Во мне умирает художник.
Во мне умирает поэт.
Меня покидает романтик,
С тоскою смотрю ему вслед.

Томительно время исходит,
Но не выпускают во вне
Стихов, акварелей, мелодий,
Мучительно ждущих во мне.

Теряю я с каждой минутой
Живых впечатлений следы,
На память и чувства как будто
Сползают бесстрастные льды.

И тщетно стремлюсь я вернуться
К Тому состоянью души.
И вряд ли теперь отзовусь я,
Укрывшись в безмолвной глуши.

Когда же отменят границы,
Хранящие день ото дня,
А время в песок обратится,
Тогда позовите меня.