Лазарева Евгения Михайловна : другие произведения.

Вспышка, глава 8

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Совсем другая цивилизация в глубинах космоса, никак не связанная с человечеством и не знающая про него

 []
  Глава 8
  ----------------------------------
  - Анк! Вставай, засоня!
  
  Трансляция нечеткая, словно из далёких далёк. И я еще некоторое время купаюсь в синей пустоте.
  
  - Анк! Так хорошо! Бежим купаться?
  
  Меня явно пихают и переворачивают. Приоткрываю глаза, чихаю. И просыпаюсь окончательно.
  
  Ранч с умильной мордой торчит рядом. Веселый, шерсть торчком - питается. Леса вокруг нет уже и в помине.
  
  - Ну ты и засоня! Я уже часа два, как встал. И побегал, и попрыгал. И за пунтами погонялся. И с Приком перекинулся парой слов. А ты все спишь. Утро - чудесное. А ты?
  - Я тоже - чудесный, - улыбаюсь я. - И хватит уже меня тормошить, я уже проснулся.
  - Если смотреть со стороны, то не совсем.
  - А что не так-то? - мои шерстинки тоже растопырены - ночным гурманством звезд сыт не будешь.
  - Глаза открывай нормально, и бежим купаться. Чувствуешь запах моря? Оно уже совсем рядом. Ты вчера почти добежал до него.
  
  Ветер действительно доносит соленые терпкие запахи, которые будоражат меня. Встаю, не медля. Кувыркаюсь и подпрыгиваю для разминки. Ранч следит, морща нос.
  
  А потом мы несемся наперегонки туда, откуда слышится плеск волн. И р-раз - вот он, голубой мелкий почти горячий песок. Лапы проваливаются, заставляя нас притормозить.
  
  Но д-два - узкая полоса песка на тон темнее - он мокрый и держит просто отлично. Тр-ри! С разбегу - в воду!
  
  И сразу - будто в невесомости. По крайней мере мне кажется, что именно так и бывает там. Тугая теплая среда слегка сдавливает. Старается вытолкнуть. Веса почти нет. Рядом торчит голова улыбающегося Ранча, который чинно и слаженно двигает лапами - плывет. Тело его в воде странно приплюснуто и кажется непропорционально вытянутым и плоским. Смешно.
  
  Дно словно совсем рядом, будто можно коснуться его лапой. Но я знаю, что до него метра четыре, не меньше. И с каждым нашим движением становится все глубже и глубже. Это море такое - сразу с берега глубоко. Как-то раз я вышел на место, где был почти обрыв прямо с суши. Помню, мне там нравилось влетать в воду с разбега, последним прыжком отталкиваясь от земли.
  
  Вот там - да, настоящее чувство полета. Будто взмахиваешь крыльями и отрываешься от поверхности, взмывая в небо. Только на самом деле, не в небо, конечно, а в море. Но, думаю, птица чувствует что-то сродни этому.
  
  Надо же, каким близким кажется дно. Можно разглядеть каждую песчинку - светло-голубую, отливающую перламутром. И на этом фоне порхают разноцветные рыбки - как пунты.
  
  Ранч погружается с головой - тоже разглядывает, только кончик хвоста торчит над водой. Прямо как колючка перебеги-травы. Смешно.
  
  - Красиво, - транслирует он. - Прыгну ближе, пока не вытолкнет.
  
  А мне пока не хочется, плыву себе - нос кверху. Дружище сгущается на дне, становясь еще более плоским. И маленьким - маленький Ранч где-то там, внизу.
  
  Вижу, как он наклоняет голову, рассматривая что-то. Старается перебирать лапами, чтобы идти. Потом смешно растопыривает их, пытаясь удержаться около дна. Но через мгновение оказывается рядом со мной, отпыхиваясь и фыркая.
  
  - Вытолкнуло, - констатирует он. - Нормально и не разглядел ничего.
  - Надо сгустить купол, - советую я ему. - Такой... Задумать сразу, чтобы был передвижной. С тобой чтобы двигался.
  - Так это надо будет прыгать прямо с ним - чтобы воздух был. Меня же вытолкнуло, потому что воздух кончился.
  
  Роюсь в ментасфере. Ну да - именно так и исследовали моря, я вовсе не оригинален. С океанами, правда, вышла промашка. Они слишком глубокие. Поэтому ученых выталкивало скорее, чем они успевали сгуститься на дне.
  
  - Выбирай модель, - кидаю я Ранчу информацию. - Какая больше нравится. Нерабочие в ментасферу не выкладывают.
  
  Он смеется, однако воспользоваться советом не спешит. Берег уже довольно далеко. Он еще просматривается, но в виде узкой темно-голубой шерстинки. Толща воды под нами держит особенно хорошо, а вот ее гребни мне не нравятся. Начинается довольно сильное волнение - захлестывает с головой. А это не очень приятное ощущение.
  
