Лазарева Евгения Михайловна : другие произведения.

Тишина, глава 11

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Ветер чужих пространств толкнул потайную дверь

 []
  Глава 11
  ---------------------------------------------------
  Удивительно, что экран тоже теплый. Как и все вокруг. В здании нет ничего абсолютно холодного. Все разной степени нагрева.
  
  А еще он не гладкий. Словно матовый на ощупь. Но прозрачный. Здоровый такой. Огромный.
  
  Наверное, красиво сквозь него смотреть, когда корабль подлетает к чему-нибудь. К планете там. Или звезде.
  
  А когда вот просто так идет, ни к чему не приближаясь, то вот все время словно одна и та же картинка. Слишком большие расстояния разделяют одну звезду от другой, чтобы они проносились, как искры, мимо.
  
  Да и скорости, видимо, не сильно велики. Если бы набрали хотя бы половину от световой, наверняка бы меня размазало по стенке, ха-ха.
  
  Или... Или у них тут другие законы? Ведь я не знаю, кто я. И может быть, все мои знания о мире - ложные. Или вообще мы не в моей вселенной... Умора.
  
  Интересно, и где же все эти проколы пространства, "кротовые норы" - что сокращают расстояния? Должны же быть какие-то эффекты, когда корабль погружается внутрь. Когда выходит.
  
  Ничего такого нет и в помине. Из чего можно сделать вывод, что мы просто движемся в космосе. Просто. Ничего не прокалывая. Никуда не ныряя.
  
  Однако подтвердить такой вывод я не берусь. Ведь я профан и вообще непонятно кто.
  
  Вот натолкнемся на какую-нибудь глыбу. И пропорет она нас насквозь. Хотя... Хотя, наверное, должно же быть защитное поле. В фантастике у кораблей оно всегда есть.
  
  Или, например, захватит нас притяжение звезды, мимо которой мы пролетаем. Захватит и поглотит. М-да, хуже всего дело обстоит с черными дырами, конечно. Их и не видно. А когда поймешь, что почем - уже и поздно.
  
  Как же, все-таки, этот крейсер - махина - летит-то сам по себе? Летит такой и летит. И бог весть знает, сколько времени летит. Может, мне уже лет тысячу, не меньше. Ха-ха, вот и забыл уже все - от старости. Впал, так сказать, в детство. Окочурился мозгами.
  
  Все давно умерли, а я знай себе живу-поживаю. Вот ей богу же, встретить бы хоть кого-нибудь, с кем можно было бы обсудить все это. Или хотя бы найти бортовой журнал, например. На знакомом мне языке.
  
  Хе-е-е, бортовой журнал. Умора. Вот сказанул-то. Что он, на бумаге, что ли, должен быть написан? Ага, амбарная такая книга - ой, не могу, умора. Такой дурак я иногда бываю. Хоть стой, хоть падай.
  
  Но, блин, найти бы хоть что-то, что написано понятно. А то в лифте автомат говорит, говорит что-то. А ничерта ведь не понимаю. Ведь явно речь, не просто звуковые там сигналы типа завывания или музыки. Или карканья, ха-ха. Но абсолютно ведь непонятные.
  
  И все их крючки-закорючки - тоже черт знает что. Странно, все-таки. Если я из этого народа, то почему все такое незнакомое? Неужели, стерев память и подменив познания, можно добиться именно такого эффекта?
  
  Хрень какая-то, честное слово. Несусь такой на беспредельной махине сквозь космос. Несусь такой, несусь. Абсолютно один внутри чуть не целой планеты, изрытой ходами и лабиринтами.
  
  Хе, а разве может быть корабль размером с планету? Ну, допустим, не настоящую такую солидную планету, а нечто вроде Луны?
  
  Потираю переносицу. Прижимаюсь лбом и ладонями к теплой и такой приятной на ощупь поверхности экрана. И стараюсь взглядом прошить толщу космоса перед собой. Словно пытаюсь заглянуть туда, за занавес. Узнать, увидеть цель нашего путешествия. А, может, и понять, кто является хозяином всего вокруг.
  
  М-дя, а почему бы тем, кто это создал, не строить огроменные крейсеры? Если они из ничего делают еду и предметы - любые, то почему бы из ниоткуда не создавать вот такие корабли?
  
  Ладно, хотел ведь проверить тут, что и как. А не только пялиться сквозь экран. Торчу тут, наверное, уже больше часа. Торчу и торчу. Но хоть настроение улучшилось. Окно, все-таки, великая сила. Не чувствуешь себя таким уж прямо запертым донельзя. Видишь, что впереди пространство. Вот оно. И уже нет давления. Нет ощущения. что стены помаленьку-полегоньку сдвигаются и сдвигаются, грозя тебя обездвижить. А в конечном счете - раздавить.
  
