Смерть проходит в дом, садиться на мягкий пуфик, едва удерживая равновесие. Я, с его разрешения забираю косу, и ставлю ее к стенке. Приношу на подносе две чашки чая и бисквит, не зная, что ему предложить, но Смерть спокойно принимает чашку. Сажусь напротив него на другой пуфик, дую на чай и украдкой погладываю на гостя.
- Не знала, что ты - мужчина.
- Каждый человек видит меня по-своему. Каким ты меня видишь?
- Мужчина, молодой, лет 30-ти, м-м-м блондин, - хихикаю. Смерть вопросительно поднимает светлые брови. - Прости, это так забавно. И еще у тебя густые ресницы, - скромно опускаю глаза, чтобы вновь не засмеяться. Как никак сама Смерть меня навестила. В моем случае навестил.
- Вкусный чай? Извини, ничего другого предложить не могу. Хотя, где-то у меня были сигареты и вино со дня рождения...
- Не волнуйся, все замечательно. Чай божественный, если так можно выразиться.
Снова начинаю смеяться. И чего на меня нашло?
- Я к тебе по делу...
- Мне пора к праотцам?
Блондинистая Смерть покраснел. Его облик меня безумно забавлял.
- Работа такая.
- Да ладно, чего уж там. Когда это произойдет?
- Сегодня вечером.
- Говорят, когда Смерть приходит за молодыми, значит им уготовано великое предназначение.
- Не знаю что тебе уготовано. Моя работа только забрать тебя.
Смерть поднялся и засобирался к выходу, но я преградила ему дорогу.
- Ты куда пошел?
- Я приду вечером, может, захочешь увидеться с кем-то, поговорить...
Я отмахиваюсь и снова толкаю его на пуфик, Смерть еле удержался на нем.
- Останься со мной. Я еще чаю заварю.
Иду на кухню, завариваю чай, ставлю большой чайник, который обычно достаю на праздники, и нарезаю бутербродики.
- Включи музыку что ли! - кричу ему.
Ставлю всю провизию на поднос и иду в гостиную. Смерть поставил какую-то грустную, заунывную песню.
- Фу, что это за кошмар? Я будто на похоронах.
- Я больше ничего не нашел.
- На, - кидаю ему диск с песнями Синарты. Лирично и красиво. - Вот, совсем другое настроение.
- Почему ты не отпустила меня?
- А зачем? - спрашиваю с набитым ртом. Наверное, он ничего не понял.
- Мне казалось, ты захочешь посидеть с близкими людьми в последний раз.
Снова отмахиваюсь.
- Нет, я хочу провести последний вечер с тобой.
- Почему?
- Ну что ты какой упертый? Почему-почему. Потому.
- С тобой невозможно разговаривать.
Блондин надулся и окончательно сполз с пуфика. Я начала смеяться. Смерть дернул меня за ногу, и я сползла со своего пуфика, и разлила на себя чай. Горячий, сволочь! Чай имею ввиду.
- Извини, не рассчитал.
- Оставь, все равно сегодня умру. Когда хоронить будут, как-нибудь загримируют.
Смерть протянул мне салфетку, но я отказалась и просто сняла майку. Кожа была красная и натянулась как барабан. Я сходила в ванную, охладилась холодной водой и надела другую майку. Смерть все это время разглядывал камни на полочке.
- Коллекционируешь камни?
Пожимаю плечами.
- Нет, это бессмысленное занятие. В детстве нравилось, но не теперь.
Сажусь на пол и гляжу на Смерть снизу вверх.
- А почему я вижу тебя именно таким?
- Не знаю. Как я уже сказал, меня все видят по-разному. Может быть, когда-то ты видела этого человека мельком, и он остался где-то в недрах твоей памяти.
- Красивый, - тихо прошептала я, но Смерть меня услышал.
- Спасибо, - подмигнул он.
- Да иди ты, извращенец.
Смерть садится рядом. Мне почему-то кажется, что он умеет читать мысли.
- Какая догадливая.
- Неужели умеешь? Как же хорошо, что люди не умеют читать мысли друг друга.
