|
|
||
В колодцы дворов, где давно всё остыло,
Сползает любовь сквозь тину, из ила.
В прокуренных кухнях поют трубадуры,
О чём-то прекрасном и сродстве с натурой.
А вечер, меж тем, опустился на город,
Сквозь щели в окне ползёт мокрый холод.
И кто-то начнёт своим пропитым басом
Рассказывать сказку о белом и красном.
Напившись вина, упадёт на колени,
И скажет: "Велик ты, наш дедушка Ленин!
А я - так ну просто алкаш-дуралей -
Пропил уж с получки пять тысяч рублей".
(C) Александр Петрович Куклин, 2006
|