  - Ничего, - говорит Ранч. - Скоро должно закончиться.
  - Откуда ты знаешь?
  - Ветер сегодня шалит, вот и все. Ему вот-вот надоест.
  
  Я внимательно смотрю на него, потом фыркаю.
  
  - Ну ты и шутник. Давно погоду предсказываешь?
  
  Мы с ним лежим на поверхности, растопырив лапы. Нас поднимает и опускает. Иногда даже швыряет.
  
  - Да никакую погоду я не предсказываю, ты и сам отлично это знаешь. А вот ветер мне нравится, поэтому я его и чувствую.
  
  Да, это он верно сказал. Ветер ему нравится даже больше, чем мне. Сколько раз бывало, что Ранч специально сгущался высоко в горах - чтобы ощутить его силу и мощь. Но вот чтобы понимать поведение ветра - такое я от него слышу впервые.
  
  Даже не думал, что через столько лет можно узнать о дружище что-то новое. Казалось бы, весь Ранч давно уже передо мной, как шерстинка на лапе. А вот, оказывается, и нет. Забавно. Чего еще, интересно, я не знаю о нем?
  
  Пока мы лежим, едва перебирая лапами, море действительно успокаивается. Остается только колыхание. И теперь-то уж точно - мы словно в невесомости. Тела не чувствуешь вовсе. Вернее, не то чтобы самого тела, а его веса.
  
  Внизу темная синева, вверху - светлая. И два солнца - голубое и желтое, медленно ползущие к зениту.
  
  - Ты знаешь, что мы отплыли уже очень далеко? - спрашивает Ранч.
  - Ну, то, что очень - не знаю. А вот, что далеко - да, - смеюсь я. - Берега-то совсем не видно.
  - Уже часа два купаемся, - констатирует он.
  - Тебя Прик просил вернуться к определенному часу?
  - Нет, конечно. Просто хочется уже на травке поваляться, а потом наперегонки поноситься.
  - А у тебя нет ощущения, что мы в невесомости?
  
  Дружище глядит на меня с веселым интересом.
  
  - Да нет, как-то не думал об этом, - он пробует поболтать лапами сильнее. - Но ведь и на самом деле похоже. Вернее, - поправляется он. - Похоже на наши теории о невесомости.
  - Ладно, давай обратно, - я разворачиваюсь к берегу.
  - Поплывем или прыгнем?
  - Ты устал?
  - Нет, но хочется поскорее на прочную поверхность.
  - Сам же звал купаться, - морщу я нос.
  - Но не два же часа, - фыркает Ранч. - Два часа - это как-то уже слишком. По крайней мере, для меня.
  - Н-ну, прыгай, - говорю я ему. - А я поплыву. В воде работают мышцы, которые редко задействуются на суше, и хочется как следует размяться.
  
  Дружище несколько секунд глядит на меня, а затем исчезает. Я остаюсь наедине с морем, к которому так долго стремился.
  
  Странно вот, почему раз или два в год меня так тянет к нему? Не знаю никого, кто поступал бы так же. Вот, допустим, Ранч - ему нравится ветер. Но ветер - он такой, как бы отдельный. Ну, как существо само по себе. И носится, и бегает - не хуже иного тхорга.
  
  А море никуда не двигается, находится себе на одном и том же месте. Конечно, изнутри оно почти всегда неспокойное. Но ты всегда найдешь его точно там, где и оставил - это тебе не лес. Ну и не ветер.
  
  И ни у кого я не встречал такого настойчивого желания, почти потребности - повидать море. Навестить его. Зачем? Непонятно.
  
  Какой-то родственности с ним я не чувствую - ничего такого. Просто неизвестно отчего возникает призыв настолько сильный, что противиться ему нет сил. Да и для чего противиться-то?
  
  И вот я бегу - всегда разными дорогами. Добегаю, окунаюсь, провожу рядом несколько дней. Призыв отпускает сразу же, да. Но никаких озарений или откровений здесь, у моря, я не чувствую. Ничего не накатывает, не захлестывает с головой. Если не считать волн, конечно.
  
  Столько всего непонятного в мире. Чего и не разгадать никогда совершенно. К одному просто не знаешь, как подступиться. К другому подступайся, не подступайся - разницы никакой. Это "другое" - за гранью нашего разума.
  
  Хотя есть, например, знания, которые взялись непонятно откуда. Словно были в нас всегда, как будто заложены изначально. Мы просто знаем что-то, и все.
  
  Медленно перебираю лапами - чтобы не сносило. Вернее даже - не утаскивало в море. Но потом и мне вдруг хочется уже ступить лапами на твердую землю. Разворачиваюсь в сторону еле угадываемого берега и сильными рывками принимаюсь продвигаться туда.
  
