Странно было видеть тебя вот так. В двух метрах от меня, в длинном чёрном пальто, привычно красивую, смотрящую мне в лицо немигающим взглядом. Или не странно, нет, скорее - неуместно. Когда в голове пытается освоиться вопрос "какого хрена" и ты жалеешь, что не встал в другую очередь. Хотя я не жалел. Было всё равно. Или не всё равно. Но внутри не рушились стены, не обваливалась штукатурка и не выплывали из памяти побитые кораблики с горящими парусами. Ничего этого не было. Я смотрел на тебя, на стоящего рядом мужчину с красивым тонким шарфом на шее, уверенно говорящего по телефону и не обращавшего внимания на историю рядом с ним, и просто думал о спутавшихся нитках, сталкивающих давно потерявшихся людей. Да и не было никакой истории. Ни тогда, ни сейчас. Были только одиннадцать лет между. Ладно, была. Но даже на это стало плевать. И появилась какая-то тупая досада на то, что вот такие секунды, наверное, можно показывать в кино, если бы в конце моих сюжетов оставался бы ещё хоть кто-нибудь, кроме меня. Не оставалось никого. Поэтому и снимать было не о чем.
Находясь в очереди перед кассой супермаркета "Икеа" и держа в руках какую-то купленную для дома нехитрую ерунду, я был отвлечён от разглядывания конструкции потолка своей спутницей, коснувшейся моей руки, а затем наклонившейся ко мне и негромко сказавшей:
- Серёж, посмотри, сзади нас стоит девушка с мужчиной. Она очень на ту похожа, с которой ты как-то фотографировался.
- Да.. она. Забавно, что ты обратила внимание на девчонку, которую однажды видела на моих снимках.
- Она смотрела на тебя. Не просто смотрела. Случайно так не смотрят.
![[]](/img/l/lanowoj_s_a/rr2/335.jpg)