  Надо же - ничего не понять на этой панели, к которой придвинуты кресла. Какие-то сплетения, переплетения, значки, различные цвета, трехмерные картинки, поражающие глубиной. И что все это значит - сам черт не разберет.
  
  Тыкаю пальцем туда, сюда. Сначала осторожно - кто знает, может, нажму что-то и разрушу ненароком этот корабль, что стал мне домом.
  
  А потом касаюсь уже всего подряд. И слабо и сильно. Жму, как на кнопки. Хотя кнопок никаких нет и в помине. Поверхность и поверхность. Даже трехмерные картинки на ощупь - просто стекло.
  
  Хрясь - и всплывает передо мной изображение. Веретено галактики. А рядом с ней - другая. Еще ближе - два маленьких комочка.
  
  Разглаживаю картинку. И неожиданно она увеличивается в размерах. Ближе, ближе. Пока не затопляет весь квадрат.
  
  Становятся видны отдельные звезды. Разных цветов - от ослепительно голубого до чуть не коричневого. Ха-ха, да разве они такие бывают? Планеты разве?
  
  Хм, ну нет. Для планет слишком велики. Непонятно. Ну и ладно. Все равно не знаю ничерта. Плевать.
  
  Опять глажу - умора. Ближе, ближе. А вот и точка. Вытянутая каплей. Вокруг нее проявляются и гаснут какие-то значочки. Загогулины.
  
  Внезапно раздается голос, и я подпрыгиваю, отдергивая руки.
  
  Но голос этот словно просто поясняет что-то. Словно комментирует то, что появляется на картинке. В нем нет тревоги или предупреждения. Он похож на песню. И, конечно же, язык мне абсолютно незнаком.
  
  Немного освоившись - так как речь не замолкает - опять тяну пальцы к изображению.
  
  - Ты бы поосторожнее с этим, венец природы, - вдруг раздается поверх прежнего тона.
  
  Я снова подпрыгиваю и чуть не падаю. Оглядываюсь по сторонам.
  
  Конечно же, никого. Однако под мышками в очередной раз взмокает. А в груди, черт побери, холодеет. И сердце бьется бац-бац.
  
  - Смотреть смотри, но не трогай, - смешок. - Раз уж ты такой болван.
  
  Голос явно принадлежит недавнему мучителю. И назло ему я решительно делаю шаг вперед, намереваясь еще "разгладить" картинку.
  
  - Дурак, - комментирует тот, после чего следует щелчок по лбу, а мои ладони прошивает током.
  
  Вот ведь достал. Достал ведь донельзя. И откуда только он такой взялся? Так хорошо было, умиротворенно. Хотелось сесть и остаться тут навсегда.
  
  - Через день вонять будешь не меньше козла, - замечает собеседник. - Ванной тут нет.
  
  Надо же. По-прежнему читает мои мысли.
  
  - Я мог бы съязвить, Веня, по поводу того, что там и читать-то нечего. Но не буду. На самом деле, иногда интересно бывает.
  
  Веня??? Он назвал меня Веней??? Это мое имя??
  
  - К-как, - начинаю я, заикаясь. - К-как ты меня назвал?
  - А ч-что, - передразнивает он. - Т-такое?
  - Как ты меня назвал?? Ну-ка повтори! - разворачиваюсь я к двери, где, по моему мнению, должен находиться этот болван, и сжимаю кулаки.
  - Фу-ты, ну-ты, как мы раздухарились, - хихикает он. - Ну давай, давай - поддай мне жару. Вдарь прямо по мордасам.
  
  Руки сами собой опускаются. Этот негодяй тысячу раз прав - вдарить-то мне некуда. Кроме как по своей собственной образине.
  
  - Да ладно, расслабься. С кем не бывает, - примирительно говорит собеседник.
  
  Мелодичный голос тем временем замолкает, а изображение съеживается в точку и пропадает.
  
  - Ты можешь хоть раз прямо ответить на вопрос, а не ерничать?
  - Могу, конечно, - смешок. - Скукота. Веня ты и есть веня.
  - То есть ты хочешь сказать - мое имя Вениамин?
  - Как? - продолжительный смех. - Нет, естественно. Ничего подобного я сказать не хочу. А если уж правду - то и вообще ничего не желаю.
  - А как тогда меня зовут? Ведь ты же сказал - Веня.
  - "Веня" - это сокращение от "венец", - смешок, теперь уже язвительный. - Ты ведь сам характеризовал себя как венец творения - ой умора дальше некуда.
  - Так как же тогда меня зовут?
  - Тебя? Без понятия.
  
  Кто же он такой на самом деле? Неужели я действительно свихнулся, и это моя галлюцинация?
  
  - Ну, не передергивай, - солидно комментирует голос. - Не передергивай, не надо.
  - Чего не передергивать? - надо же, разрушил всю атмосферу, а пользы от него - ноль, еще хуже, чем с комбайном.
  - Ничего, - теперь уже проказливо говорит он и снова хихикает.
  
