Бог спит.

Бог спит и видит нас, а мы не видим сны -
Давно в душе погас волшебный свет Весны,
И Слово не творит, горчит прогоркло ложь:
Мы потеряли стыд, а обрели балдеж.

А Он во сне Печаль вдыхает на бегу,
Ему немного жаль, что Сердцем на торгу
Распорядился ум и умерла душа,
Одна на берегу, к нему не добежав,
Совсем не долюбив, не выпрямив крыла,
Стремилась в Небеса, да как-то не смогла.

Утрет слезу во сне Страдающий Творец
И полетит на Крест Бог-Сын, а Бог-Отец
Опять весь Мир простит и не помянет Зла,
И бронза от гвоздей уйдет в колокола.

Сидит уставший Принц и Индии жару
Он превратит в Слова, в изящную Игру:
Не-нужных не-страстей, коанов и стихов,
И вот в плену злодей кармических оков.

Прошел и этот сон, объяв в себе Восток,
И лотоса послав божественный цветок
На аравийский юг, в кофейный аромат -
Там Муххамед-поэт, ласкающий закат
Поэмой стройных Сур, Кораном бытия...
Жаль подорвался он в начале сентября.

Бог ждет твоих молитв, а я забыл Слова,
Что были как Ключи, а стали трын-трава.
Когда проснется Он, Поэт уснет опять
До Серебра Зимы и Веры Благодать
Ему навеет сны о золотых веках,
О Мире без войны, полете в облаках,
О том, что есть Пути и надо верить в них,
Пока горит костер в глазах твоих родных.