Поросший скукой мир

Опять устало дремлет мир,
Он так замучен скукой,
И передним предстало много гор,
Поросших огненной травой.

Травой из наших тел,
Погрязших в кучи хлама,
Но тот, кто прозрел,
Не сбросит оковы абстракта.

Поправив свой неровный плащ,
Сквозь нашу боль и плач,
Идет на встречу неудач,
Гиены огненной палач.

Явился он,
Что б разогнать весь этот сброд,
Но мне так кажется все сон,
И каждый шаг уж предрешен.

И будет так же длиться мир,
И будет он овеян скукой,
А передним все так же много гор,
Заросших все таки травой.