Я ангел без крыльев... Я брошен на землю За то, что тебя полюбил, А ты отвернулась, забыла меня... И я остался один...
Но ангел - не крылья, А ангел - душа. И плача сквозь жизни завесу, Дорогою жертвы пройду, не боясь, Я ангел, хотя и без крыльев... (с)Кэльпи
Серый безликий город. Безразличные громады многоэтажек. Улицы, теряющиеся в потоках льющегося с неба промозглого осеннего дождя. Спешащие по своим делам люди. Одиночество и холод проникают в душу вместе с каплями, теряющимися в лужах. В такую погоду не видно слез, а реки... теряются в стране воды. По улице, не спеша, идет человек. Взгляд невольно останавливается на нем. Он кажется слишком чуждым в этом городе. Не только своей красотой, нежеланием защитится от дождя, но... что-то еще плещется в его глазах: боль, одиночество, грусть. Каждый, кто видит этого человека, невольно останавливает на нем взгляд. Но стоит отвлечься, и никто уже не может вспомнить о нем. Только чувство опустошенности, одиночества и грусти затапливает мысли, поселяется в сердце, напоминая о нечаянной встрече... Но оно быстро проходит. Люди разучились помнить... так же, как разучились видеть...
Еще один город... Безликий... ничем не отличающийся от любого другого... Сколько их было за последние восемь лет? Сто? Двести? Тысяча? Наверное, это не важно. Все они слились в один серый город, безразличный ко всему. Ни об одном из них я никогда не вспоминаю. Также, как они не вспомнят обо мне. Подставляю лицо падающим с неба острым хрустальным струям, бьющим по щекам... Словно небо льется на плечи... Небо... Отказавшись от него тогда, я все еще не могу смириться с тем, что оно теперь не доступно. У каждого человека есть ангел-хранитель... Вторая половинка души. Я часто задаю себе вопрос: были бы люди также неосторожны, если бы знали, что все их действия зеркально отражаются на ком-то, кто всегда рядом. Громко плачет мальчик, поранивший коленку. А рядом с такой же ссадиной едва сдерживает слезы маленькая девочка. Растрепанные крылья за спиной... Зеркальное отражение? Почти... вот только... все ее чувства - настоящие: боль, страх, обида... Отражение действий - своеобразная плата за возможность не чувствовать себя одиноким. Присаживаюсь на корточки рядом с малышкой. - Не плачь... Все будет хорошо... - удивление в широко раскрытых детских глазах читается очень ясно. Забавно наблюдать за сменой ее эмоций: удивление, недоверие, решимость, благодарность и радостная улыбка... - Да! А вы кто? - все-таки дети всегда остаются детьми. Даже если у них есть крылья... и небо... - Меня называют Проклятым... Уже уходя, замечаю, что мальчик перестает плакать и, улыбаясь, смотрит на девочку. В руках у него рисунок - маленький ангел. Странная парочка... Неужели он ее видит? Хотя... дети часто замечают то, чего предпочитают не замечать взрослые...
Ночь... лунное одиночество, кутающееся в звездно-облачную шаль... Забравшись на крышу самого высокого здания, можно представить, что вокруг нет ничего... только небо... Раскинув руки в стороны, подставляю лицо ветру... Почти полет... вот только твердая опора под ногами не дает забыться... Птица не одинока, пока у нее есть небо... Ангел не одинок, пока у него есть человек... и возможность упасть в небесно-голубой океан... Глупо отказываться от всего этого ради иллюзорной надежды обрести что-то большее... Ради мечты, которой никогда не суждено сбыться. Глупо и смешно... но ангелы тоже умеют мечтать. Если бы мне снова предложили выбрать... я поступил бы также. Ночь - время воспоминаний. Еще с тех пор, когда небо было доступно для меня. Время, когда можно подумать, помечтать... Свернув солнечную картинку счастья, тепла, спокойствия в хрупкий иероглиф, отправить ее в сны того, без кого жизнь не имеет смысла. Сейчас, когда разорвана тонкая паутинка связи, я не могу этого сделать. Имеет ли моя жизнь смысл без нее теперь? Нет... И сердце болит также, как в самый первый день... Первый день без нее. В танец облаков, не нарушая гармонию, внезапно врывается призрачным мотыльком хрупкая девичья фигурка. Распахнутые крылья... Искорками вспыхивают в волосах лунные блики, брошенные проказником-ветром... Время умирает в танце... И невозможно оторвать взгляд. Стремительные пируэты сменяются медленным скольжением...
