Ковров Антон Владимирович
Дневник Джошуа Уотта. Глава 1

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками Типография Новый формат: Издать свою книгу
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Все мы иногда задумываемся о природе явлений, которые обычно называем "сверхъестественные". Однако, мало кто встречался с ними нос к носу. А вот Джошуа Уотта они стороной не обошли... Получив в наследство огромный дом в лесу, он и не подозревал, чем это для него обернётся.

   Дневник Джошуа Уотта
  
   Предисловие
  
   Я долго думал, стоит ли писать всё пережитое мною в этот дневник, и, наконец, пришёл к выводу, что это будет верным решением. Возможно, в эту историю никто не поверит, но... Вдруг всё же найдётся кто-то, кто внемлет моим предостережениям и тем самым избежит той участи, что когда-то постигла меня. То, что произошло в те дни, было поистине пугающим и непонятным. Теперь же, я, конечно, всё понял, но те тайны, что открылись мне я не пожелал бы знать никому. Но всё таки... Итак, начинаю.
  
   Глава 1
   Эта история началась в октябре 1920 года. Мне в то время было 25 лет, я был молод и проживал один в небольшом доме в городе Б*, что находится в Англии. Мать моя уже три года как померла, в то время, как папаша, которого, к слову, я видел только бывши в младенческом возрасте, слонялся неизвестно где. Он бросил нас с мамой, когда я только появился на свет. В детстве, мать мне рассказывала, что мой отец путешественник, он бродит по миру, посещает разные страны. В последствии, я всё же выяснил, что Адам Уотт, мой блудный папа, всегда стремился жить вдалеке от цивилизации, посему часто скитался по лесам, почти не бывая дома. Потому он, собственно, и ушёл от нас. Не сказав ни слова моей матери. Оставил лишь записку, в которой просил не искать его. Полный текст этого прощального письма я не знал, но было ясно, что он убедил маму не разыскивать отца.
   Теперь я понимаю, он просто боялся ответственности, поэтому сбежал при первом же удобном случае.
   Я же, лет этак в восемнадцать, сильно увлёкся рисованием. Что у меня, несомненно, хорошо получалось. Дар природы, как сказали бы некоторые, однако я предпочитал другое объяснение моим способностям. Но, это не так важно. А важно то, что так и остался бы мой талант никому неизвестным, кроме круга близких мне людей, если бы однажды к нам в дом не пришёл Мистер Сандлер, новый ухажёр моей матери. Кстати, не могу не заметить, что моя мама, несмотря на свой возраст, выглядела очень молодо и привлекательно. Благодаря этому, недостатка женихов у неё не наблюдалось, хотя выходить замуж вновь она не торопилась.
   Так вот, этот господин был богато одет и сильно надушен каким-то дорогим парфюмом. Весь его статный вид показывал, что он явно не страдает недостатком финансов. Как-то, застав меня за рисованием местного пейзажа, он стал пристально рассматривать мою картину и что-то удивлённо бормотать себе под нос. Затем, он расспросил меня, где я научился так рисовать. Услышав мой ответ про "природный дар", господин предложил мне нарисовать что-то более серьёзное. Мистер Сандлер притащил мне кучу красок, новый мольберт, полотна и прочие художественные принадлежности. И я стал рисовать.
   Через несколько месяцев, Сандлер забрал мои картины, а ещё через пару дней принёс мне внушительную (для девятнадцатилетнего парня) сумму денег. Насколько же я был удивлён, когда узнал, что Мистер Сандлер владелец крупной картинной галереи. Из моих работ он организовал выставку, не забыв упомянуть в её названии про мой возраст и идею про "дар". Конечно, посмотреть на работы девятнадцатилетнего парня, обладающего столь великолепным талантом, пришло не мало людей, некоторых пригласил сам Сандлер. Галерее это принесло ощутимую пользу, часть от которой досталась и мне. Последующие три года я писал картины для Сандлера, что позволило мне получить солидную известность в определенных кругах и не менее солидную прибыль. Многие картины, с моего разрешения, были проданы на аукционе за внушительные суммы. Словом, стал я жить в полном достатке и находиться в состоянии полного счастья.
   Но, счастью, как и всему другому в этом мире, когда-то приходит конец. Так случилось и со мной: в мае 1917 года скоропостижно скончалась моя мать, в следствии сердечного приступа. Это стало шоком для всех. Я не мог больше рисовать, да Мистер Сандлер и не настаивал. Для него эта трагедия была не менее значимой, чем для меня. Он каждый день проводил на могиле моей матери. Я понял, что уже не смогу жить как прежде. Я купил себе собственный дом на окраине города, продал старый, приобрёл машину, но ничто не могло стереть печаль из глубин моей души. Прочно там засев, она не исчезала, что бы я не делал. Около года я не рисовал, жил на ранее скопленные деньги, много пил. Однако потом, я всё же осознал, что ничем этим горю не поможешь, и стал возвращаться к прежнему образу существования. Впервые за долгое время сел за мольберт и принялся за работу. Известность у меня уже была неплохая, поэтому я мог выставлять свои картины на выставках, а некоторые и продавать.
   Так и продолжалось бы до конца моей жизни, если бы не пришедшее мне в один отнюдь не прекрасный день письмо и последующие за этим события.
   Итак, письмо. Распечатав конверт, я прочёл следующее:
  
   "Уважаемый Мистер Джошуа Уотт!
  
