1 квiтня снiг пiд Варшавою
тихо жартуг в бiженських вiкнах.
Сосни на вартi. Цiвкою млявою,
наче його пропонують у лiках,
тягнеться ранок. Нiби дозована,
скапуг кожна в легенi хвилина.
Затишно, тепло. I вже загратована
нiби в свiдомостi та Укра¬на,
де вибухаг, конаг i мучиться
кожна доба, i туди не пропустять
нi волонтери дбайливi, нi вулиця,
ща разом з iншими це передмiстя
в кокон з тонесеньких ниток заплутала -
нiде про¬хати жодному танку -
все тут маленьке; але, як опудало,
чорна стовбичить вона на свiтанку,
клята вiйна! Вiдриваг садистом
крильця метеликам-мрiям, регоче.
Злива з тих крил облiтаг барвиста
i на землi ще благаг, трiпоче...

1. 04. 2022.