Опять одна. 
Опять под Новый год.
Бокалы снова винные побила 
В водовороте суетных хлопот,
Пока готовила. Пока любила.

Бокалы те дарили мне друзья,
Что так любили рядом оставаться.
Ну так какого черта я сейчас одна?
И некому сейчас мне улыбаться.

Бокалы, словно люди в жизнь мою 
Приходят и звенят в тостах,
Потом в осколках...
Мы лили ночью истину туда, а поутру
Уже лежал сосуд средь всех других обломков.

Бокалы бились в шумных вечерах,
Когда порывы наши даже вещи не держали.
И в наших пылких спорах и речах,
Когда мы вместе истину искали.

Бокалы бились в одиноком забытье,
Когда рука задумчиво летала,
И вроде бы случайно, в полутьме
Бокал свой ненароком разбивала.

И жалко было...
И мысль: "Ну как же так..."
Ползла змеёй меж всех осколков,
Пока моя неловкая рука
Их собирала осторожно колкой горкой.

А разве то случайность? Или нет?
Моя рука действительно так неуклюжа?
А может быть она мудрее всех?
И бьёт бокалы истинной поглубже,
Чем та, что льём мы в свете своих лет?

Пишу стихи, а телефон звонит бесперебойно.
"А так ли я одна?"-Мелькает в голове.
А, если так подумать, друг мой, неспокойный,
Чего ты хочешь? Мне помочь? Или себе?

Нужда твоя постыла мне, довольно
Её уже так лживо прикрывать.
Ты говоришь, что любишь.
Как забавно...
Так почему так холодна моя кровать?

Слова мои тонут в твоём болоте.
А что там дальше с ними?
Кто бы знал.
Нашли они в пучинах дум безвольных
Надежный для себя причал?

Я даже сверху рябь не вижу.
Стою вся в тине и кричу.
А что в ответ я от болота слышу?
Лишь вязкую глухую тишину.

Не зря рука моя всё бьёт бокалы.
Но оставляет мне всегда один.
На что она упорно намекает?
Что я одна, но в этом есть мой мир?

Нужны мне в нем непроходимые болота?
Леса глухие? Скал отвесных плен?
Или важна мне только лишь свобода?
Простор для танца жизни в ясный день.

Пусть дальше бьёт моя рука бокалы.
Пускай приходит и уходит звон.
Мне одного достаточно, хотя бы.
А в звоне слышу я теперь лишь твой поклон.