куда же ты? Мне не угнаться.
  
  Двери, двери. За каждой из них - комната. И неизвестно - пустая, или в ней ждет пробуждения еще кто-то - такой же болван, как и я.
  
  Лучше не думать. Лучше попросту отключить все, абсолютно все мысли. Тогда, может быть, эти голоса и не смогут появляться. Ведь в идеальной пустоте нет ничего. А, значит, и голосам этим появиться попросту неоткуда.
  
  Вот только как отключить мысли? Хоть одна, хоть завалящая, а так и норовит проскользнуть в сознание. Тишком, боком. Чтобы через пару секунд развернуться во всю мощь и потянуть за собой половодье остальных мыслей.
  
  Ф-фу. Бегу до тех пор, пока хватает дыхания. И даже еще дальше. Совсем как рыба, выброшенная на берег - хватая ртом воздух, но все равно задыхаясь.
  
  Однако первыми подводят не легкие, а ноги. Спотыкаюсь и со всей дури лечу вперед, пропахивая носом пол.
  
  Хорошо, что он упругий. Иначе половины рожи бы не видать, точно.
  
  Лежу, и нет никаких сил подняться. Распластаны руки. Раскинуты ноги.
  
  Нет, я точно не андроид. Он бы ни за что не свалился. Бежал бы и бежал. А запнувшись, сумел бы предотвратить падение.
  
  - Молодец, - слышится над ухом. - Еще месяц таких тренировок, и хорошая физическая форма тебе гарантирована.
  
  Он стремится меня поддеть, это ясно. Но я даже не дергаюсь, не говоря уже о том, чтобы отвечать.
  
  - Ну да. Куда там, - смешок. - Нос задирать любой дурак сможет.
  
  Главное - удержаться. Главное - не отвечать. Не будет же он болтать бесконечно. Когда-нибудь да заткнется. Даже если он - это иллюзия больных мозгов.
  
  - Охо-хо-хо, - не унимается сладкий голос. Венец творения решил показать, что и он не лыком шит, - хохот.
  
  Главное - не отвечать. Главное - не отвечать. Главное - не от...
  
  - Выгодная позиция, не спорю, - соглашается невидимка. - В чем-то даже интересная.
  
  Он затыкается. А я лежу и думаю, что же мне делать дальше.
 Ваша оценка:

Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"