   Мы искренне соболезнуем по поводу кончины вашего отца. Сэр Адам Уотт за долго до свой смерти составил завещание, в котором он оставляет некоторое своё имущество вам, мистер Джошуа. Поэтому просим вас посетить нашу нотариальную контору 15 декабря в 10 часов утра. В это время состоится оглашение завещания покойного. Пожалуйста, не забудьте паспорт.
  
   Ещё раз выражаем свои соболезнования, искренне ваш Метью Брайан Бетт, нотариус конторы "Бакберри""
  
   Дальше следовала печать и адрес сего заведения.
   После прочтения письма я находился в полном замешательстве. Почему я узнал о гибели отца только сейчас? Мною овладели противоречивые чувства: с одной стороны, я почему-то был рад, но тем не менее мне стало даже жаль умершего отца... Он оставил мне наследство? С чего бы? Я думал, что ему наша семья была глубоко безразлична, но вот... Хм, единственный наследник. Хорошо, сегодня было только одиннадцатое число, поэтому пока стоит успокоиться.
   Я открыл дверцу бара, достал бутылку хорошего вина, выпил один фужер.
   Значит, я сирота. Эта мысль не давала мне покоя, словно вгрызлась в моё подсознание, и я не мог прогнать её. Странно, ведь я всё равно жил с рождения без отца и мне, вообщем-то, незачем было его жалеть. Я должен был его ненавидеть. Но всё таки, странное чувство тоски не покидало меня.
   Я выпил ещё один фужер вина, отставил бутылку в сторону и отправился спать, благо было уже полдесятого вечера.
   Оставшиеся три дня до назначенной встречи я провёл как на иголках. Попытки сесть за написание картины не увенчались успехом. Кисть в руках дрожала, мысли блуждали где-то в стороне и, в итоге, я бросил это бесполезное занятие. Пришлось гулять по городу, читать книги, да мирно спать у себя в кровати.
   И вот, настал тот день. Я встал очень рано (всю ночь не спалось), позавтракал и в девять тридцать утра сел в машину. На улице непогодилось - во всю лил дождь. Я знал где находилась контора "Бакберри", ибо бывал в тех местах не раз, поэтому понимал, что больше двадцати минут моя поездка не займёт. Прибыл к искомому зданию ровно без пяти десять. Быстро поднявшись по ступенькам крыльца, я, отряхивая воду с пальто, позвонил в дверь.
   Мне открыл хорошо одетый, слегка полноватый мужчина лет пятидесяти, с внушительными седыми усами и совершенно спокойным лицом.
   - Добрый день, я Джошуа Уотт... - начал было я, но хозяин конторы меня перебил:
   - И вам доброго дня, заходите.
   Он повернулся и ушёл вглубь здания, а я последовал за ним. Мы прошли по длинному коридору и остановились у двери с табличкой "Метью Б. Бетт".
   - Я не представился, - вдруг проговорил мой новый знакомый, доставая связку ключей - Я и есть тот самый Метью Бетт, кто написал вам письмо. Проходите - Метью указал рукой внутрь кабинета.
   Я зашёл, повесил пальто на вешалку у входа и огляделся. Кабинет был небольшим, но полностью заставленным разными вещами. У стен стояло несколько шкафов с какими-то папками и книгами, у окна находился письменный стол, порядочных размеров, заваленный бумагами. Рядом располагался небольшой диванчик, на который мне любезно было предложено присесть. Довершал картину огромный глобус, стоявший у стола неизвестно для какой цели.
   Метью отодвинул кресло от своего рабочего места и, повесив на спинку свою жилетку, сел. Затем ключом отпер ящик стола, достал папку с документами и положил её на столешницу.
   - Итак, как вы уже поняли из моего письма, вы являетесь единственным наследником Мистера Адама Уотта - нотариус раскрыл папку и достал оттуда пожелтевший лист бумаги - Ваш отец лично приходил ко мне три месяца назад. Тогда же он и составил завещание. Дайте ка мне, пожалуйста, ваш паспорт.
   - Простите, - меня занимало сейчас совсем другое, завещание было второстепенно - А как умер мой отец? Мне ничего не сообщали, и о его смерти я узнал только из вашего письма.
   Метью вздохнул, разгладил усы и спустя несколько мгновений ответил:
   - А никто и не знал, что вы его сын. Ваш отец давно жил под другим именем, с другими документами. Почему, и как ему это удавалось не спрашивайте. Я этого не знаю и сам... - нотариус помолчал немного, а затем продолжил - Мистер Уотт убедил меня никому об этом не говорить. В его новых документах значилось, что у него нет родственников, поэтому вам и не сообщили. Что касается того, как он умер... Ваш отец жил один в загородном доме, находящемся практически в лесу. На несколько километров никого вокруг. Не знаю, почему он выбрал это место, но это, впрочем, и не важно. Так вот, его тело обнаружил лесничий, прямо на пороге дома. Ваш отец... Как бы вам помягче сказать, был весь в ожогах, его даже трудно было опознать. Но местный лесничий хорошо знал Мистера Уотта и подтвердил, что это именно его труп. Причина смерти не была ясна, дом цел, в лесу пожаров не было. Лесника, конечно, тут же допросили, но у него оказалось очень убедительное алиби. Вот, вообщем-то, это всё, что мне известно.