  Нет, видимо, я все-таки свихнулся. Разговариваю сам с собой, а собеседник мой сродни пакостному существу.
  
  - А вот это уже зря. Я ведь и обидеться могу.
  - На что? - механически интересуюсь я.
  
  Ярко освещенная комната теперь представляется мне лабораторией. Где во множестве производятся эксперименты, а подопытным, конечно же, являюсь я.
  
  Ужас, насколько быстро можно испортить настроение. Всего парой фраз.
  
  - Я тебя только предупредил, - строго замечает собеседник. - Предостерег от необдуманных действий.
  
  Уже выходя из комнаты, я оборачиваюсь, словно он там, внутри.
  
  - От каких именно действий?
  - Могущих повлечь за собой.
  - Так каких именно действий-то?? Слушай, - обозленно говорю я ему. - Неужели непонятно, что если эти действия не назвать, то в следующий раз именно их я и могу совершить - по незнанию! Неужели это настолько трудно понять?
  
  Господи, да он нисколько не лучше болвана кухонного комбайна, ведущего такие же идиотские беседы. Из которого буквально все приходится выцарапывать путем неимоверных усилий.
  
  Стою, напряженно прислушиваясь. Но ответа нет. То ли затаился, то ли приступ мой прошел.
  
  Интересно, а у психов всегда голоса или только время от времени? Жалко, что здесь нет возможности выяснить это.
  
  Засовываю руки в карманы и несколько минут просто тупо гляжу в стену. Потом разворачиваюсь и медленно направляюсь в ту сторону, где должен быть лифт.
  
  Странная штука - получается, что вот именно эта комната и есть кабина управления, или как ее там называют? Наверное, там сидят пилоты - три штуки - и командир. И еще какие-то люди.
  
  И вот производя какие-то дурацкие манипуляции - например, разглаживая картинку - ха-ха, этой махиной можно как-то управлять. Ни за что бы не подумал. Ну, и не догадался бы - точно.
  
  И выходит еще вот что - что я и правда член команды. Ведь, получается, что у меня есть доступ к неизвестным мне действиям. Когда и значочки эти, крючочки, по-настоящему отзовутся на мои прикосновения. Совсем как вот дверь, которая бац - и открывается, когда ладонь прикладываю.
  
  И в этом случае действительно лучше ничего не трогать, пока не вспомню. Хотя, блин, сомневаюсь, что что-то когда-то вспомню. Ладно, дело не в этом.
  
  А дело в том, что - с другой стороны - противный голос вероятнее всего реально глюк. И если так, то проку от него - никакого. И все, что он говорит, не стоит и выеденного яйца.
  
  Интересно, можно ли как-то это проверить?
  
  Пока в голову приходит только попробовать тыкать во все без разбора - авось, что-нибудь и сработает. Другой разговор, что неизвестно, как это мое "тыканье" отзовется. Это все равно, что посадить обезьяну в танк. Эффект точно такой же, честное слово.
  
  И это означает, что не буду я больше ни к чему в этой рубке прикасаться. От греха, так сказать, подальше.
  
  Вообще, непонятно - ведь раньше того голоса не было. Я был полностью предоставлен самому себе. Но стоило обнаружить комнату с экраном - как незримый собеседник не замедлил явиться.
  
  Связано это как-то, только не пойму, как. Вернее, не то что не пойму, а нет у меня возможности сделать правильный вывод - фактов маловато.
  
  Ведь либо все это действительно здешняя автоматика чудесатая так работает - точно так же, как, например, волшебное появление того ли, сего ли. Или - волшебные, в кавычках, затрещины при попытках принять дозу алкоголя больше допустимой.
  
  Тогда да - я член команды с определенными полномочиями. Который в силу болезни, травмы или намеренного воздействия потерял память и ощущение действительности.
  
  Но с другой-то стороны - комната могла спровоцировать появление галлюцинаций либо помешательство. Хотя, господи, и так у меня не все в порядке, если уж начистоту.
  
  Ну и, соответственно, в таком случае вещания этого "пророка" ничего не значат. Кроме единственной вещи - ха-ха - что мне нужна помощь врача.
  
  Кстати, а ведь автомат из столовой не раз упоминал про медотсек. Где меня в любом случае могли бы осмотреть и проверить. Пусть не настоящие люди, а та же автоматика. Но проверить же.
  
  Да-да, если бы еще можно было бы как-то вытащить у комбайна информацию, где этот медотсек находится.
  
  Вот ведь жизнь. Ужас, а не жизнь. Заперт в консервной банке размером с планету. Которая еще, к тому же, несется непонятно куда. И главное - без какого-либо управления.
  
  Но... Но если этот корабль - как планета, то должны ведь в нем быть не только эти дурацкие опостылевшие коридоры. А и какие-нибудь прогулочные зоны. Разве нет?
  