  Через некоторое время чувствую, как начинает звенеть каждая мышца. Шерстинки на спине и голове расправляются, топорщатся, стремясь тут же восполнять утекающую энергию.
  
  Плыву медленно, но верно. Медленно - потому, что внутреннее течение по-прежнему старается отнести меня от берега.
  
  - Ну ты где? - спрашивает Ранч. - На другой планете?
  - Ага, - фыркаю я. - В другой галактике.
  - Похоже на то. Я уже устал ждать тебя.
  - Потерпи. Я тренируюсь.
  - Ну-ну. Давай тогда тренируйся побыстрей.
  
  Плыву, заставляя работать все тело - на суше такая тренировка попросту невозможна. И вновь радует осознание, что у меня такое замечательное и слаженное тело. Такое послушное, отлично функционирующее. Красивое.
  
  Я устаю, да. Невозможно не уставать - несмотря на постоянное восполнение энергии. Однако все равно потребуется масса времени, чтобы наступило изнеможение, после которого сработает что-то, что вытолкнет из некомфортных условий. Я не имею в виду текущую ситуацию. Вернее, имею, но это просто частный случай общего правила.
  
  Не знаю, как другие существа. Не уверен, что у них так же. Хотя нет, ментасфера отмечает, что по крайней мере в нашем мире именно так построены все живые существа. Про растения - говорит - непонятно.
  
  Ну, это-то понятно, что про растения непонятно. Кто бы сомневался. Растения - они странные. Вроде живые, а вроде - и нет.
  
  И все же - кто я такой? Являюсь ли я неделимым нечто со своим телом? Или "я" - это что-то другое, просто помещенное в эту расчудесную оболочку?
  
  Что происходит, когда тхорг растворяется в вечности? Куда девается его личность? Я не имею в виду опыт, навыки и память - это-то ясно, все это переходит к новому тхоргу, только что сгущенному. А вот что случается с растворенным? Куда девается его "я"?
  
  Кто может поручиться, что растворяется только тело, а, например, некая сущность не переходит в другое место, в другую оболочку? И, может быть, это другое тело, другой разум не только не вспомнит о том, что был некогда тхоргом. А и даже тени, ряби его ощущений и памяти не останется. Так он может прожить всю свою жизнь, не представляя, что раньше был тхоргом.
  
  Странно. Странно даже думать об этом. Вот так живешь, живешь. Причем долго - другие обычно живут меньше. И всё - абсолютно всё - будто смоет морская вода. Например, когда строишь что-то из песка. Или ходишь туда-сюда, оставляя следы. И раз - волна. И два - и нет ничего, будто и не было.
  
  Ходил себе тхорг, ходил. Скакал даже. А и будто и не было его вовсе...
  
  Холод и судорога проносятся вдоль позвоночника, заставляя тело на мгновение онеметь и сжаться. И этой доли секунды оказывается достаточно, чтобы я тут же сгустился на суше, в нескольких метрах от кромки берега. Прямо перед носом опешившего от неожиданности Ранча. Настолько опешившего, что он падает на хвост, словно от толчка.
  
  - Что случилось? - глаза его круглы, как гипотетические планеты. - Решил пошутить?
  - Да нет, - медленно транслирую я, отряхиваясь и приводя себя в порядок. Непонятного ощущения нет теперь и в помине.
  
  Ранч внимательно оглядывает меня.
  
  - На вконец изнеможенного или нахлебавшегося воды ты не похож, - констатирует дружище. - Я ждал тебя, заметь - ждал терпеливо. Даже начал различать твою упрямую башку на фоне моря. И вдруг...
  - Ну да, - отвечаю я. - Вдруг. У меня было что-то вроде судороги. Миг, не больше. Но самосохранение сработало немедля.
  - У тебя? Судорога? - Ранч вновь оглядывает меня. - Странно.
  - Я тоже думаю, что странно. Слушай, - говорю я без паузы. - А вот куда девается личность тхорга, его "я", при растворении?
  - Давай, может, поносимся сначала? - нерешительно предлагает дружище. - Я тебя ждал тут, ждал. А ты вот сразу так - и за философские вопросы.
  - Меня схватило в тот миг, когда я стал размышлять об этом, - вновь отряхиваюсь и топорщу шерсть.
  - И как это связано? Не вижу зависимости.
  - Ни раньше, ни позже, - настаиваю я.
  - Просто совпадение. Как это может быть связано, не понимаю.
  - Ну и куда же девается тхорг как таковой при растворении? - снова интересуюсь я.
  - Тоже растворяется. Куда же еще-то?
  - А если нет?
  - Что значит "нет"? Куда ему еще деваться-то, когда его нет совсем?
  - А что, если ты никак не связан со своим телом? Вернее, связан, конечно, но не так, что ты его часть. А просто размещен в теле? Ну, например, как засунут в норку?
  - Я? - изумляется Ранч. - Засунут в норку? Ну ты даешь! Вот так и оставляй тебя одного. В море.
  - Ну да, - я делаю несколько пробных прыжков. - И когда тхорг растворяется, его сущность, его "я" - называй как угодно - не растворяется вместе с телом, а переходит в новый мир, в новое тело. Куда-то еще.
  - Ого!
  - И тогда можно сделать вывод, что и тело тхорга у этого "я" отнюдь не первое и не единственное. А так как мы ничего не помним о своем предыдущем существовании...
  - То его и не было вовсе, - заканчивает за меня Ранч и морщит нос.
  
