Дождь тяжелыми каплями барабанил по спине. Стекал, как пот, по вискам. Мне нравится дождь. Тёплый, крупный, сбивающий с ног. Холодный, тысячью иголками впивающийся в лицо. Незаметный, прибивающий пыль к земле. Я любому дождю рад.
На работу я пришел весь мокрый. Кроссовки, кажется, рассклеились. Коллеги раздражённо трясли зонтами, морщась от капель. Они напоминали собак или кошек, только не таких милых.
- Ужас, а не погода, - вздыхала девушка, - у меня весь макияж потек. Посмотрите, я все утро убила на мейк-ап, и что толку?
- Твой мейк-ап ничто, по сравнению с моими туфлями. Натуральная кожа, и в грязь. Ты хоть представляешь, во сколько они мне обошлись?
- Если бы ты не покупал туфли каждый месяц, на машину давно бы накопил, - сказал я, намекая на хорошую альтернативу мокрой обуви.
- Что ты понимал бы ещё, - зло процедил мужчина.
- Да что вы вообще в красоте понимаете. Вы даже не представляете, сколько усилий мы вкладываем в себя, и все для вас. И хоть бы кто обратил внимание. Мужчины.
- Да ладно, вы чего, - я примирительно поднял руки, - я вот тоже под дождь попал.
Но меня никто не слушал. Все сердито поправляли одежду, в попытке вернуть идеальный вид.