  Постукиваю пальцами по стене. Звук полностью заглушается материалом, из которого она сделана.
  
  М-да, может быть, и нет. Неизвестно же, какие принципы у этой расы. Вот с земными принципами было бы все ясно. Если корабль - прогулочный, для богатых, то такие зоны непременно должны быть. А если чисто для рабочих или грузовых целей, то фиг кто бы стал их делать. Об обычных людях никто заботиться не станет.
  
  Но это все - если речь о Земле. Тут же - если это и земные технологии - то явно из далекого будущего.
  
  Хм-м, вот тебе и еще одна гипотеза - я землянин. Только вытащенный из прошлого, ха-ха. Вот умора.
  
  В гипотезах недостатка нет. Кучами у меня эти гипотезы. Проблема в том, что ни одну ни подтвердить, ни опровергнуть нельзя.
  
  Блин, и опять хочется выпить. Видимо, и точно я алкаш. Потерявший память то ли вследствие злоупотребления, то ли вследствие лечения. А все вокруг - частная клиника. Или мой глюк. Только огроменный-огроменный. Умора.
  
  Чем же мне заниматься-то все то время, что тут отпущено? Уж сколько раз пережевывал эту тему, и никак пережевать не могу.
  
  Вот и остается надираться, как свинье. Что еще-то делать? Можно, конечно, продолжать исследовать бесконечные коридоры. Только зачем?
  
  Нигде ведь я так и не сумел добраться до окончания хоть какого-нибудь тоннеля. Они и правда какие-то непредставимо длинные. Хоть пешком иди, хоть на доставке едь.
  
  Еще что добивает, что просто так вот ехать - толку мало. Чего просто так-то ехать? Надо к каждой двери либо прикладывать ладонь - там, где есть отпечаток, либо пытаться открыть.
  
  А так - ну проездишь весь день, и что? Ведь ясно уже, что тут абсолютно все двери не то что запертые, а закрытые. Ни разу еще не встретил приоткрытую - ну, со щелью или настежь.
  
  Вот то-то и оно. С другой стороны, может быть, там есть что-то - ну, в тупике. Плюс, так сказать, моральное удовлетворение - что достиг, наконец, предела этой "кишке". Ну а еще-то что?
  
  Ясно, что если и затевать все это дело, то работать надо основательно - то есть проверять каждую дверь. Но как подумаю, даже плохо становится. Их же бесчисленное количество даже на одном этаже. Не говоря уже о паре-тройке уровней.
  
  Однако - времени у меня завались, все равно девать некуда. Вот и знай себе ходи да пробуй.
  
  Ага, ходи да пробуй. Сразу окочуриться хочется.
  
  И какой же все-таки козел меня сюда запихнул?? Самого бы сюда засунуть. Вот так же - без памяти, без доступа, со знаниями из другого мира.
  
  Поглядел бы я тогда, как бы он начал прыгать, мудак чертов! Ни прошлого, ни будущего. Да и настоящее - как черти что.
  
  А, может, я тут, чтобы что-то понять? Но тогда - что?
  
  Эх-х... Версия номер какой?
  
  От одежды и правда несет. Сто раз пропотел. Ну и сам-то себе я неприятный. Явно нужно вымыться.
  
  Вот тоже еще - тело такое дурацкое. Согласно гипотезе номер там хрен знает какой - я в отстойнике. Ну, или уже конкретно в аду. А тело у меня, смотри, все то же - человеческое. Жрать ему надо, пить, спать. Мыться, опять же. В туалет ходить.
  
  Бывает ли ад в физическом теле? Не знаю. Судя по христианству - вроде нет. А других религий я толком и не знаю. Вернее - вообще не знаю. Кроме того, что в буддизме, вроде, перерождения всякие. Типа умер, потом бац - и снова живой, но в другом теле. И ничего не помнишь о прежней жиз...
  
  Стой, стой!
  
  Я даже останавливаюсь и выставляюсь в стену.
  
  Так, может, я переродился? Но только наоборот - прежний мир помню, правда, без себя, а о настоящем - ничего.
  
  Нет, блин. Не сходится. Если так, то я должен помнить эту предыдущую свою жизнь. А ведь не помню ничерта. Так, словно я был там, был. Может, и долго был, но как привидение, например. Без реального воплощения. Наблюдал такой. Везде присутствовал. Но не жил как настоящий человек. Ну, в конкретном теле.
  
  Ого. Вот это уже больше похоже на правду, если уж на то пошло. Тогда можно объяснить, почему у меня есть знания о Земле, но собственных воспоминаний - ну личных - ноль.
  
  Так, так. Ну и что же из этого следует?
  
  А следует, наверное, то, что привидение это по окончании миссии изъяли с планеты и за неимением лучшего поместили в тело клона. Ну, или андроида. Это уж кому как больше нравится. Все равно я толком не понимаю, чем они могут отличаться.
  
