Пробираюсь сквозь жизнь.
Заросли.
Задираю голову - разглядеть,
куда дальше.
"Дай же", - 
только шепну, как медь
предзакатная - в радость ли? - 
даст пощечину умыслу. Чьи зн...
зн... знахари
мне кидают крапиву 
под ноги?
И бросает, как якори,
по пути лучи диво
желтое. Отроки
незаметны, и ты, единственный,
за которым невольно иду.
Словно считываю.
Обтекают со-быт-и-я. Один, свет мой,
во Вселенной мой почерк. Во рту
кровь словами играет. И я не рассчитываю.

			Апрель 2004