Словно в корпию слабые нервы, 
превращается в хляби высь. 
Набугрённое, глыбкое небо, 
не грузи меня, отъебись! 

Не грузи, не грызи, не розгуй, 
чистых помыслов не корчуй! 
Пасмурь вышняя - скушная проза. 
Гениальной лазури хочу! 

Мы б ушли тогда: мачо-ленин, 
волковица, серебрышко, я - 
шлифовать о гортань сочинений 
(и своих, и не очень) края. 

Только что же ты делаешь, небо, 
Частоколом дождя грызя 
наших солнечных песен репу? 
Нам без солнца нельзя, нельзя! 

Усмехается небо, грознеет, 
обволакивает низы 
и исходит водопотерей, 
черный вывалив вниз язык. 

Словно туша нерпы огромной, 
разлагается небо здесь. 
Наступает на горло вздыблённый, 
душу взгладывающий пиздец.