Мы умрём в прокуренной скорой,
Не доехав семь километров...
Я не стану чужой или новой...
Лишь вуаль чёрной дымкой по ветру
Полетит с лица до асфальта,
До холодного снега сырого...
Этот снег, словно липкая вата
Слепит губы мои от спиртного,
От горячих чужих обещаний,
От холодных пощёчин и лести....
Он укроет меня от страданий,
Горьких слёз, ожиданий и мести....