- Почему?
- Войн было бы больше.
- Люди сами по своей природе агрессивны, с даром к телекинезу или нет.
- Как ты нас не любишь.
- Работа такая.
- Слова завзятого циника.
Встаю и протягиваю ему руку.
- Смерть умеет танцевать?
- Ты первая, кто предлагает.
Кладу его руку на свою талию, обнимаю его за плечи. Мысленно спрашиваю, не хотел ли он когда-нибудь стать человеком. Смерть поколебался немного, а потом тихо произносит, что хотелось, и даже разговаривал об этом с Богом.
"И что сказал тебе Бог?"
- Что каждый делает то, что ему предназначено.
"Это несправедливо".
- У вас есть замечательная фраза - "жизнь несправедлива".
"Но ведь ты не Жизнь. К тебе это правило не должно относиться".
- На меня возложены некие обязательства. Это так же, как и то, что женщины рожают детей, или птицы улетают на зиму в теплые края. Все мы подчиняемся этим правилам, даже я.
Раздается телефонный звонок. Я не спешу расцеплять объятья.
- Может быть, возьмешь трубку?
- Ничего важного.
- Ну, а вдруг?
- Ах, ладно.
Беру трубку, а там слышу голос электрика, который должен был починить проводку еще в прошлом месяце. Я умру сегодня, ну какого черта мне теперь нужна эта проводка! Хотелось грубо его послать, но думаю, что не стоит уходить на тот свет с грубостью и незавершенными делами. Говорю, чтобы пришел завтра утром. Мне даже стало его жалко, ведь завтра утром никто ему не откроет дверь.
Вешаю трубку и возвращаюсь к Смерти.
- Как ты можешь быть так спокойна?
- О чем ты?
- У тебя совсем нет никаких эмоций. Ты ведь умрешь сегодня.
- Тебя это беспокоит?
- Немного.
- Плохо же ты меня знаешь. Надо было изучить мое дело, перед тем как забрать меня, - протягиваю ему бисквит, но он отказывается. - А как тебя обычно встречают люди?
Его лицо стало мечтательным, и таким красивым, что мне стоило огромных трудов оторвать от него взгляд. Угораздило же меня втюриться в последний день моей жизни. И в кого! - в Смерть.
- В большинстве своем они меня бояться, часто упрямятся и цепляются за свою жизнь. Реже мне встречаются такие как ты, которые готовы шагнуть в неизвестность.
- Буду считать это комплиментом. Знаешь, а я раньше любила рисовать смерть, то есть тебя.
Я открыла секретер и вытащила оттуда свои работы. На каждой странице была нарисована смерть в разнообразных обличиях: в виде скелета, в балахоне как сейчас, с червями вместо глаз и т.д.
Он смотрел на мои рисунки, и на лице отображалась гамма эмоций: от радости до ужаса.
- Когда родители увидели эти рисунки, то подумали, что я спятила. После этого я не бралась за карандаши. Скажи, а как ты выглядишь на самом деле?
Он выбрал из всех рисунков тот, где Смерть была в балахоне и капюшоне, скрывающем лицо.
- Банально как-то для Смерти.
- Поверь мне, одного этого образа хватает, чтобы напугать человека до смерти.
И мы начинаем смеяться. Все-таки хорошо, что я решила с ним провести свой последний вечер.
- Ну, что ты хочешь сделать? Я весь в твоем распоряжении.
Я немного подумала и достала из секретера шахматы, принадлежавшие когда-то моему деду.
- Давай сыграем?
Смерть поднимает бровь и улыбается. Ну и зачем, скажите на милость, он это делает? Наверное, миллиард раз успел покопаться в моих мозгах и увидеть, как он мне симпатичен.
- Хочешь сыграть со мной на жизнь?
- Нет, мы же договорились. Со мной вопрос уже решенный. Просто я хочу вспомнить, как в них играть.
Мы садимся по-турецки на пол. Смерть начинает ходить белыми. Какой же он смешной.
- Мне часто предлагают сыграть в шахматы на жизнь.
- Выигрывал кто-нибудь?