  Ладно. Вроде, выходит складно. Другой вопрос - а почему этот самый дух обязательно помещать в контейнер? Ведь на Земле-то он спокойненько себе присутствовал без всякой оболочки.
  
  Замираю. Почесываю переносицу.
  
  Хм, похоже, брови у меня сросшиеся. Да, точно. Надо же.
  
  Итак, о чем это мы там? Ага, о контейнере.
  
  Оглядываю доступное для обозрения собственное тело.
  
  Наверное, все-таки, андроид. Ведь ногти-то не растут. Какие были, когда очнулся, такие и остались. Волосы, опять же, вроде той же длины. Кожа такая гладкая.
  
  Для чистоты эксперимента, конечно, нужно было бы сломать ноготь и посмотреть, что будет на месте слома. Ну, вырастет ли он. И если да, то как скоро.
  
  Или, ха-ха, выдрать половину волос.
  
  Вот только делать все это мне не хочется ни в какую. Ведь умышленно наносить себе вред - это просто ужас, честное слово. Извращение. Болезнь. К тому же, и врачей тут никаких, чтобы если что, помочь.
  
  Ладно. Что-то тащусь так долго, прямо надоело тащиться. Хочется вымыться, в конце-то концов. Одежду сменить.
  
  Прикладываю ладонь к стене, но так, чтобы скорость не очень большая была. С ветерком я сегодня накатался выше крыши. Сыт этой самой скоростью по горло.
  
  Гляжу на пролетающие двери, на танцующие узоры по стенам. И как-то у меня прямо в голове не укладывается, что вот не нормальный я человек, а черт знает что.
  
  Больно кому приятно узнать, что ты просто кукла. Пусть не пластмассовая, не резиновая, но кукла ведь. Выращенная в чем-то вроде чана. Ну или отштампованная из- чего-то.
  
  Поднимаю свободную руку. Рассматриваю ее.
  
  Рука ведь как рука. Кожа обычная такая. Правда, без волос. Но не каждый же мужик волосатый, в конце концов, как обезьяна.
  
  Ну, хорошо. Ну, вот если принять, что вот это тело просто контейнер. То что такое тогда "я"??
  
  Получается, что мозги вовсе даже не часть меня, а некое приложение. К этому самому... К привидению, к духу. И что же тогда?
  
  Тогда все это тело к моему "я" не имеет вообще никакого отношения? А "я" - это, выходит, исключительно дух? Но что же такое тогда "дух"?
  
  Энергия, что ли, какая? Или что? И что же - этот самый дух можно поместить куда угодно? Хоть в живое, хоть в неживое? Странно как-то.
  
  Если так, то почему меня не поместили в какую-нибудь коробку? В вещь? Почему вырастили это вот тело?
  
  Доставка останавливается, и под рукой дрожит мембрана входа в лифт.
  
  Продавливаю ее всем телом. Оказываюсь в знакомой кабине - знакомее только столовая да моя конурка. Вызываю панель управления и, водя пальцем, нахожу нужный крючок. Тыкаю в него.
  
  Получается что? Что для транспортировки духа из одного места в другое обязательно нужен контейнер? Так, что ли?
  
  Выход снова принимается дрожать - значит, прибыли. Можно выходить.
  
  Гляжу направо. Налево.
  
  Блин, ну до чего все-таки унылый коридор на моем этаже. Прямо как тюремный, ей богу. И выходят в него будто не двери комнат членов команды, а - камер заключенных. Неужели нельзя было хотя бы раскрасить все вокруг в разные цвета?
  
  Нет, не понять мне, для чего это все и почему именно так. Даже, наверное, если бы кто и взялся объяснять. А без оного - чисто своими мозгами - и подавно.
  
  Надо же, чем ближе столовая, тем ярче представляется, как беру бутылку - она тяжеленькая и удобно ложится в ладонь - отвинчиваю крышку, намеренно неспешно - чтобы продлить предвкушение, маленько помучить себя. И медленно-медленно подношу ко рту.
  
  Первый глоток. Что может быть лучше? Плотный, обжигающий, терпкий шарик во рту. Катаешь его по языку, заставляя дрогнуть, заставляя раскрыться спрятанный в нем букет полностью. И уже от этого ощущения становишься пьян.
  
  Ф-фу. Останавливаюсь и вытираю рукавом выступивший на лбу пот.
  
  Что за дурацкое тело отштамповали для меня? Сбой программы у них, что ли, случился?
  
  Если принимать гипотезу о контейнере всерьез, то почему не выбрали нормальный организм? Для чего в нем эта постоянная жажда?
  
  Не было времени сделать все, как следует? Или просто взяли первое, что попало под руку, так как было все равно?
  
  Да-а, вот это уже действительно смешно - андроид-алкаш. Разве так бывает? Не знаю. Про окружающую действительность я вообще не знаю ничего. Все для меня - как чудеса. Ведь в моем мире ничего подобного нет и в помине.
  