  Я фыркаю и толкаю его лбом.
  
  - Ну уж нет, а вовсе даже наоборот - что в этом новом теле ты или я точно так же не будем подозревать о нашей жизни вот здесь и сейчас. И вот это для меня как-то тревожно.
  - Ну ты и загнул хвост. Прямо как фантаст.
  - Ну вот. За этими самыми мыслями меня и застала судорога. Как будто приполярным холодом прошла вдоль тела. И меня тут же выбросило.
  - Пошли поносимся? Подумаем потом.
  - Пошли.
  
  Мы вскакиваем. Сначала Ранч, затем я. И несемся что есть мочи вдоль берега. Кувыркаемся, возимся. Мчимся от моря прочь. Дурачимся вовсю.
  
  - Странно все это, - наконец говорит он.
  - Что именно? - спрашиваю я, стараясь ухватить его за хвост.
  - Ну, что к тебе приходят такие мысли, что вот я могу быть отдельно от меня.
  - Это почему же?
  - Вспомни, растворение в вечности - несмотря на свою бесповоротность - акт добровольный. И не просто добровольный, а выбираемый тхоргом тогда, когда он до предела устает жить. Когда абсолютно все кажется ему скучным, неинтересным, тусклым, бессмысленным.
  - Ну и?
  - Как же такой тхорг, которому до кончика хвоста надоела жизнь, может начать ее вновь где-то еще? Пусть в новом теле, в новом мире, но ведь снова - жить.
  - Ты упускаешь один момент, - я обхожу дружищу кругом, чтобы лучше его видеть. - При таком переходе личность полностью, абсолютно забывает обо всем, что было до этого.
  - Отличная логика, - фыркает Ранч. - Таким способом можно объяснить вообще все что угодно. Не помнишь - и все тут!
  
  Я тоже фыркаю - действительно, с точки зрения фактов и здравой логики мои идеи выглядят, мягко сказать, нелогично, притянуто за уши. Да что уж скрывать - по-дурацки. Но куда тогда девать не проходящее ощущение, что в них все-таки что-то есть. Сердцевина какая-то, закопанный камешек.
  
  - У меня и еще есть идеи, - смеюсь я. - Например, что когда мы засыпаем, то просыпаемся в другом мире, а когда ложимся спать там - просыпаемся здесь. Поэтому и снов у нас никаких нет - потому что в реальности их действительно не существует.
  - Просыпаемся в новом теле? - с сомнением смотрит на меня Ранч.
  - Ага, - морщу я нос.
  - Дались же тебе эти другие тела! - восклицает он. - Как будто ил к лапе пристали они к тебе.
  
  Я все это представляю и принимаюсь хохотать - настолько смешно это выглядит.
  
  - Дразнишься, что ли?
  - Да ну нет же!
  - Тебе, может, твое собственное тело не нравится? - продолжает выпытывать дружище.
  - Очень нравится, - искренне отвечаю я. - Мне кажется, оно совершенное и очень красивое.
  - Тогда чего? - его уши смешно съезжают набок, что вызывает у меня новый приступ веселья.
  - Просто высказываю тебе свои идеи, вот и все. Не хочешь слушать, рассказывать не буду.
  - Да уж нет. Ты уж лучше - давай, рассказывай. Второго Пенделла мне не надо. Вернее, не хочется доводить до состояния, в котором оказался Пенделл.
  
  Мы оба почти одновременно тянемся к дружище Пенделлу и с удовлетворением убеждаемся, что он в полном порядке. Даже напевает там что-то.
  
  - Как дела? - спрашивает у него Ранч.
  - Привет, дружищи, - говорит он. - У меня все хорошо - до сих пор благодарен тебе, Анк. Осталась пара штрихов, и работа будет закончена. У меня уже и новая созрела. Правда, пока только в виде идеи.
  - Когда выставлять собираешься?
  - Думаю, на днях. Вас уведомлю особо.
  - Замечательно! - транслирую я. - Удачи!
  - Пока! - отвечает Пенделл и отключается.
  
