Бедняга из гнезда свалился,
хотя довольно взрослым был.
Не приспособился, не сбылся,
не упорхнул, не победил.

Имел прекрасную породу,
окрас с отливом хоть куда,
умел предсказывать погоду
окрестным весям, городам.

Мог доминировать, когда бы
не столь уж экзотичным слыл:
средь воробьев нахальных слабым,
среди тщедушных полным сил

в том, что прощается немногим,
а если четче - никому.
Он к Богу обивал пороги,
но попадал как раз в тюрьму.

Откуда пел свои куплеты
под мандолины сквозняка.
Его любили все Джульетты,
которых не встречал пока.

С ним благородные дружили,
но, ах, бессильные помочь,
и перья он терял из крыльев,
и сов он чуял что ни ночь.

Сгущалась эта смоль, сгущалась,
выпихивая, как хамло,
за грань рожденья. Извращалась
суть навигации. Мело...

Так он простерся над корнями
аляповатого ствола,
к такой-то посылая маме
тупое листьев бла-бла-бла... 

04.05.2025.