  Но, видимо, для транспортировки того разведчика, каковым я могу являться - по одной из сотни гипотез, ха-ха - обязательно требуется оболочка. Причем живая. Иначе что?
  
  Иначе этот самый разведчик окочурится? Может, и так. Кто ж ответит точно?
  
  Сейчас самое главное без задержки пройти мимо столовой. И дело даже не в том, что вдруг взыграли какие-то там принципы. А в том, что когда очнусь после того, как надерусь в хлам - а надерусь-то я абсолютно точно, то покажусь я себе настолько отвратительным - донельзя грязным, вонючим, мерзким, что станет мне хреново чуть не до физической боли.
  
  И вот этого-то я не хочу сто процентов. И так мой психологический настрой не назвать радужным, а если еще прибавится и это... Неудержимо потянет повеситься. А сделать этого мне не дадут - что, наверное, дополнительный плюсик к теории о контейнере. Но от этого-то мне ведь только тяжелее.
  
  У обычного человека хотя бы есть выбор - жить ему или умереть. Ну, пока он молод и здоров, конечно. И как бы тяжело ему ни приходилось, на дне этой тяжести всегда прячется решение - станет невыносимо, ты всегда можешь прервать страдания.
  
  Ну, я не знаю, или скучно вот человеку станет - тоже невыносимо. Когда у него, например, уже нет желания жить. Бац - и вопрос закрыт.
  
  В моем же случае все решено кем-то и когда-то. Причем за меня. И я должен существовать в любом случае. Пока не доставлю груз - в случае контейнера. Или - пока кому-то не надоест. Или вообще по некоей неведомой причине. Неведомой оттого, что мне не понятны принципы существ, которые все это построили и наладили.
  
  Нет, все-таки окружающее больше всего напоминает тюрьму. И либо меня в такие условия поставили специально - в качестве наказания, например. Либо - кому-то совершенно все равно, как и что я должен чувствовать в подобных обстоятельствах.
  
  На самом деле, и то и другое - абсолютно равноправные предположения. С моей, конечно, позиции.
  
  Господи, до чего хочется выпить. Сил нет. Поневоле понимаешь эскимосов там или индейцев. Которым белые навязали "огненную воду". И у которых не оказалось никакой сопротивляемости к этой отраве. И они спивались просто "на раз".
  
  Попробовав единожды, уже не могли слезть - прямо как наркоманы. Вот и я так же, черт побери. Пока не попробовал, было лишь неясное ощущение, что хочется чего-то. А стоило выпить - и все. Ведь надрался до скотского состояния в первый же раз. Ну а потом уже все - четко знал, чего же именно мне так не хватает.
  
  И сначала ведь оправдывал себя психологическими причинами - мол, так здорово валяться в отключке, время, мол, быстрее идет.
  
  Так-то оно так, да не совсем. Если уж начистоту. Теперь-то я могу признаться себе абсолютно точно, что мне просто - просто - хочется надраться. Весь мой организм, включая мозги, трепетно жаждет этого.
  
  Ужас. Было бы еще чем занять себя, было бы легче. Например, работал бы. Или что-то проектировал.
  
  Стоп - но почему "проектировал"? Я что - инженер?
  
  Нет, так нельзя. Еще метров пятьдесят, и столовая.
  
  Судорожным движением прикладываю ладонь к стене. И думаю о своей комнате, старательно изгоняя все прочие мысли.
  
  Доставка подхватывает. Несет с бешеной скоростью - только ветер свистит, да двери сливаются в почти слитное тире.
  
  Дома с остервенением сдираю вонючую одежду, бросаю в корзину. А сам становлюсь под горячий душ. Теперь можно и подумать о чем-нибудь.
  
  Инженер, говоришь? Может, и инженер, да только не ты. А тот, по чьему образцу тебя отштамповали.
  
  Что же делать? Чем же заняться, в конце-то концов?
  
  Можно поставить себе целью каждый день обследовать какой-то этаж. Каждый день другой. Встаешь, завтракаешь и отправляешься на проверку. За день, наверное, можно километров сорок коридора напроверять. А то и больше - какая там средняя скорость пешехода-то? Пять километров в час?
  
  Иди себе, как дурак, и знай в двери тычь. Там, где нет отпечатков, конечно, сложнее. Там придется у каждой руками водить да пытаться оттянуть створки. В таких коридорах скорость, конечно, меньше будет.
  
  Ну а возвращаться к лифту - доставкой. Вмиг доставит.
  
  Вот тебе и занятие, и исследование. И, может, какой-нибудь результат - если хоть одна дверь все-таки откроется. Мозги, правда, совсем не загружены, зато сам - при деле.
  
  Проблема одна, и она же очень существенна - как представлю это бесконечное и тупое занятие, так до того тошно становится, что понимаю - заниматься этим не буду ни за какие коврижки.
  