  Ранч некоторое время глядит на меня, потом садится на хвост.
  
  - Да, сейчас у дружищи все в порядке, - он дергает ухом. - И вот каким, интересно, образом это гипотетическое "я" может переходить в другое тело? С точки зрения физики.
  - С точки зрения физики - это по твоей части, - морщу я нос. - Ты же знаешь, у меня натура - творческая. Просто придумывает идеи. Без объяснений, так сказать.
  - Да уж, - Ранч вздыхает. - Красивое сегодня небо. Облака такие вон - курчавые, можно сказать. Фигурчатые. Знай себе представляй всякое.
  
  Я следую за его взглядом и действительно вижу их - на самом деле занятной такой формы. Мы ложимся на брюхо и принимаемся наблюдать за ними. А они медленно, словно нехотя, двигаются справа налево. Переплетаясь, образуя новые фигуры и сочетания.
  
  И перед нами разворачиваются разные удивительные картины, постоянно меняющиеся, трансформирующиеся во что-то иное. Как ветер, что гонит их неизвестно куда с неизвестно какими целями.
  
  - Вот если бы ты не стал художником, - неожиданно спрашивает дружище. - Кем бы ты был?
  - Не знаю. Я же разное пробовал. Как, впрочем, и ты. И как, наверное, любой из нас.
  - Я вот думаю - вполне возможно, что кто-то вот так живет себе, живет и не подозревает, что он просто гений в каком-нибудь деле.
  - Слушай, ну рано или поздно его притянет как раз к тому, в чем он гений. Всегда так бывает, жизнь длинная.
  - Я немного не об этом.
  - А о чем тогда? - поворачиваюсь я к нему.
  - Ну вот представь, вполне может быть, что у тебя или у меня настоящий талант к тому, чего среди нас еще нет. А может - и никогда не будет.
  
  Да, это он прав - такое вполне вероятно. Ведь не было же когда-то физики той же. Или, например - геологии.
  
  - Представь, - глаза дружищи округляются. - Что ты - гениальный создатель миров.
  
  Я вытаращиваюсь на него и даже привстаю. А он фыркает.
  
  - Да уж, - наконец говорю я. - Получается, что ты фантазер почище моего носа.
  - Нет, ну ты только вообрази, насколько это здорово!
  
  Я честно представляю и действительно впечатляюсь.
  
  - Это же сколько знать надо, - начинаю я. - Столько-то таких частиц положить, столько-то сяких.
  - А тебе их и знать-то не надо вовсе, - беззаботно отвечает дружище. - Ты их сам же и придумывать будешь на ходу. Или вообще, - уши у него становятся торчком. - Все это создастся само по себе, тебе лишь надо вообразить, что это будет за мир, какие у него законы, например. Что за существа будут его населять.
  - Например, - продолжаю я его мысль. - Силы тяжести там нет вовсе. Поэтому все летают за просто так.
  
  Теперь Ранч поворачивается ко мне, глаза его блестят.
  
  - Слушай, ну вот да. Без тяготения даже вот и не знаю, что получилось бы. Это бы ни звезд тебе, ни планет, ни галактик.
  - А законы все ведь я придумываю, верно?
  - Ну, верно, - сопит он.
  - Ну, так и вот - постановляю! Звезды и галактики есть, а тяжести - нет.
  - Это у тебя все живые существа в космосе, что ли, живут?
  - М-м, ну не знаю. Хотят - в космосе, хотят - на планетах.
  - Так атмосфера же удерживается силой тяжести планеты, - огоньки интереса в его глазах разгораются сильнее.
  - А у меня будут законы такие, что атмосфера есть, а тяжести - нет. Чем именно все это обеспечивается - ты сам сказал, знать мне, как творцу - не обязательно.
  
  Ранч еще некоторое время смотрит на меня, а затем принимается хохотать.
  
  - Ну, если как творцу, - говорит он. - То и правда - не обязательно.
  
  Это он здорово придумал. И про то, что могут быть таланты и способности, которые не востребованы в нашем мире - ввиду того, что подобных направлений у нас нет или пока нет. И про создателя миров - особенно здорово. Создавать вселенные - это же потрясающе!
  
  - Ты такой смешной, - доверительно транслирует Ранч и строит умильную морду.
  - А что такое? - я все еще не могу отойти от созерцания себя в процессе творения.
  - Глаза выпучены. И даже - я бы сказал - слегка закачены вверх. Уши приспущены, - он фыркает. - А пасть мечтательно приоткрыта.
  
  Я захлопываю и правда открытую пасть и толкаю Ранча в плечо.
  