Я впервые остался в одном городе больше, чем на два дня... Ночной танец, словно не желает отпускать... Что-то было в нем... Отражение моих чувств? Грусть, отчаяние и почти решимость... На целое "почти" меньше, чем необходимо. Я чувствую, что мне надо ее найти и остановить. Пока не стало слишком поздно. Уже неделю я брожу по улицам, в надежде отыскать незнакомую танцовщицу. Рассеянным взглядом скольжу по витринам... Галерея... И в витрине - картина: Ночь... лунное одиночество, кутающееся в звездно-облачную шаль... Призрачным мотыльком - хрупкая девичья фигурка... Распахнутые крылья... Лунные блики в волосах... Время, замершее в танце... Этого просто не может быть... Люди не могут видеть... Захожу внутрь... Выставка какого-то молодого художника. Со многих картин смотрит на мир глазами осеннего неба - она. Ночная танцовщица. Разве такое возможно? Взгляд пробегает по картинам, собирая их в одну общую картинку-впечатление. Набрасываю на нее легкое, невесомое покрывало смысла и прячу внутрь себя, чтобы потом рассмотреть внимательнее. Художник рисует еще одну картину... Легкими штрихами касается листа бумаги карандаш, словно отдельно от человека, руки сами выполняют необходимую работу. Он не обращает внимания на рисунок, лишь изредка что-то неслышно шепчет... как будто корректирует работу... Через некоторое время с листа бумаги смотрят осенне-голубые глаза. Рядом, тихонько заглядывая через плечо, стоит девушка, чье изображение все четче проступает на картине... Внезапно нахлынули воспоминания: безликий город, плачущий мальчик, малышка... Странная парочка... Значит, тогда мне не показалось... Мой тихий голос разрушает тишину: - Мне надо с тобой поговорить... Она оборачивается резко, словно от удара. Искорка узнавания вспыхивает в глазах: - Проклятый! - Да... Нам надо поговорить... - еще раз повторив эту фразу, я поворачиваюсь и медленно иду к двери, зная, что она пойдет со мной. Зайдя за угол, оборачиваюсь, дожидаясь ее. - Я расскажу тебе, почему меня называют Проклятым. Словно чужой голос рассказывает о моей жизни. О том, что я никогда и никому не говорил. О том, что я полюбил. Так, как умеют любить только люди. Так, что даже дышать было больно, когда ее не было рядом. Но она была. Потому что у каждого человека есть ангел. А у каждого ангела есть человек. Я был ангелом, а она... она просто была второй половиной моей души. Не больше и не меньше. Я просто хотел быть рядом. И ради нее отказался от всего, что у меня было. От неба, от возможности никогда не чувствовать себя одиноким. Ради нее я стал человеком. Почти человеком... Только... теперь один. Я хожу из города в город, словно надеясь, что воспоминания не догонят меня. Но каждую ночь они снова и снова укрывают меня с головой, не давая вырваться... - Знаешь, у людей есть хорошая пословица: Лучше синица в руке, чем журавль в небе. Поверь. Так будет только лучше. Для всех. Я не врал ей. Я просто умолчал о том, что даже зная, что случится, я все равно бы попытался. Она ушла... еще более потерянная... и запутавшаяся.
Неожиданно в голову приходит решение проблемы. Протягиваю незримую ниточку от картины к девушке, что случайно проходила мимо. Они похожи... Она и ангел... Только глаза у нее зеленые. Теперь они связаны. И даже я не смогу разрушить эту связь... В этот раз все обязательно должно закончится иначе.
Я все еще остаюсь в этом городе. Теперь улицы уже не кажутся такими безликими. Я наблюдаю за ними. И чем дальше, тем яснее приходит понимание того, какую ошибку я сделал, решив вмешаться. Они грустят... девушка и ангел. А художник рисует еще одну картину. Только глаза девушки неуловимого зелено-голубого цвета. Этого не должно было случится. Словно отражаясь в реальности, его картины теперь меняют жизнь. Ангела и еще одной девушки, которая даже не подозревает об этом. Я пытался все исправить, но... теперь все развивается без моего участия.
Еще одна картина... Она... старая? Странно... Неужели правда? Присматриваюсь повнимательнее. Еще не высохшая краска. Но глаза девушки снова отражают осеннее небо. Закончив картину, художник выходит из мастерской и идет куда-то. Я неслышной тенью следую за ним. Теперь я могу только наблюдать...
По улице навстречу художнику идут две девушки... Впереди та, с кем я связал картину, а за ней... Она все-таки решилась это сделать... Замираю в ужасе от того, что не могу помешать... Не могу ничего изменить... Ощущение дежавю... Художник идет по улице и улыбается девушкам, идущим навстречу... Она шла мне навстречу и улыбалась... Ангел улыбается ему в ответ... Я улыбался ей в ответ... Неожиданно он сталкивается с другой девушкой. На него удивленно смотрят зеленые глаза. По пути ко мне она неожиданно столкнулась с кем-то... Он извиняется, улыбаясь. - Знаете, вы очень похожи на девушку, которую я люблю, но глаза у нее голубые. Она о чем-то заговорила с ним. И улыбнулась. Улыбка исчезает с лица ангела. Я вижу, как на ее лице промелькнули чувства: грусть, понимание, нежелание мешать... "Пусть он будет счастлив, а я... я переживу" Пусть она будет счастлива, пусть даже я останусь один. Я... я переживу. Ангел резко срывается с места и убегает. И уже не слышит, как художник что-то кричит ей вслед. Я убежал тогда. Мне казалось, что она что-то кричала вслед, но я не остановился и не обернулся. С тех пор я бегу. От себя. Художник бежит следом. Я - за ним. Он догоняет ее в конце улицы. Останавливает. Одну бесконечно долгую секунду они смотрят друг другу в глаза... - Знаешь, я тебя нарисовал...
Я смотрю на них... Все-таки на земле еще случаются чудеса... И помимо воли вырываются слова: - Почему же... И самый дорогой голос на свете заканчивает: - ... ты тогда не обернулся? Я наконец-то тебя нашла.
У каждого человека есть ангел-хранитель... Вторая половинка души.