Остаток дня забит в окно.
Трепещут раны всё былые,
Что шёпотом из слитных слов
Кричат во мне: "Мы все живые!"

Лежу, сразившись за себя.
Всё кончено, страдания легки.
Это обычно для меня.
Бездонный промысел в ночи.

Я очень болен, вечно пьян,
И сон тревожит без остатка,
Что больше нет со мной тебя
На склоне пятого десятка.

И столь далек я от огня,
Где нет понятия тоски.
Что ж, столь обычно для меня...
Бездонный промысел в ночи.

Куда бы не метнулся беглый взгляд,
Куда бы не метнулся крик...
Здесь правый дикий виноград,
Здесь взгляд иных гербов кипит.

А может это просто бред.
Хочу кричать, а мозг: "Молчи!"
Лишь тихо шепчет на душе
Бездонный промысел в ночи.

Столь безмятежны все мечты...
А может на хуй и в пизду?
Азартно словом себя вскрыл.
Быть может на хуй и в пизду?
И все, что вскрыто я раскрыл.
Тогда уж точно всё в пизду.

Я словно путник без огня.
Попробовал сварганить стих
Без ложных стонов на ножах.
Как смогут строки принести
За пазухой Христа в глубины?
Ведь, сука, гложет на душе
Пиздец всей жизненной пучины.