Аннотация: Поднял воротник повыше, сунул подбородок в шарф, чуть мокрый от снега, спрятал ладони в карманы - и так уютно сидеть, привалившись плечом к полузамерзшему трамвайному окну, и глаза закрываются сами собой, и приятно от мысли, что ехать еще долго...
Алексей Корепанов. Двери закрываются
Поднял воротник повыше, сунул подбородок в шарф, чуть мокрый от снега, спрятал ладони в карманы - и так уютно сидеть, привалившись плечом к полузамерзшему трамвайному окну, и глаза закрываются сами собой, и приятно от мысли, что ехать еще долго. А звонкий голос привычно объявляет остановки, и звучит традиционное: "Осторожно, двери закрываются", - и, бросив лениво взгляд в окно, видишь то замерзшие коробки домов, то неприступные заводские заборы, а то - заскребут по стеклу черные ветки деревьев.
Разгон - остановка, промерзло хлопают трамвайные двери, кто-то входит, а кто-то выходит, холодом тянет по ногам - и вновь разгон. Стоп - светофор. Трамвай подрагивает от нетерпения, тихо разговаривают за спиной, смеются на задней площадке, шуршат газетой - и опять с легким гулом бежит трамвай вперед, привычно и усердно катится по знакомому маршруту.
Разгон - остановка. Разгон - остановка. Разгон... Кто-то сел рядом. Я подвинулся, уступая место, потеснее прижался к стеклу с подтаявшими льдинками. И вдруг стало так холодно, будто на ходу выскочил из трамвая и угодил в сугроб.
Стоит закрыть глаза, глубже спрятаться в пальто, отвернуться - и все исчезнет. А холод змеится по телу, и онемели пальцы сжатых в карманах рук, и ноги словно провалились в безжалостно ледяную прорубь. И можно даже не поворачиваться, потому что знаешь: это не ошибка.
Исчезли коробки домов за окном, не царапают по стеклу голые ветки. Посыпал мелкий снег - и ничего не разглядеть. Сплошная белизна, и непонятно: едешь или давно стоишь на месте?..
- Здравствуй.
Наверное, это правда, что звуки не исчезают. Затухая, они мчат над планетой, и если когда-нибудь будет создан удивительный чуткий прибор, мы сможем услышать, о чем говорили у походных костров свирепые воины хромого Тимура, и что на самом деле сказал перед смертью Галилей, и как воспринял Ньютон упавшее яблоко. Неужели я вдруг обрел способность слышать звуки из прошлого?
"Здравствуй". Это слово говорил знакомый голос давным-давно, в совсем другом мире. И вот оно долетело до меня из странного, неяркого прошлого.
Что такое наше прошлое? Ряд отдельных картин, череда лиц, тени ощущений. Что-то блекнет, что-то постепенно, с течением времени, предстает по-иному, потому что меняемся мы, и в конечном итоге события, происходившие когда-то, становятся чуточку субъективными, преломляясь в сознании, в призме нашей памяти.
Все мы, живущие, - глубокие колодцы, в которых покоится прошлое. При помощи чудесной способности, дарованной нам от рождения, мы можем хранить прошлое в себе и бережно передавать его потомкам. Человек стал хозяином мира более всего не потому, что имеет руки и мыслит, а потому, что одарен способностью помнить. Отними у человека прошлое - и он исчезнет как личность.
Мы помним многое - и это иногда губит нас. Мы помним многое - и хорошее, и плохое - и забыть что-либо не в наших силах. Мы можем просто затолкнуть воспоминание на самое дно своей души, но забыть - никогда.
И вот это "здравствуй". И прошлое слилось с настоящим.
Светлые волосы под пушистой шапкой. Бледная замерзшая щека, воротник в снегу. Она сидит рядом со мной, трамвай чуть покачивается, за стеклом сумятица снежинок.
Она поворачивает голову. Печальные глаза, печальная улыбка.
- Здравствуй.
- Здравствуй, - отвечаю я, и ноги, наконец, выбрались из проруби, и пальцы в карманах вновь обрели способность сгибаться и разгибаться. Я принял ее как реальность - и снова стал самим собой.
