Мне сегодня особенно скверно.
Мне сегодня особенно плохо.
Я пойду, погуляю, наверно,
По страницам старинной Европы.

Идут люди по венам Вены:
Те - спешат, те - гуляют просто...
Вижу дома холодные стены,
Там, внутри, умирает Моцарт!

Какой холод! Настал декабрь.
В декабре мне особенно жутко.
...А в оконные хлипкие рамы
Прорываются пошлые шутки...

Только Моцарту это неважно:
Жизнь прошла, как гроза в июле,
Словно ветер апрельский влажный,
Просвистев, как шальная пуля...

"Реквием" не совсем окончен - 
Пусть его ученик допишет...
Время близится к полуночи
В этой странной австрийской столице...

А наутро: в гробу убогом,
Срубленном из сосновых досок,
Лежит гений, безмерно строгий,
На последнем своем перекрестке...

Я, наверно, закрою книгу
И поплачу, чтоб легче стало...
"Реквием" я поставлю тихо - 
Лучший из музыкальных сплавов...

Тут услышу я шепот жаркий
( Режут душу слова простые...):
"Я теперь у Святого Марка
И лежу в неизвестной могиле..."
4 мая 2007