Самиздат:
[Регистрация]
 
[Найти] 
[Рейтинги]
[Обсуждения]
[Новинки]
[Обзоры]
[Помощь|Техвопросы]
![[]](/img/k/kondratxew_k_s/cplodprim/skanirowanie0008.jpg) 
 
 
   
   
   
                                                   САТИР И ПСИХЕЯ
   
                                                Страшны оклики ночные,
                                                страшны облики земные...
    
                                                Кто ничем не приукрашен - 
                                                непременно будет страшен.
                                                Будет каждую ворсину
                                                в неприятеля топорщить,
                                                выпив шкалик керосину - 
                                                зубы скалить, морду морщить.
                                                Непременно в нем проступят
                                                отвратительные складки,
                                                неприступные уступы,
                                                непристойные остатки.
                                                Кто ничем не окультурен,
                                                не расчёсан, не прилизан - 
                                                раздражает, словно дурень,
                                                неприятен - будто слизень.
                                                И - как мина часовая - 
                                                оживая  в толще праха - 
                                                ничего не вызывает
                                                у души помимо страха.
   
                                                Потому душа ночами
                                                так вот мечется на ощупь:
   
                                                  жаркими трясёт плечами,
                                                  птичьим крылышком полощет,
                                                  шкуркой беличьей в растворе
                                                  горькой щелочи дубеет,
                                                  в задушевном разговоре
                                                  цокает, мяучит, блеет,
                                                  плавит блики в лунном тигле,
                                                  пялит зенки, как бинокли - 
   
                                                  в миг, когда ее застигнет
                                                  часового строгий оклик.
   
   
   
   
   
   
   
   
   
   
   
   
   
   
   
   
   
   
   
   
   
   
   
   
   
   
   
   
   
   
   
                                                * * *
    
                                                Над готикой старого Goethe 
                                                откуда-то с чёрного хода 
                                                плывет ледяная пехота 
                                                зимы сорок первого года. 
      
                                                Над ворохом свеч и созвучий 
                                                на жарких рождественских елях 
                                                ползут молчаливые тучи 
                                                в расхристанных русских шинелях. 
      
                                                И в тысячелетии новом 
                                                среди всё того ж карнавала 
                                                гостей пробирает ознобом 
                                                от их ледяного оскала. 
      
                                                Но Гёте по кружкам им плещет 
                                                наркомовский спирт, и по ходу 
                                                им Моцарт с подружками свищет 
                                                на лунно-льняную погоду. 
   
   
   
   
   
   
   
   
   
                                            * * *
                                            (Зима в  <ботаническом>  саду)
         
                                            Руины театра. Белка на снегу. 
                                            Осинник, уходящий по окопам, 
                                            В которые, наперекор врагу, 
                                            Нас сбросили - и там забили скопом. 
      
                                            Пугливей белки мысль... Я не могу 
                                            Уйти вослед деревьям: ветром скован -  
                                            Стою руиной стужи - и такого 
                                            Не пожелал бы лютому врагу. 
      
                                            Скользит на каблуках маркиз де Сартр. 
                                            За ворот прячет косу провокатор -  
                                            Он изучает - он сквозит в театр 
      
                                            Военных действий... Но пергамент карт 
                                            Протёрт на сгибах. - И из яви в сад -  
                                            В снега, в сугробы - рухнет весь театр. 
      
                                                       29.12.03 
   
   
   
                 _________________________________________________
   
                    Воронежский парк "Динамо" в 30-е годы называли (городским) ботаническим садом, 
                 дальним своим краем он смыкается с Ботсадом ВГУ. Бугры вокруг парка со времён
                 войны изрезанны старыми окопами. На одном из крутых склонов лощины, в которой 
                 расположен парк, сохранились развалины "Зелёного театра" - площадки под открытым 
                 небом с амфитеатром скамеек по склону...   
   
   
   
   
   
   
                                     ТРОЯЩИЙСЯ  ТРИПТИХ
                                     (<Охотники на снегу>)
   
   
                           I    Деревья падают, скользят, сбегают в лог.
                                Их гонят - (кто их гонит?) - скопом, стадом - 
                                Их сбродным строем, их дремучим садом -
                                Куда их гонят? чей чертополох
   
                                На их штандартах? - И - чьим палисадом,
                                Чьим палисандром их встречает лох?
          
                                Чьего бессмертья в этом есть залог?...
    
   
                           II   Деревья падают, скользят, сбегают в лог,
                                Их гонят сквозь шпицрутены - их адом,
                                Их бесноватым строем, диким садом - 
                                Их бурым буром - 
   
                                (Куда их гонят?) -  чей чертополох
                                На их штандартах? - и чьим палисадом,
                                Чьим палисандром их встречает лох? 
                                Чьего бессилья в этом есть залог? - 
   
                                Чьим утром хмурым?
                                Хворым чьим фасадом?..  
   
                                    III  Деревья падают, скользят, сбегают в лог.
                                         И на снегу густые пятна крови.
                                         И Питер Брейгель Старший хмурит брови:
                                         Чьим палиндромом содран этот слог?
   
                                         Но кто они? Куда их гонят? - Лох - 
                                         Он не охотник - он пастух коровий.
   
                                         Во всей цветистой пламенной Кордове,
                                         Где смерть быкам - для них не хватит слов. 
   
                                             2002
   
   
   
   
   
   
   
   
   
   
   
   
   
   
   
   
   
   
   
   
   
   
   
   
   
   
                                  ПОЛУНОЧНЫЙ  ВЫГУЛ  СОБАК
                                  <В  БУЛОНСКОМ  ЛЕСУ>
   
                                                                              "...а вот когда мы энтого напьёмся,
                                                                                мы наконец-то энтого добьёмся:
                                                                                не похмеляться в очумелом пире,
                                                                                а тока эдак зыркать... по-шекспирьи!.."
   
                                                                                                                (из частного письма)
   
                                                                                    "Не бойся, дщерь Сионова! се,
                                                                                      Царь твой грядёт, сидя на молодом
                                                                                      осле..."
   
                                                                                                                           (Иоанн, 12:15)
   
   
                                  I
   
                                  Труби в рога, мой грозный Оберон!
                                  Пусть легионы мусорных ворон
                                  Срывает звук с насиженных дерев
                                  И рушит на плечи того, кто, озверев,
                                  Крадётся непролазною тропой
                                  В глухой шалман на поздний водопой.
   
   
                                  II
   
                                  Пусть содрогнётся лес, когда разряд
                                  Высоковольтный из-за дальних гряд
                                  Углы оврагов мельком озарит
                                  И гнёзда тьмы мгновенно разорит,
                                          И врассыпную сонмища теней
                                          Промчатся глуше, чем табун коней.
   
   
                                          III
   
                                          Пускай сожмётся чёрное нутро,
                                          Когда с обрыва ржавое ведро
                                          Покатится, и, жестью дребезжа,
                                          Уткнётся в жало ржавого ножа,
                                          Торчащего сквозь лиственную прель
                                          Здесь с оных дней, когда апрель свирель