Живешь по принципу танка - только вперёд. И только лай собак, ветер и звук поезда ночью возвращает память в железный город, где все живы. Где тепло. И нет боли. Где все вместе. И ещё не всё равно.
Жизнь - это краски, а друзья - это цветные карандаши. Друзья умирают, и очень скоро нам нечем будет рисовать. Солнце чёрным, дорогу красным.
Жизнь - это круг. Бесконечный круг. Всё это уже было. И предсказуемо до содрогания.
Жизнь не знает сослагательного наклонения. Пора привыкнуть. Не получается.
Что вы знаете об отчаянии. О тщетности существования. Смерть ставит ответ ребром, даже не перечеркивая, а просто заливая чернилами все вопросы, над которыми мы бились много лет. Нет смысла. И никогда не было. Не то, что надо было делать иначе. Не надо было даже браться. Столько времени выброшено. Но даже не жалко. Ни себя, ни времени. Банкир был прав. Часовщик опять смеётся над нами, чинит часы и выгоняет нас на холод. Всё бессмысленно в принципе. Принцип вроде усвоен, но глупость была раздана всем бесплатно.
Что вы знаете о грузе вины. Когда говоришь человеку, что жизнь кончена, и уже ничего не вернуть, не изменить, не прожить заново. А человек берёт и умирает. Какой негодяй. Как же он так?
Боль - вечный попутчик. Отрезвляет и возвращает на землю, когда кажется что пронесло. Но хорошее обезболивающее никто не отменял. Du hast mich. У тебя есть мы. Кто бы сомневался. И давайте не будем путать свой золотой гарем с невольницами старого шейха. Ведь это совершенно разные понятия. Наверное.
Наше наказание в том, что нельзя вернуть умерших. Придётся подождать, пока приедет поезд. Стоим на холодном перроне и ждём. И помним - куда едем.
Когда умираешь от сердечной недостаточности, всё, что остаётся, это ждать. В имитации того, кем ты был ранее.