Если очень не хочешь верить в происшедшее - можно заставить себя принять его за сон, что пригрезился на рассвете, когда обливаешься потом под жаркой толщей одеяла и вдруг с облегчением просыпаешься... И сон исчезает. Остается бледный рассвет за окном, и шорох дождя, и колышутся первые зеленые листья. Вновь заснешь, успокоенный, и никогда больше не вспомнишь, что приснилось тебе в то мокрое утро.
А я очень хотел забыть.
И вот она рядом. Сидит, полуобернувшись ко мне, улыбается печально, а трамвай окутан снежной пеленой, и все еще не понять - движемся мы или стоим на месте.
Она молчит, неторопливо поправляет прядь волос и глядит куда-то за мое плечо, в слепое трамвайное окно. А я не могу больше сказать ни слова.
И колодец стал гейзером. Забурлили, заплескались через край воспоминания. Вновь ожили тщательно спрятанные на дне души образы,череда предметов, тени ощущений, и понеслись, понеслись за трамвайным окном, вырываясь из летящего снега.
Картина, выплывающая ниоткуда и уплывающая в никуда полустертым пятном, потускневшим от времени: за окнами вечер, беззвучно кривляются под июльским небом вспышки реклам и, кажется, идет мелкий дождь...
Да, он шел, потому что мокрый асфальт тротуара тоже вспыхивал разными цветами, подыгрывая обезумевшему неону, и это было красиво. Да, он шел, потому что двое за окном, молча глядевшие друг на друга, укрывались под огромным пестрым зонтом. А я сидел за столиком по другую сторону окна, возле кадки с чахлой пальмой - очень ненадежной преграды от грохочущей музыки - и мне было грустно. Смеялись, громко говорили, танцевали, выкрикивали в микрофоны слова о любви, и те двое стояли под дождем и все теснее обволакивались жаркой паутиной взглядов... А мне было грустно.
И каждый представит себе это по-разному, каждый на свой лад - и не так, как это БЫЛО, как это видел я. Вот в чем тут загвоздка. Слова бессильны. Ими можно только описать, но не ПЕРЕДАТЬ. Все мы слишком разные...
И та, которая села за мой столик, отгороженный пальмой... Что я могу сказать о ней? Каждый может представить ее по-своему. Только не такой, какой она была на самом деле.
А музыка все играла, и мы пили вино, и танцевали, и говорили о чем-то. Может быть, о погоде, а может, о поэзии Блока...
А потом дождь перестал. Мягко светился асфальт под голубыми фонарями, мимо нас проезжали усталые троллейбусы, мерцающей синевой отливали окна домов - там сидели у телевизоров, - а мы шли под деревьями, единственные в пустом городе, и даже - вот глупости-то, наверное! - я немного пронес ее на руках.
И был вечер... День первый.
...Дверь дома, наконец, закрылась. В темном окне - бледное пятно.Лицо, прижавшееся к стеклу. До свидания...
Да, все нечетко, неярко, без деталей. Всего несколько линий. Присмотритесь повнимательней- если повезет, они, быть может, превратятся в узоры марсианских каналов. И выплывет лицо Аэлиты, и появятся образы. Жаль, что у каждого - свои...
...И был день. Второй.
Если поднять голову из высокой травы - увидишь озеро, зеленые сабли осоки, деревья. Но никак не оторваться от земли, потому что на щеке чужая ладонь. Нет, не чужая... И мысли какие-то дикие, и разговор странный, почти бессвязный, мучительно закрутившийся вокруг одного, как веревка на горле. Уехать. Куда? Все равно.Уехать. Вдвоем.
Почему - "мучительно"? Э-эх, современные трагедии! Куда делся былой эпический размах? Все просто до смешного, да только смеяться что-то не хочется...
Вот так всегда. Лениво ползем по кругу на карусели жизни, и опостылел этот круг, и хочется вырваться - да нельзя. Привязаны.И вдруг присмотришься - а узлы-то ослабли! Спрыгнешь сгоряча, постоишь, озираясь, - все незнакомое, чужое, неуютное - и поскорее назад, на карусель, на свое привычное, ну до того же, оказывается, удобное и славное место.
Потому и день третий. Последний. Так уж повелось: третий - всегда последний.
И когда в третий раз спросила красна девица: "Пойдешь ли со мной, оставишь ли жену, малых детушек?" - помрачнел добрый молодец. Склонил буйну голову, вздохнул так, что листья с деревьев посыпались, и молвил в ответ, потупив очи: "Прости, не пойду с тобой, вернусь к своим детушкам". Пригорюнилась красна девица, ничего не сказала в ответ - и растаяла.
