Особенный оттенок на всём От закатного Солнца, Цвет - мучительное удовольствие. В нём трубы и стены, Он отражается в дорогах, Но Как найти мне тебя В этом нагромождении трупов?
Не ищи свой образ пресный И не трать остаток сил! За стеною он отвесной, Где забит в болотный ил Мой иссохший крест древесный Со следами от чернил
В них, признаюсь я, чернил И язык бездарно пресный, Словно уголь он древесный, Что горит сырой без сил! И словесный этот ил Под скалой застыл отвесной
А камней у той отвесной Как слогов в войне чернил! Их укрыл законов ил... Вот и стих сегодня пресный - Без солей совсем и сил, И размер его древесный!
Да и стиль, увы, древесный! По нему б горой отвесной Изо всех ударить сил! Или красками чернил Разукрасить этот пресный, Разлагающийся ил
Под водой укрылся ил... И теперь он не древесный И совсем уже не пресный, А с рифмовкою отвесной, Да и с запахом чернил! Вдохновенья полон, сил!
Сколько тысяч надо сил, Чтоб взлетел крылатый Ил? Сколько пролито чернил На покой души древесный? Всё равно Поэт Ваш пресный За горой распят отвесной...