   От всего услышанного я был в полном недоумении. Жил под другим именем? Но зачем? От кого-то скрывался?
   - Что по поводу завещания. Ваш отец оставил вам тот самый дом у леса, а также все имеющиеся там вещи. Бумаги, согласно которым вы наследуете имущество покойного Мистера Уотта, уже составлены. Вам осталось только расписаться и получить ключи от дома.
   Метью протянул мне несколько бумаг, на которых я не раздумывая поставил свою подпись, и мой паспорт.
   - Вот и всё, Мистер Джошуа. Возмите ваши ключи. А я вам сейчас объясню, как проехать к дому вашего отца.
   Нотариус подробно описал, как добраться до бывшего жилища Адама Уотта, попутно рисуя план на бумаге. После, я простился с Метью Беттом и вышел на улицу.
   Всё тот же ливень. Темно было как ночью, хотя шёл только одиннадцатый час утра. Я, подняв воротник пальто, быстрым шагом поспешил к машине.
   Неожиданно. Мой отец, убежавший от меня, страшно подумать - двадцать пять лет назад, оставил мне дом и всё остальное своё имущество. Конечно, может, дом - это громко сказано, вполне вероятно, меня ждёт там, в лесу, старая, ветхая лачуга. Да и имущества у отца могло почти и не быть. Интересно кстати, кем он работал? Не мог же он жить всё это время, питаясь, так сказать, "лесными дарами"? В любом случае, нужно съездить туда и увидеть всё воочию. А ещё, неплохо бы поговорить с тамошним лесничим. Если верить Мистеру Бетту, он был другом моего отца. Может, он хоть что-то расскажет об Адаме.
   Я вёл машину согласно указаниям Метью. Где-то минут через двадцать я выехал из города, а ещё через час остановился у развилки. Одна дорога продолжала путь прямо, а другая уходила к лесу. Вот туда то мне и нужно было ехать. Путь был ужасен, видно, что машины тут редко проезжают. С правой стороны виднелся домик лесничего, и я напомнил себе зайти как нибудь к нему на "чай". Через пятнадцать минут моя машина уткнулась в большие железные ворота, с висящим на них замком.
   То, что было за их створками, поразило меня до глубины души. Там возвышался здоровенный трёхэтажный особняк с красной черепичной крышей. Перед ним располагался обширный сад с яблонями, вишнями, огромными цветочными клумбами и мощёными булыжником дорожками. Я даже не смог представить, как всё это великолепие будет выглядеть летом.
   Я достал из бардачка машины ключи, открыл ворота, вновь сел за руль и вьехал во двор. Автомобиль оставил неподалёку от забора, а сам вернулся назад и запер ворота на замок. Хоть тут никто и не живёт, но так всё таки спокойнее.
   Вблизи дом отца оказался ещё прекрасней. Он был сложен их камня, окрашенного в бурый цвет, окна блистали чистотой, а входная дверь была украшена искусной резьбой. Вдоволь налюбовавшись, я, отперев замок, зашёл внутрь. Обстановка интерьера соответствовала внешнему виду дома. Мебель из дорогого дерева, разноцветные ковры, большие напольные часы и красивый камин в гостинной, шкафы, заполненные книгами. Мне не верилось, что этот особняк принадлежал моему отцу. По всей видимости он был богат... Надо всё же узнать, чем он занимался.
   Я бегло осмотрел дом. Выяснилось, что на первом этаже располагалась прихожая, гостинная, запертый кабинет, кухня, ванная, а также обнаружилась дверь, ведущая в подвал. На втором этаже были две спальные комнаты (интересно, зачем ему вторая?), опять же ванная и кладовка. На третьем ярусе находилась обширная библиотека, чулан и лестница на чердак, куда я подниматься не стал.
   Я вернулся к запертому кабинету и, достав из кармана ключи, открыл дверь. Там, моему взору предстал письменный стол, кресла, диван, книжные шкафы. Вообщем, всё бы было как полагается в обычном рабочем кабинете, если бы не одна деталь. В комнате царил полный хаос. Из шкафов были вытряхнуты на пол все книги, всюду валялись бумаги, стол был открыт, а одно кресло перевёрнуто. Кто тут это устроил? Отец? Или же полиция...
   Я, осторожно ступая, подошёл к столу и увидел лежащее там фото в рамке. Стекло было разбито, поэтому я вытащил фотографию наружу. На ней была запечатлена молодая женщина с длинными вьющимися волосами и обнимающий её мужчина в строгом фраке. На руках они держали младенца в пелёнках. Моя мать, я и... мой отец.
  
  
 Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"