Время имеет свойство истекать, деньги - кончаться, а люди - умирать. Но почему Вселенная была и до, и будет после нашей смерти? Кто её создал? Что было до Большого взрыва? Почему человек на семьдесят процентов состоит из воды, а его мозг изучен всего лишь на десять процентов? Куча неизученных риторических вопросов.
Но сейчас не об этом. Вчера с друзьями мы разговорились о том, почему Вселенная не вечна. Мол, что за дела: "пусть всегда будет небо, пусть всегда будет солнце". "Не верю!" - как говорил Станиславский (я же ничего не путаю). И тут я подумал, а вдруг раньше наша Вселенная была утопией? Ну серьёзно, что ей мешало? Вот поэтому я и написал свой дебютный рассказ "Чёрное и белое". Во мне бушует дикий зверь, дрессировке и воспитанию не поддающийся. "Мне нужно возмездие, и не где-нибудь и когда-нибудь, а здесь, уже на Земле, а если к тому моменту я буду уже мёртв, то пусть воскресят меня, ибо если всё без меня произойдёт, то будет очень обидно".
Может, всему виной кризис среднего возраста. Когерентность сего опуса прямо пропорциональна коэффициенту интеллекта автора, и всё, о чём я пишу, можно просто списать на бред сумасшедшего. Очень скоро я снова пойду туда, где всё и началось. В мой личный Магадан. И поэтому на полуноте я обрываю данный рассказ. "Доброе утро - и на всякий случай доброго дня, вечера ночи". Я покидаю свою зону комфорта. Хочу найти свою музу, которую увезли на остров. Да хоть стать хоть кем-то в этой жизни. Всё из рук вон плохо, и ничего с этим не поделать. Я просто-напросто не справляюсь. Я хочу нормальных родителей, нормальных друзей, нормальную девушку, работу, карьеру, самооценку и смысл жизни. Что я делаю не так? Почему я "странный", а все вокруг - нормальные. Очередной ряд риторических вопросов. Я умываю руки. Мне нужен перекур. Всё.