  - А тебе бы только дразниться, - я тоже фыркаю. - Это я так представлял себя себе же - создателем. Вот умора, если все творцы такие же смешные! Вернее, не сами по себе они смешные, а когда работают.
  - Ой, слушай, с тобой не соскучишься. Это точно. Давай лучше поносимся?
  
  Идея и правда замечательная, и мы принимаемся носиться, кувыркаться, гоняться за пунтами и прыгать - кто выше. Выше почему-то получается лучше у Ранча. Зато у меня - дальше.
  
  Немного запыхавшись, останавливаемся. Глядим друг на друга и смеемся.
  
  - Скоро вечер, - говорит дружище, подняв голову к небу и всматриваясь в его глубину.
  
  Я тоже смотрю - да, появляются первые точки звезд, у горизонта оно начинает как бы светиться.
  
  - Что собираешься делать? - Ранч садится на хвост. - Например, завтра.
  
  Моя неожиданная, внеплановая и очень удачная работа закончена. Предыдущая, на самом деле, нет. Но сейчас ею заниматься меня не тянет. А раз не тянет, то работать над нею и завершать - нельзя. Ничего путного из такой работы не выйдет. И по своему опыту знаю и по опыту предков.
  
  Надо, чтобы твое дело тебя повлекло, потянуло неодолимо. И это не оттого, что камрание такое уж тонкое занятие. Просто, чтобы твоя работа стала замечательной, ей нужно отдаваться без остатка.
  
  - Чего молчишь? - Ранч переступает лапами.
  - Да вот - думаю.
  - Эх, мыслитель ты наш, - он строит уморительную морду.
  
  Дружище явно поддразнивает меня, но снова носиться мне неохота. Каждая мышца размята до предела, и вновь напрягать их - будет перебор.
  
  - Хочешь, присоединяйся к нам с Приком, - предлагает дружище. - Завтра, кстати, к нам должен заглянуть Рафак. Ему интересно.
  - Ого! Надо же. Но ведь, вроде бы, у него самого сложная и глобальная тема?
  - Говорю же - ему интересно.
  
  Конечно, среди моих предков был физик. Вернее, даже два, поэтому мне не составит труда разобраться в выкладках дружищ. Вот только увлечь меня это занятие не сможет. А уж тем более - я не сумею предложить что-то новое и сногсшибательное.
  
  - Не знаю, - говорю я. - Если только придти на вас посмотреть.
  - Да ну, какой ты, - мотает он головой. - Ты же дошел до моря в этом году?
  
  И верно - дошел. Только хочется чего-то еще. Но вот чего?
  
  Ложусь на брюхо и поднимаю глаза к небу. Там как раз всходит Аэла. Она удивительно хороша, и мои шерстинки от макушки до кончика хвоста начинают звенеть.
  
  - Слушай, - наконец говорю я. - Даже не знаю. Просто такое впечатление, что что-то еще не закончено. Что-то еще мне нужно сделать.
  
  Ранч внимательно смотрит. Он пытается понять - ведь его встречи с ветром всегда спонтанны и непродолжительны. Ветер для него - словно огромный, бесконечно сильный и могучий тхорг. И как для того, чтобы встретиться с тхоргом, не нужно совершать многонедельных переходов, так и для того, чтобы встретиться с ветром - не надо никуда бежать день за днем.
  
  - Ну ладно, - вздыхает он. - Завтра или послезавтра проведаю тебя - как соскучусь. А сегодня надо еще проверить кое-какие расчеты, чтобы не опустить хвост перед Рафаком. Ты же знаешь - он один из самых лучших.
  - Кто ж этого не знает, - улыбаюсь я дружище. - Сейчас погрузишься в работу, так и не вытащить будет тебя оттуда. Придется Прика привлекать, чтобы задал взбучку.
  
  Ранч понимает, что я шучу и улыбается в ответ. Мы некоторое время слушаем плеск волн и крики птиц. Равновесие и гармония были бы полными, если бы где-то на дне моих мыслей не копошилась та новая - пока не осознанная мною - потребность. Или беспокойство?
  
  - Ну все, дальше ждать нельзя, - поднимается дружище. - Иначе точно не успею.
  
  Он толкает меня в плечо и прыгает. Я остаюсь один.
  
  Интересно, что когда мы с Ранчем или вот, например, с Лорком проводим много дней бок о бок, то, когда остаюсь один, я ощущаю некую тревогу, что ли. Даже не знаю, как назвать это ощущение. Такое может длиться несколько часов. Даже день, наверное.
  
  Чем-то это чувство сродни тому, во что повергает каждого тхорга растворение в вечности другого. Конечно, по силе их не сравнить, но подоплека словно одна и та же.
  
  Вот и сейчас мне кажется, что на месте дружищи - дыра. Странно. Ведь я могу в любую секунду связаться с ним или прыгнуть туда, где он. Чего, конечно, уже не сделать по отношению к тем, кто растворился.
  
