Костяшки горбятся - что там нынче? уже ноябрь?
Роняю в лето сухой остаток зерна и плевел.
Живу упрямо. Не так, чтоб верно, но где-то рядом.
Без права правки.
И то, что давит все чаще слева,
уже не страшно.
Не так, чтоб вовсе, но как-то возле.
По крыше  топчутся -  Феб опять колесо прошляпил.
А я /поверишь?/  с утра проснулась нелепо-взрослой,
но все же слышу, как тот - по матушке, шепеляво -
клянет коней.
Знаешь,  мне  - из глины, из хлябей зябких -
не стать Марией. И Магдалиной - никак, пожалуй.
Прогноз устойчивый.  Что там солнце? Сегодня всмятку?
А мне -
из ливней, из грязи лепкой - 
крушить скрижали.
И быть, пока. 
На износ, ребячески, беззаветно.
И свято знать, что когда-то время начнется снова,
и та, которая будет после, стреножив ветер,
в solaris plexus пустого мира  уронит Слово.