...а лето все пишет и пишет крошащимся мелом,
И спрятаны буквы кириллицы в мятый подстрочник
Помешанных дней, где рассветы болезненно белы,
Где сотни дрожащих секунд - это только прелюдия ночи...
Чужих голосов интонации слышатся долго,
Под вечер закат оседает на горлышке тонком кувшина,
Где сложены небо, и ветер, и первые звезды,
И можно руками потрогать прозрачную глину.
Уйдя далеко-далеко, ненадолго забывшись,
Наивно поверить, что спрятаться - легче простого,
Что где-то в морщинках истрепанной временем крыши
Должна оставаться хоть пара осколочков солнца...

...а лето с упорством отличницы пишет крошащимся мелом
Не видно ни слова на рисовой плотной бумаге
И щурятся сумерки - вдруг это только пробелы
Под взмахами длинных, картинно очерченных пальцев?

19.06.06