  Интересно, кто-нибудь пытался разобраться, почему мы настолько связаны? И как все это у других видов?
  
  Хм, в ментасфере таких данных нет. Одно могу сказать точно, деревья в лесах связаны еще теснее. Настолько, что ни одно дерево не может жить отдельно от своего сообщества. Но что они чувствуют, когда теряют одного из своих?
  
  Почему-то мне представляется, что эта потеря не столь чувствительна для остальных в лесу. Ну... Будто выпадение одной шерстинки из многих. Но, вероятнее всего, картина эта неверна. Мы не знаем деревьев и не умеем с ними общаться.
  
  Как я вижу, наша общность считается чем-то само собой разумеющимся и поэтому никем не исследуется. Нет данных даже о постановке такого вопроса.
  
  Вполне возможно, что не я первый задаю его себе. Да даже наверняка не первый - миллион лет все-таки большой срок. Но, видимо, каждый, кто об этом задумывался, в конце концов считал его несущественным и возвращался к общей точке зрения - что так дано изначально.
  
  Однако, что значит - дано? А, возможно, то, что это было заложено в наш вид сразу - когда он только появился на свет. И, думаю, это произошло как минимум за много десятков тысяч лет до того, как мы начали осознавать себя.
  
  А считаю я так потому, что тхорги живут долго. В ментасфере есть информация о тхорге, который растворился в вечности после сорока девяти тысяч лет жизни.
  
  Хотя... Хотя есть же мнение, что мы появились такими сразу. Вот Прик, например, неоднократно излагал версию о том, что нас создали. Впрочем, неважно. Все равно, миллион лет - много.
  
  Еще интересно - есть ли где-либо виды, представители которых живут просто вечно? То есть - жизнь их настолько увлекательна и интересна, что растворяться в вечности им не приходит в голову.
  
  Смешно - а есть ли вообще у таких существ голова? Странные, должно быть, создания. И мудрые бесконечно. А еще, наверное, у них нет тела в нашем понимании.
  
  Нет, это я загнул хвост - может быть, и есть. Если они могут перемещаться куда угодно и мгновенно подстраиваться под новые условия, то почему бы и нет?
  
  Прыгнул сюда, ты - тхорг. Прыгнул туда - мыслящее существо с крыльями. У нейтронной звезды ты - полевой сгусток. Где-то еще - поток частиц. Или волна.
  
  Надо же - как интересно. При учете того, что вселенных может быть бесконечное количество - жить действительно можно вечно. Никогда не почувствуешь усталости или скуки - столько неизвестного, таинственного и завораживающего впереди.
  
  А мы вот отчего-то ограничены только своей планетой. Очень большой, конечно, не спорю, но все же - только одной. Хотелось бы знать, почему?
  
  Любая попытка прыгнуть в космос тут же пресекается существующим порядком вещей - не успеет тхорг сгуститься там, как уже его кидает обратно, и он оказывается в том же месте, откуда прыгал.
  
  Да и вообще - на такое решались только отчаянные головы. Нет сомнений, что в таком виде, в каком есть, в космосе мы существовать не можем.
  
  Кстати, пытались сгущать оболочки, и прыгать вместе с ними. Результат тот же. И вот это уже конкретно странно - зачем инстинкту срабатывать, если ты защищен?
  
  Вот и получается, что мы никогда не увидим, так сказать - своими глазами, что и как на свете помимо Джармы.
  
  И что вообще произойдет, если к нам пожалуют другие существа? Сумеют они попасть на планету извне, если мы сами не можем ее покинуть?
  
  С другой стороны, для чего покидать, если нам тут так хорошо? Если только из-за жажды знаний. На самом деле, ты можешь всю жизнь прожить и ни разу не задуматься об этом. Да, ответ один - только из-за потребности узнать, открыть что-то новое.
  
  Я еще осознаю, что мысли начинают путаться, и успеваю сгустить постельку до того, как совсем погружаюсь в сон. В ней мягко, пушисто и хорошо...
  
  
  Шумит, бормочет что-то рядом. Словно я у болтливого ручейка, нескончаемо несущего какую-то чушь. И я не сразу понимаю, что это не сон.
  
  Слушаю, приподымая то одно ухо, то другое. Глаза открывать совсем не хочется. И постепенно начинаю различать смысл речи. А что это речь, вернее - разговор, сомневаться уже не приходится.
  