  Ведь заниматься этим - значит уподобить себя безмозглому механизму. Только и годному, что ходить да двери проверять.
  
  И если уж теперь - когда я еще ничего не начал - такая тоска берет, то что будет в ходе процесса? Это ж и подумать нереально. Да я там рехнусь. От бесконечного однообразия. Бесконечных коридоров. Пустоты. Отсутствия результата.
  
  Да. Лучше уж и не начинать.
  
  Открываю блокнот с белочкой. Долго всматриваюсь в разлинованные чистые листы. Потом закрываю.
  
  Белочка такая. И какой дурак только ее такую нарисовал? Понятно, что была она вытянута из неких бездонных глубин моих мозгов. Но в мозги-то она как попала? Ясно, что где-то как-то я ее такую видел. Вероятнее всего, тоже нарисованную. Так как по-настоящему таких дебильных белочек в природе не бывает.
  
  Можно, конечно, сто раз гнусно инсинуировать - видел это дух или человек, с которого, допустим, была снята копия моего тела. Но понятно же, что это элементарное словоблудие, и ничего более.
  
  Снова раскрываю блокнот. Беру карандаш. Пялюсь то на страницу, то в потолок. Потом ловлю себя на том, что, оказывается, уже грызу этот самый карандаш.
  
  Видимо, в бессильных потугах что-либо придумать. Можно рисовать, можно писать. Но темы ни для того, ни для другого в голову как-то не идут.
  
  Какой-то беспримерный болван я - вот я кто. Даже элементарную рожицу, как в детском саду, не могу заставить себя нарисовать. И это уже почти как вызов, черт побери.
  
  Касаюсь грифелем листа. Вот кружок, вот лучики. Две точки. Изогнутая линия. Чирк, чирк.
  
  Солнышко. Такое, улыбающееся. Довольное.
  
  А теперь волнистая замкнутая линия в противоположном углу. Это у нас тучка. Вернее, облачко. Умора.
  
  А внизу... А внизу у нас будет цветочек. Вот тако-ой. А рядом... А рядом две фигурки с ножками-ручками как прутики. С круглыми головами, волосами щетинкой. Такие, типа взявшиеся за руки.
  
  У одного одежда треугольником, у другого - три прямоугольника. Это типа рубашка и штанишки.
  
  Отодвигаю блокнот в сторону. Любуюсь собственным творением на расстоянии.
  
  Господи, вот умора! Наверное, дошкольник и то лучше нарисует. Зато позитивно - облачко далеко и ему не закрыть солнца. Внизу цветок. И человечки - держащиеся за руки.
  
  Очень позитивно. Еще хорошо, что улыбаюсь, даже фыркаю. И уже не думаю о выпивке.
  
  Долго рассматриваю, ведь это мой первый опыт в воссоздании чего-либо. По крайней мере - здесь, ведь о своей прежней жизни все равно ничего не помню - кем был, что делал - темный лес.
  
  В любом случае - точно не художник. Мне кажется, если ты много лет занимался какой-либо деятельностью - не имеет значения, какой именно, то даже после значительного перерыва стоит тебе начать делать то же самое, и твое мастерство исподволь вылезет наружу. Вне зависимости, тачал ты сапоги, накладывал ли штукатурку или писал стихи. Стоит тебе вновь попытаться написать пару строк или взять в руки мастерок - руки и голова сами, как бы без участия сознательной части твоей личности, примутся за прежнее дело. Пусть сначала и немного неуклюже, но привычно входя в знакомое русло. Причем за короткое время.
  
  Ладно, перевернем страницу. Что же тут нарисовать? Или написать? Лучше, наверное, не задумываться. Пусть карандаш двигается так, как хочет. Без участия мозгов. Так еще и интереснее будет.
  
  Закусываю нижнюю губу - чтобы сосредоточиться - и предоставляю свободу и карандашу и руке.
  
  Немедленно возникает домик. Очень смешной. Кособокий какой-то. С окошком посередине - рама буквой "т", занавеска в крапинку. Треугольная крыша. Труба тоже не очень прямая. Из нее спиралью - дым. Как пружинка.
  
  Умора.
  
  Трава - щетинкой. Солнце без рожицы. Облаков нет.
  
  Любуюсь.
  
  Нет, чего-то явно не хватает. Но вот чего?
  
  Перевожу взгляд на потолок. Щурюсь. Жую губами.
  
  Так. Снова появляется прежняя парочка - фигурки, одна с треугольником вместо тела, другая - в штанишках. Прутиками рук держатся друг за друга.
  
  У одного ершиком волосы. Другой решаю пририсовать косички - выходят смешные, тоже как две пружинки из головы.
  
  На каждом кружочке, обозначающем лица, ставлю по две жирные точки - это глаза. Ниже глаз - тире, это нос. Ну, а еще ниже - изогнутые линии, типа скобки, поставленной на попа. Это улыбки.
  
