Я вышла утром со двора. Была осенняя страда,
Под звучный отклик топора, базара птичьего пора.
Меня встречало "чик-чириск", со всех сторон возня и писк.
Поднялась стая в тот же миг, закрыв собою рудый диск.
На прутьях сок росы дрожал и каждый место в мире знал,
Велик родился кто, иль мал: свой путь в природе постигал.
Так каждый год ватаги птиц со всех концов страны спешат,
Считая дни скупых зарниц, на сборе важном курс решат.
Дорога длинная на юг лежит сквозь севера мотив,
Переборов ветров испуг, накроют чернью ровность нив.
Бескрылым людям городов их промедленья не понять,
Не разделить воздушных снов, и не дано о том узнать.
Что им велит небесный перст, куда толкают облака,
Не охватить долинный крест, где слабо светится река.
Последний лист вдогонку пал, цветка погас в траве опал,
Рассвет прохладным другом стал, и космы елей растрепал.
А я стояла. С клином птах ушёл и след от тёплых дней, 
Истаяв в жухнущих лесах, всех рощ и парков матерей.