- Мой постоянный "клиент" Марк. Ему 90 и он постоянно отсрочивает дату своей смерти.
- Ты ему поддаешься?
- Никогда, - он делает ход и съедает мою пешку. - Только ему всегда проигрываю.
- Больше никто у тебя не выигрывал?
- Нет. Да и Марку недолго осталось. Он должен был уйти еще десять лет назад, но его тяга к жизни неимоверна.
- Наверное, у него большая семья, и он живет ради них.
- Он относится к категории одиночек. Марк пережил всех, и теперь ему остается умирать в одиночестве.
- Я тоже одиночка.
Смерть делает шах и мат и я проигрываю игру. Он очень строго на меня смотрит, как учитель на шкодливого ученика.
- Ты не одиночка. Ты относишься к той категории, которые умирают в кругу своих близких. Почему ты решила последние часы провести со мной?
- У тебя лицо доброе, - сказала я первое, что пришло на ум.
- Это ты видишь меня таким.
- Сыграем еще? - спрашиваю после долгой паузы.
- Нет, с тобой не интересно играть. Я все равно выиграю.
Я показала ему язык и отвернулась, хотя самой было смешно. Вообще-то он прав. Логические игры мне никогда не удавались.
- Мне всегда снится сон про водопад, - говорю я, ни с того ни сего, вспоминая про этот странный сон, который снился мне постоянно. - Я могу ходить по воде, но не могу идти против течения. Меня сносит к обрыву. Я пытаюсь сопротивляться, но мне тяжело с каждым шагом. Потом вдали я вижу чей-то светящийся силуэт, не знаю человек это или животное, и он зовет меня. Я двигаюсь к нему, но тут внезапно слышу крик птиц. Я пугаюсь, падаю, и меня несет к краю, но не знаю, сорвалась ли я вниз или нет. Здесь я всегда просыпаюсь. Никогда я не могла досмотреть этот сон до конца. Я всегда пыталась продержаться, но не могла. Подсознание заставляло меня проснуться.
- Поэтому ты стала исследователем?
Как ребенок закрываю ладонями глаза, чтобы не видеть заботливый взгляд Смерти.
- Ливингстон открыл Викторию, так почему бы и мне не открыть свой водопад? К тому же это интересно. Я еще много чего не исследовала и не видела. Стэнли, к примеру, в 30 лет уже дважды пересек Африку.
- Мне как-то становиться неудобно забирать у тебя жизнь.
- Не начинай снова. Это твоя работа и ты ее выполнишь.
- Не хочу, - тихо прошептал Смерть.
- Что ты там сказал?
- Кем ты еще хотела стать в детстве?
- О-о-о, мне и целого дня не хватит, чтобы перечислить. Я хотела стать, ты только не смейся, наездницей. Не обычной наездницей, а показывать трюки. Как-то в детстве, мы ходили с родителями в цирк, и там я увидела красивую женщину в ярком костюме. Она, верхом на лошади прыгала с трамплина в бассейн. Меня это так поразило, что тоже захотелось стать такой же наездницей и выступать перед публикой. Почему ты так на меня смотришь?
Смерть немного смутился, и отвернулся.
- Я что-то не то сказала? Может, ты хочешь выпить? Я принесу чаю.
Я поскорее ушла на кухню, чтобы унять дрожь. Не помню, чтобы я хоть кому-то рассказывала о своих детских мечтах, об этом странном сне, не говоря уже о рисунках. Так, надо выкинуть это из головы. Меня сегодня не станет, тогда какая разница, что узнает обо мне Смерть?
Когда я вернулась, Смерть стоял спиной ко мне. Я подошла к нему сзади и обняла. Всегда мечтала это сделать, так почему бы не сейчас.
Сердце Смерти не билось, а от его тела веяло холодом. Он убрал мою руку, и отошел в сторону.
"Наверное, все идет не так, как ты хотел".
Он не ответил на мой вопрос. Смерть вынул из секретера листы и карандаши и протянул мне.
- Нарисуй меня таким, каким видишь сейчас.
- Зачем?
