После дня рождения.
Сигарета с обгорелым фильтром, в бокале, на столе.
Комки засохшей гущи кофе, на вдруг, трясущимся полу.
И по утру, а может день? Глаза как будто бы во мгле.
В тумане растворилось и день рожденье, в очередном году.
Я с каждым годом, почему - то, ненавижу этот день.
И совершенно не радует, предпраздничная пустая суета.
Мне больно видеть, как за окном, уж опадает белая сирень,
И неумолимый ветер, уносит лепестки, как все мои года.
А в зеркале, на утро, а может день? Какой - то незнакомый старец.
Он молча изучает. С любопытством, раздражением, лёгкой грустью?
А в голове, какая - то печальная мелодия и бесконечный танец.
И старец говорит, с какой - то хриплой жутью:
И для чего живешь, ты в этом бренном мире?
Ещё прошёл ведь день и прожит он впустую.
Ведь каждый жизни миг, подобен чуду!...
А я шепча в ответ: -
"О, вещая моя печаль,
О, тихая моя свобода
И неживого небосвода
Всегда смеющийся хрусталь"!*
... Плетусь на кухню, мыть посуду.
* Сусальным золотом горят... - стихотворение Осипа Мандельштама.