Меж колючкою заросших равнин - 
Там, где солнце пожарчей шпарит -
Вылезает из палатки акын,
Улыбается во всю харю;
Расчехляет он степенно домбру,
Раз-другой глотнёт кумыс кислый -
И давай учить любви и добру,
Мол, уж он-то в них, поди, смыслит!

Только если разобраться, ни к чему его труды - 
Пусть акын на правду будет не в обиде!
Если б пел о том, что видит - было б только полбеды:
Он поёт о том, чего вовек не видел.

Там, где должно нашим песням звучать - 
Тишина, мороз да мрак стылый!
От стыда ли аль от страха - молчат,
А кого пришлось заткнуть силой.
У акына же проплачен эфир -
В наши дни примитивизм в моде!
И горланит он на весь мир,
И по миру он с домброй ходит.

И его витает песня от земли и до воды,
Людям головы кружа, взлетает выше!..
Если б пел о том, что слышит - было б только полбеды:
Он поёт о том, чего вовек не слышал.