- Неяркое зимнее солнце играло полированной сталью обнажённых мечей. Живущий Ночью и Нашедший Дорогу стояли, глядя друг другу в глаза. Где-то там, в мире, видимом только духам, зверям и шаманам, два неистовых демона их душ сплелись в смертельных объятиях, а здесь же царил покой. Они стояли так уже полдня, и ни один не мог взять верх... Тьфу, блин, фигня какая-то псевдояпонская. Вот говорил же я: не надо меня подгонять. Если книга не прёт, то хоть пальцы сотри, а ничего, кроме натужного соплежуйства, не выйдет! - я швырнул распечатку на стол.
- Так я тебя и не подгоняю. - невозмутимо заявил Артур, беря распечатку в руки. - Я только попросил об одной вещи: оставь в конце намёк на продолжение. И всё.
- А если я не собираюсь писать продолжение?
- Не пиши. Но любая твоя следующая книга уже будет иметь больше шансов. И потом, - Артур ткнул пальцем в распечатку, - это не соплежуйство. По-моему, начало вполне...
- Ой, Тур, не надо этих мансов. - я устало отмахнулся. - Сам прекрасно понимаешь...
- ...Что это лажа. - закончил за меня Артур. - Понимаю, Серый. Прекрасно понимаю. И прекрасно знаю, КАК ты можешь писать. Но что делать, если раскупают именно лажу? Что делать, если в "Полуночной охоте" видят экшн про вампиров, и в упор не видят основной идеи? Что делать, если те, кто обожает твои "Мразь" и "Медицину", не поняли и половины? Я вижу это, Серый, не хуже тебя вижу. Только я научился с этим... даже не мириться. Скорее, просто уживаться. А ты - нет. И знаешь, наверное, именно поэтому ты - писатель, а я - литературный агент.
- Знаешь, в чём проблема, Тур? - я улыбнулся - Ты слишком писатель для литагента. И именно поэтому с тобой невозможно ругаться. Поеду-ка я домой, по дороге проветрю мозги, и если эта книга за два дня сдвинется с места хоть на букву, я тебе позвоню. Если нет - тоже позвоню.
Попрощавшись с Артуром, я вышел в мартовскую ночь. Мимо шуршали редкие машины. Хорошо. Свежо. Прохладно. Закурив, я отправился пешком, благо, идти было недалеко.
Бедняга Тур! Если бы он только знал, что останавливает мою руку, что не даёт закончить книгу...
Вся проблема заключалась в том, что писатель-фантаст, автор нескольких книг и уймы рассказов Сергей Медведев, то бишь я, любимый, устал... убивать. Да, именно убивать, и будь проклят тот февральский день, когда я понял, что ни одна из моих книг не обошлась без смерти. Насильственной смерти. И неважно, кто это был: ищущий возмездия вампир, гибнущий от серебряной пули, средневековый латник, расстрелянный из крупнокалиберного пулемёта, или терзаемый внутренним разладом бизнесмен, исповедующийся твари-убийце, сидящей у костра. Важно было, что все они погибли от моей руки, более того, обречены были гибнуть снова и снова, каждый раз, когда кто-то читал или перечитывал книгу.
И теперь, обдумывая продолжение новой книги, я снова понимал, что один из этих двух бедных идиотов, сцепившихся по моей прихоти друг с другом, должен умереть, иначе...
Иначе читатели сожрут меня. А издательства линчуют уже двоих - меня и Артура. Я засмеялся. Нет, блин, эта тема достойна отдельной книги. О том, как некий кретин-писатель выкручивается, лишь бы лишний раз не убить персонажа. "Подписывая договор на книгу, ты подписываешь контракт на убийство". Это слоган. На обложку. Чтобы лучше, блин, продавалось... Не хочу! Не хочу больше убивать. Хватит!
Краем глаза я заметил какое-то движение, и вынырнул из омута тяжких мыслей. Оказалось, сам того не заметив, поглощённый раздумьями, я почти дошёл до дома - уже шёл дворами, приближаясь к арке входа в мой крохотный внутренний дворик. В арке толпилась еле различимая компания - видимо, гуляла молодёжь.
Ко мне направлялись двое. Ну, ща начнётся: закурить, выручи рублём, купи часы.
Выстрел из дробовика пришёлся мне в грудь, разрывая лёгкие и дробя позвоночник. Падая на спину, я успел увидеть лицо стрелявшего. И узнать его.
Крис Шаллиас, светловолосый вампир, погибший в романе...
...наверное, я умер раньше, чем упал...
...воскрешение было болезненным. Кости грудной клетки срастались с противным хрустом, вновь оказавшееся целым сердце лениво шевельнулось раз, другой, и вдруг сорвалось в бешеный темп пляски ужаса. Вдох обжёг лёгкие.
Судорожно дыша, я поднялся на ноги. И посмотрел на второго. На волколака Кастора, погибшего в ро...
...веер серебряных пуль из небольшого автомата...
...я снова умер...
...на этот раз с воскрешением пришло понимание. Поднимаясь на ноги, я посмотрел на медленно выходящую из-под арки компанию: стражники Цитадели, расстрелянные на склоне Чёрной Горы; изрубленные болотники, волочащие за собой части себя; охотники Егор Сашкин, Фотограф и Скорпион; Неспящие Висс, Санни и Тирбах...