Аннотация: Начирикалось на осеннюю тему. ТРЕТЬЕ МЕСТО В КОНКУРСЕ "РТ-ВОЛЬНАЯ ПОЭЗИЯ 2015"
Срежу цветные астры, расставлю в вазы,
астры боятся утренних поцелуев
щёголя-октября, от которых сразу
сникнут, не помня, как золотой колдует.
Шустрые птицы с клювиком - острой шпажкой,
сев на антенне ржавой, давно ненужной,
громко решают: сваливать их компашке
с первой оказией, или когда завьюжит?
Ведь по садам не вспыхнули хризантемы
жёлтого цвета. Жёлтый - сигнал всеобщий.
Значит, чирикать можно другие темы,
значит, тепла - с неделю, и даже больше.
Прямо с подноса в кухне утянут кошки
свёклу размером с мышь. Понесут за хвостик.
Будет футбол со свёклой не понарошку
длиться полночи. Гости назавтра спросят,
пробуя мой салат: на ковре, мол, пятна?
Стану искать ответа, смутясь немножко:
это, скажу, осенний и, вероятно,
полуфинальный матч, он придуман кошкой.
Солнце ползёт по крышам, томясь вопросом:
кто виноват, что всю растеряло силу?
После, подпрыгнув квёло, над абрикосом
виснет недолго и кувырком в могилу
запада. За ограды. В проулке где-то.
Может быть, в место, где был недавно сложен
дом из кирпично-красных кусочков лета,
только совсем не дом, а портал-таможня
на перепутье трассы от года к году.
Там и укажут солнцу катиться дальше -
влево и вниз до тропика Козерога,
и объявить пингвинам: весна на марше!