Все закончится как-то банально:
Ты умрешь на севере, я - на Кипре.
В твоей узкой прокуренной спальной
Будут ходить врачи белым пятном палитры. 
Справа будут сидеть друзья, 
Сразу несколько женщин косо
Щупальцами исплаканных глаз 
станут изучать 
Друг друга, как знаки вопросов,
хотя... что тут сказать...
Не вопросов - вопроса (ясно, он будет один):
Неужели она умерла на Кипре,
А мы, чужие, здесь, с ним, сидим,
Советуя остальным: "тушь, ..., вытри"?
В тот же день, под лучами золота,
Среди зелени пальм и долларов,
Окунувшись в голубую соленость, с холодом,
Может быть, будто перец - молотым,
Может быть, будто лед - колотым,
Окажется тело еще одного человека - 
Я стану совсем не красивой, как фото в альбоме.
Пустота, продолжавшаяся полвека
Зачеркнет самое себя и даже не вспомнит,
Почему, разделившись географически,
Убив всякой связи в платах разъём, 
Север и Кипр исчезли физически
Вдвоём.