- Исполняю твое последнее желание. Пора взяться за карандаши.
Усаживаю Смерть ближе к свету, настраиваюсь и приступаю к работе. Я рада такому способу отвлеченья. Не знаю, чья эта злая шутка, но я влюбилась в своего умертвителя. Стокгольмский синдром какой-то.
У него было очень грустное лицо. Казалось, что его одолевали сомнения, и в нем проходила борьба. Мне кажется, что ему стало меня жалко. Все-таки я слишком молода, чтобы уйти. Вот если бы я дожила до возраста Марка... Ну и хитер этот старый черт! Не сдается без борьбы.
- О чем ты думаешь? - спрашиваю у Смерти.
- Ни о чем.
- Не ври. На твоем лице отображается столько эмоций. К тому же это несправедливо, ты уже вдоль и поперек исследовал мои мысли и знаешь всю мою подноготную.
Смерть встретился со мной взглядом, таким чисто отеческим взглядом.
- Я приготовил тебе кое-что.
- Что же? - чуть от радости не подпрыгнула я.
- Не отвлекайся, потом все узнаешь.
- Какой же ты несносный!
- Потерпи, иначе не скажу.
- Плетешь очередные интриги. Ты кому-нибудь хоть раз делал подарок, который собираешься сделать мне?
- Никогда, ты первая.
- Надеюсь не последняя.
Мы замолчали, и я в тишине докончила портрет Смерти. Когда я его показала, он присвистнул.
- А я и в правду хорош.
- Ну, - поторопила я его, - что ты мне приготовил?
- Спасение.
Он едва коснулся губами моего лба, как я провалилась в сон.
Мне снова снился этот сон.
Я иду против течения водопада, но с каждым шагом все труднее становиться сопротивляться. Вдали появляется светящийся силуэт. Я пытаюсь идти к нему. К ногам будто привязан груз, мои силы покидают меня, я больше не могу противиться течению. Раздается крик птиц. Я почти упала, но тут я слышу голос, где-то далеко, не отсюда.
- Борись!
Этот голос, словно катализатор, дал мне силы. Я поднялась и медленно начала идти к силуэту. Чем ближе я подходила, тем отчетливее он становился. Это был Смерть, в том обличии, в котором я его видела.
- Ты дошла до конца, и теперь я оставляю тебя. Ненадолго.
Меня подхватывает вода и уносит к краю.
- Подожди, я не хочу падать! - кричу я ему, но он уже исчез.
Мой последний крик подхватывают птицы, и я падаю с обрыва вниз.
Я открываю глаза и несколько секунд пытаюсь сфокусироваться, но глаза ничего не видят. Слышу какой-то раздражающий звон. Плетусь на этот звон, нащупываю какую-то ручку и дергаю.
- Кажется, вы меня не ждали.
Протираю руками глаза, растираю веки, пока изображение не стало четким. Я была в своей квартире, а на пороге стоял Смерть.
- Что ты здесь делаешь? И где твой балахон? И коса?
Смерть смотрел на меня как на ненормальную, почесывая затылок.
- Балахон? Коса? Простите...
Тут я внимательно его оглядываю.
- Вы же сказали, чтобы я приехал утром. Я электрик.
- Электрик?
- Ну да. Где ваш щиток?
Я неопределенно махнула в сторону. До сих пор не могу понять, что это было. Может, я сошла с ума и мне нужно к врачу? Но я была уверена, что мою квартиру посещал Смерть. Он должен был забрать меня, потому что пришло мое время. Мы мило беседовали, пили чай, я его нарисовала, а потом сон...
Я пошла в гостиную и открыла секретер. Среди рисунков я нашла портрет Смерти, а на столе стоял еще не остывший чайник. Не понимаю, что это. Неужели все это было сном? Или он дал мне время? Поднимаю майку и смотрю на то место, где я себя обожгла. Следов ожога не было, но кожа в этом месте болела.
Из коридора послышался голос электрика.
- Проводку вам надо менять, тут просто кошмар какой-то. Все сгорело.
Через секунду его блондинистая голова появилась в гостиной.