  - Такой он странный, таких и не припомню.
  - Да, брат, согласен. Границы в нем растворяются. Неизвестно отчего.
  - Думаете, растворяются?
  - Да, брат. Это явно.
  - Странно.
  - Странно, да. Ты же видишь, брат. И ты. И ты. Мы все - видим. Просвечивает другое.
  - Много другого.
  - Много, да. Согласен. И не только, когда он спит.
  - Да. Да. Я тоже вижу.
  - Никогда такого не было. Странно.
  - Да, не было. Да.
  - Только просвечивает? Не просачивается?
  - Может, и просачивается, брат. Может.
  - Может. Может.
  - Давно наблюдаем за ним. Давно. Надо продолжать наблюдать.
  
  Вокруг меня явно снова лес. И, как обычно, я улавливаю только поверхностную канву их беседы. И опять они считают, что я какой-то странный. Новое тут то, что что-то во мне им видно, что-то якобы просачивается. Интересно - что?
  
  Судя по запаху, сегодня меня окружают те, у кого длинные узкие листья. Таких видов у нас несколько. Открываю глаза. Так и есть - онки.
  
  И тут же они уходят на частоту, запредельную для моего восприятия. Вновь вокруг только шелест, шум и бормотание.
  
  Дело тут, думаю, не в том, что они хотят что-то скрыть или специально меняют тональность. Просто мне кажется, что в состоянии полусна я сам могу улавливать больше, чем при бодрствовании. Когда включается сознание, мозг начинает обрабатывать исключительно то, на что он настроен.
  
  Скоро рассвет. Жемчужный свет неба уже потускнел, постепенно переходя в голубизну. Неужели же я проснулся от разговора деревьев?
  
  Сегодня лес невысокий, он совсем не похож на исполинов, приходивших вчера. Может, тот в основном мигрирует в других районах? Таких маленьких онков я еще не видел. А вот мой предок - ботаник - видел всяких. Он даже изучать их пытался - они же сродни растениям. Вернее, считается, что сродни. Впрочем... Впрочем, в этой области Тонг явно не преуспел.
  
  - Слушайте, - негромко транслирую я. - А почему вы считаете, что я странный?
  - Странный. Странный, брат. Странный.
  
  Замечательно - ничего разобрать не могу. Некоторое время вслушиваюсь, стараясь понять. И делаю еще одну попытку:
  - Друзья, что во мне просвечивает-то? Или просачивается? Не уверен, что правильно понял.
  
  Шум усиливается, словно они стараются пояснить. Вероятнее всего, именно стараются. Но я не улавливаю абсолютно ничего осмысленного - шум и шум.
  
  Да, уж - плохо, что за столько лет сосуществования бок о бок мы так и не научились взаимодействовать. Лесам, видимо, это не нужно, а тхорги физически не способны перейти на их уровень общения.
  
  И снова мне приходит в голову, что, вполне может быть, мы для них нечто вроде лант. Только посообразительнее. Смешно.
  
  Лес замолкает. Наверное, я транслировал вовне. Спросонок такое бывает. Смотрю на них, на их шершавую темно-серую кору, на длинные узкие синие листья. Они, думаю, точно так же смотрят на меня. Из-за отсутствия у них глаз мне не понять, смотрят или не смотрят, и если смотрят, то куда.
  
  Эх, вот живут же, может быть, они одновременно не в одном измерении, как мы, а в нескольких. Или во многих мирах - тоже одновременно. Столько могли бы нам рассказать. Хотя бы просто намекнуть. О том, чего нам никогда не увидеть. И вот же - паутина на носу - никак нам с ними не состыковаться. Точно - ланты мы для них и всё.
  
  Ведь что-то же они видят или чувствуют во мне, чего ни я сам, ни другие тхорги буквально ни хвостом, ни лапой. И что же, интересно, во мне такого особенного-то? Сам я ничего подобного не ощущаю. Мой состав, что ли, чуть-чуть отличается от стандартного?
  
  Предположим, что при первоначальном сгущении что-то пошло не совсем так. Вот и странный. Я вновь прислушиваюсь к себе. Но нет, ничего такого. Все, как обычно. Все - как и должно быть у обычного тхорга.
  
  Онки смеются. Опять, видимо, что-то видят. Ну, или слышат, не знаю. Морда еще, может быть, у меня смешная становится.
  
  - Друзья, - вновь говорю я им. - Я совсем не понимаю вас. Ну совсем никак.
  
  Они на миг замолкают и снова пытаются втолковать. Но теперь я и вовсе не разбираю ни слова. Бессмысленное занятие, если задуматься.
  
  Ну и ладно. Утыкаю нос в лапы, прикрываю глаза. Часок-другой еще точно можно поспать. И так замечательно вдыхать запах этого леса, смешанный с запахом моря. Вот так бы лежал и лежал. И просто дышал.
  
  Ину тихо колышутся, цветы нару закрыты на ночь и еще даже не собираются расправлять лепестки. Хорошо.
  
  А впереди большой длинный день, в течение которого можно много чего успеть. Глаза мои закрываются совсем.
  
 Ваша оценка:

Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"