|
Однажды вечером, хмельной,
я вышел поболтать с луной.
С собой бутылку прихватил,
сел на крылечко без перил,
набравши воздуху и сил,
ей, что есть мочи, пробасил:
- Подружка, что же ты грустна?
Высокомерна, холодна?
Слезай. Налью тебе вина -
познаешь истину до дна.
И говорит в ответ Луна:
- Ты одинок, и я одна.
Раз нас с тобой попутал бес,
уж так и быть, сойду с небес.
И несмотря на крупный вес
своих сверкающих телес,
спустилась. Дрогнул чёрный лес,
вскочил и я - случился стресс
в моей звенящей голове.
И пятясь, ощупью к стене,
Едва дыша, шепчу Луне:
- Присядь... Сейчас... возьму стакан...
(а про себя - какой болван -
попался в собственный капкан.
Луну позвал... Уж пьян, так пьян.)
И вот сидим мы с ней вдвоём,
ничто и никого не ждём,
вздыхаем, чокаемся, пьём,
беседуем о том, о сём...
Что стали ночи холодны,
что спать тоскливо без жены,
что люди богу не верны,
что никому мы не нужны.
Беседа катится рекой,
проходит первый час, другой.
Ночь к своему идёт концу...
Я руку подношу к лицу,
тру лоб. Опомнился, сижу.
Один. Луну ищу. Не нахожу.
Тут стало б ясно и ежу,
Что я во сне поймал шизу...
Вдруг взгляд оправился от сна -
стоят пустых два стакана,
А под крыльцом храпит Луна.
1978
|