  Девочке пририсовываю кружочки на щеках - это у нее, в общем, румянец.
  
  Отодвигаю. Рассматриваю. Здорово вышло. Еще позитивнее. Правда, фигурки размером с домик. Но это ничего, я же делаю первые шаги на этом поприще. Главное - настроение.
  
  А для настроения все же чего-то еще не хватает. Но вот чего?
  
  Откладываю блокнот. Тру переносицу. Потом нос. А затем снова беру карандаш.
  
  Вот оно, вот чего не хватает. В свободную руку девочки пририсовываю целый пучок цветов. Смешных, конечно, неказистых, условных. Но целый пучок. А улыбку мальчика делаю еще шире, и с такими запятыми на концах.
  
  Та-ак. Сейчас бы цветных карандашей мне. Побольше. Ну, может, и не побольше, но хотя бы основные цвета.
  
  Пока морщу нос и дергаю себя за ухо, справа на столе сгущается тень. Когда же, наконец, смотрю туда - там уже лежит пригоршня карандашей. Всяких разных. Вот умора. Все они без опознавательных знаков, просто деревянные и с цветным грифелем.
  
  Солнце закрашиваю желтым. Небо - слегка - голубым. Цветы - красные, оранжевые, синие. С желтой серединкой. Голубое платье у девочки. Зеленые штанишки у мальчика. Домик - коричневый с белой занавеской. Горошки на занавеске - красные.
  
  Трава - которая щетинкой - вся сплошь зеленая разных оттенков. Глаза у человечков - синие. Вышло, что сплошь синие. Но так даже красивее.
  
  Для полноты картины рисую еще много бабочек. Тоже всяких разноцветных - сразу цветными карандашами. Они порхают везде. Повсюду. Фигурок не боятся. Да и незачем им их бояться. Человечки счастливы и никого не собираются обижать.
  
  Здорово.
  
  Мои губы тоже растянуты в широчайшую улыбку, которую не спрячешь. Мне и самому радостно. А попенять на мою радость здесь все равно некому. Впрочем, как и позавидовать ей - тоже.
  
  И тут до меня доходит, что уже некоторое время я слышу какой-то шум. На Земле-то это дело обычное, там вообще нигде, наверное, не бывает абсолютной тишины. На Земле - да, но только не в этом гигантском мавзолее.
  
  Откладываю блокнот в сторону. Стараюсь сориентироваться, откуда могут идти звуки. Я настолько привык, что здесь всегда безмолвие, что не покидает ощущение, что все это просто очередная галлюцинация.
  
  Но нет. Шорох и будто шепот доносятся из коридора.
  
  Осторожно поднимаюсь, крадучись двигаюсь к двери. Прикладываю ухо. Звуки становятся чуть громче. В них явно угадывается ритм речи. Правда, не могу разобрать - какой.
  
  Странно. То никого, никого. А то вдруг здрасьте пожалуйста - как черт из табакерки - некое существо по ту сторону стены. И что, скажите на милость, это может быть за существо, а?
  
  То ли еще кто очнулся и выволокся из своей конуры, то ли открылись двери еще какого ящика Пандоры. Здорово.
  
  Примечательно то, что хотя раньше я неоднократно сетовал на собственное одиночество и скуку, сейчас у меня как-то нет горячего желания рвануть в коридор и сжать в объятиях неизвестное создание.
  
  Шелест нарастает. Вот он раздается непосредственно за дверью - явная речь, словно кто-то разговаривает сам с собой. И начинает удаляться.
  
  Если все эту лабудень я слышу довольно долго, то, получается, этот некто знай себе шарашится туда-сюда в непосредственной близости от моей комнаты. А это, согласитесь, несколько странно.
  
  Получается, что тот, кто снаружи, заранее знает, что я тут, и намеренно старается привлечь мое внимание.
  
  Достаточно удалившись и выждав минуту-другую, звуки снова начинают приближаться. И так - несколько раз. Если кто-то старается выманить меня из убежища, то зачем?
  
  В конце концов стоять мне надоедает, и я сажусь возле двери, чтобы быть в курсе событий, в случае чего.
  
  Так продолжается, думаю, не меньше часа. Настойчивость того, который в коридоре, несомненна. И явно относится ко мне. Правда, тогда непонятно, почему бы впрямую не постучаться?
  
  - Кто там? - кричу через дверь.
  
  И ожидаю, на самом деле, чего угодно, но только не игнорирования. А звуки без какой-либо задержки все так же удаляются. Замирают где-то там, затем начинают приближаться.
  
  Когда этот кто-то оказывается, по моим представлениям, возле двери, я снова кричу. И опять безрезультатно.
  
  Все это похоже на двух глухих дураков, которые не замечают друг друга по причине того, что не слышат. Они орут, но каждому кажется, что кричит только он один.
 Ваша оценка:

Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"