Вот так. День последний понятен?
Над головой дощатый потолок. В окошко дачи втекает серый утренний свет. Ее глаза чуть припухли от слез. Сидит на стареньком диване, курит, резко отбрасывая светлую челку со лба. Разговор уже окончен. Думали - Волга, и потечет, потечет широко и спокойно за тысячи километров, а оказалось - речка, что все тоньше и тоньше - и вот только пунктиром на карте - и теряется в песках, испаряясь под солнцем.
Встали. Шагнули в открытую дверь, в серенькое утро. Ключ под порог - и ушла. А я остался стоять. Долго брела по длинному изгибу шоссе, не поднимая головы. Пылили автобусы, угарно, с хрипом, дышали самосвалы - а она шла и шла, да так и скрылась, словно растворилась в утренней серости. Растаяла. Навсегда.
Что было, того не вернешь. Не воскреснет прошлое, не откинутся крышки гробов, не возникнут вновь дорогие нам лица. Не вернется любимая полянка детства, березовая роща, крутой спуск к пшеничному полю.
Как-то сошел с электрички на пригородной станции, расспросил, как пройти, и нашел-таки дорогу. И вот она вокруг меня - березовая роща детства. Совсем не та. И березы пониже, и обрыв вовсе не крутой, и старые окопы заросли травой. Не вернешь звонких голосов, огромных грибов, не вернешь себя, пятилетнего...
Не вернешь прошлое. И не поправишь.
Да и что изменилось бы, даже если окликнуть ее тогда, догнать? Ничего. Потому что три богини со странными именами уже готовы были разорвать нить. Потому что все уже было предопределено еще более ранним прошлым. Выручить могло только одно - устранение причины. Устранение первой встречи под чахлой пальмой. А разве это в силах человеческих?..
...И лишь через много-много дней я узнал, что ее нет больше среди нас, живых. Нетипичная, совершенно несвойственная нашему веку история. Ведь из-за этого сейчас не принято уходить. А она ушла. Слишком много снотворного.
Исчезла из-за меня...
Была поздняя осень. Я долго ходил по берегу озера, все искал то место, где мы были когда-то. Осока пожелтела, деревья-скелеты растопырили голые ветви. Дул холодный ветер, шуршала промерзлая трава, грязь буграми застыла в колеях проселочной дороги. Я нашел то место, сел на поседевшую от инея траву и долго смотрел на озеро и деревья. А что мне еще оставалось делать?
...3а окном по-прежнему суетливо мечутся снежинки. Плывем сквозь зиму. Смотрит через мое плечо, улыбается печально. И опять нет слов для разговора, потому что разговор уже был и остался в далеком прошлом. "Не оставлю своих детушек", - сказал добрый молодец.
Она смотрит на меня, легонько кивает, и в глазах все те же слезы. Встала, медленно прошла к выходу - и трамвайные двери открылись. Растворилась в царстве миллионов снежинок.
"Осторожно, двери закрываются!"
- Не закрывайте!
Бросился к дверям, выпрыгнул на снег, в хрупкую вечернюю тишину проспекта. Пронзительно чистый воздух, холодные звезды над глыбами домов - и никакой пляски разыгравшихся снежинок...
"Скрип... Скрип..." - спешат прохожие. Не те, совсем не те. И только один стоит, изумленно смотрит на меня, дрожит у губ огонек сигареты. Никого. Пусто.
Молодой, лет двадцати, поднял руку к сигарете, да так и застыл, словно кому-то позирует.
- Трамвай... Трамвай... Ниоткуда...
Бормочет, смотрит на меня, огонек прыгает у губ.
- Пусто было аж до поворота... И вдруг - ниоткуда...
- А кто вышел?!
Кричу, будто заблудился в лесу и замерзаю, и жду ответного крика как спасения.
- Ниоткуда...
- Кто?!
- Вы...
- Кто "мы"?!
- Вы... Один...
- А передо мной?
Наконец-то упала сигарета. Покатилась в снег и глядит оттуда ехидным огненным глазком.
Повернулся и пошел, бормоча под нос. Оглянулся - и раздраженно:
- Никто! Только ты и вышел.
Пусто на проспекте. Ни машин, ни трамваев. Холодно блестят под фонарями замерзшие рельсы.